Mi jardín de bambalinas

2011-11-14T16:07:00.000-08:00

Ilustración; http://mardelvalleseoaneluna.blogspot.com

He visto en tu voz un océano en llamas.
Un diamante redondo.
La llave.
Un verso.
Tu voz es hiedra y madreselva,
un camino a pisadas en este jardín.
Tu voz me da miedo,
no quiero perderme.
O quizá sí.
Quiero que me devore,
para encontrarme.

Âme Noire

2011-08-17T17:12:00.000-07:00

Tenía los ojos de cristales.
El espejo era de ventanas rotas,
tú mirabas en él.
Alguien gritó y se rompió un deseo.
Nunca hay suficientes ventanas
para llenar de ojos un espejo.
¿Quién eres?
Sé que me llamaste.
Te vi al otro lado.
Y tú rompiste el espejo sin tocarlo.

Âme Noire

2011-08-17T17:05:00.000-07:00

A veces te adivino en un desconocido.

Veo tu nombre en otro nombre.
Tu sonrisa en un papel.
Tu tacto en un recuerdo.
Te confundo con alguien,
pero nunca eres tú.
Luego un gesto,
una palabra, un hecho,
quiebra el castillo de naipes.
Me doy cuenta
[que triste]
de que nunca fuiste.

Âme Noire

2011-08-02T13:43:00.000-07:00

Eres un fantasma entre palabras.
Una mentira, una exageración.
No existes. Yo te he inventado.
Tras tu piel y tu nombre,
letras mal cosidas.
¿Qué eres tú?
Por no existir te ansío.

Âme Noire

2011-05-09T14:44:00.000-07:00

¿De verdad creíais que podríais conmigo?
¿De verdad creíais que me haríais llorar?
No hay cenizas suficientes para enterrarme.
No hay pena capaz de secarme.
No hay herida que no me haga más fuerte,
ni golpe que no me vaya a enseñar.
Jamás dejaré que mi tumba sea vuestro entremés
ni que mi fracaso vuestro trono.
Hundid ahora que teneis veneno en mi pecho vuestra daga.
Dejad que vea bien los ojos que me desollan
porque cuando os de la espalda pienso pisarlos
hasta que no me quede ni polvo en los zapatos.

Âme Noire

2011-04-20T13:02:00.000-07:00

Si te vas a ir, déjame al menos tu sombra.

Para que me acompañe los días que haga sol,

Y los días que esté nublado y se esconda la mía.

Déjamela para que me vele por las noches

Cuando dejo abierta la luz de la mesita,

Porque me asusta la oscuridad.

Y que juegue conmigo al escondite

Cuando pasemos por un muro negro.

Si te vas a ir, no te lleves tu sombra.

Tu sombra que es tú, sin ser tú.

Y que camine pegada a mis talones,

Como ya no harás tú nunca.

Si te vas, si te vas a ir, déjamela.

Déjame tu sombra.

Que eres tú, pero sin ser tú.

Sin voz, para que siempre venga conmigo.

Para que nunca pueda decir: “Adiós.”

Âme Noire

2011-04-17T13:57:00.000-07:00

He aquí que tú estás sola y que estoy solo...

He aquí que tú estás sola y que estoy solo.
Haces tus cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.

Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.

Jaime Sabines

2011-04-12T02:48:00.000-07:00

Me he presentado a un concurso de fotografías vía facebook. Está colgado en esta dirección:

http://apps.facebook.com/enfemenino/detalle_foto/1954

Me haríais un favor enoooorme si por favor votaseis (si os gusta, claro está.) y lo difundieras a tus amigos y conocidos. Solo hay que votar una vez. Para ello antes hay que darle a me gusta en la página, y cuando le des al link otra vez te saldrá la foto.

Os agradezco el tiempo y el interés, de veras.

Muchas gracias.

¡Sed prolíficos, votad e invitad a hacerlo!

2011-02-23T10:39:00.000-08:00

No quiero seguir mendigándote minutos.

Robando esquinas.

Alquilando bancos.

Estoy harta de medir mis besos.

De mirar relojes.

De esconder las manos.

Quiero que se mueran las horas.

Que tropiecen los días.

Que se expandan las noches.

Quiero que todo se resuma en Nosotros.

Y que el mundo no sea más que una cama.

Que nos alimentemos de besos y respiremos risas.

Quiero que olvides tu nombre,

Para que nadie pueda llamarte

Y te quedes siempre conmigo.

Âme Noire

PD: Y quiero, ya puestos, que cuando te hable de las vacaciones que podemos pasar juntos no me respondas "En algún momento tendré que estudiar, ¿no?"

2011-02-19T02:39:00.000-08:00

Me he presentado a un concurso de relatos vía facebook. Está colgado en esta dirección:

http://apps.facebook.com/appsimtec/relato/340

Me harías un favor enoooorme si por favor votaseis (si os gusta, claro está) y lo difundieseis a vuestros amigos y conocidos. Para ello antes hay que darle a me gusta en la página del grupo.

Os agradezco el tiempo y el interés, de veras.

Muchas gracias,

Âme Noire

2011-02-11T23:37:00.000-08:00

A veces, solo a veces, pienso que existe una amistad más allá de cualquier otro problema, sentimiento o situación.

... Y luego te das cuenta de que tu padre tiene razón, que la amistad entre sexos es imposible, y que cuando pierden la posibilidad contigo desaparecen con tantos otros, como gotas de agua en un cristal.

Al final, la gente son calcomanías del pasado. Por mucho que digan.

Âme Noire

2011-02-06T10:43:00.000-08:00

Tú llorabas días pasados

Y en la esquina llovían luceros.

No recuerdo muy bien qué soñaba.

Solo sé que tú estabas triste

Y yo te regalaba jardines de ilusiones.

Y alguien dijo:

“Parece que va a nevar”

Y se enlutó el cielo y silbaron las nubes.

Tú dijiste: “Ya nadie te regala claveles”.

Me quedé sola en un mar de adoquines.

Y, en medio de aquella soledad ruidosa,

Empezó a nevar.

Âme Noire

2011-02-04T05:31:00.000-08:00

Te escribo porque me aburro.

Ya ves, que siempre te ando buscando, y a estas alturas aún no te he visto ni de pasada. Cuando camino por la calle, voy poniendo mis pasos en línea recta, haciendo equilibrios entre la cordura y la demencia, y jugando a verte en cada par de ojos que pasan de largo. Como cuando quedas en un sitio con alguien a quien jamás has visto, y vas buscando en cada pupila esa chispa de reconocimiento mutuo. Y esperas, y esperas, y esperas. Y son décimas de segundo en que mantienes una mirada y luego la mirada se evade, porque no hay reconocimiento, ni conexión, ni nada que se parezca a una cerilla golpeada contra la caja.

No sé exactamente donde estás, y no es nada justo. Creo que ya te estás pasando de listo. Quedamos en que nos encontraríamos en esta vida y ya llevo un cuarto aproximadamente vivido y sigues sin dignarte a presentarte. Quizá es que estamos confundidos y me oíste mal cuando flotábamos en el universo paralelo de las ideas, cuando todavía nos condensábamos en una especie de éter informe antes de decidirnos si quiera a tomar cuerpo. Y yo te dije España y tú escuchaste Bélgica, o Argentina, o Tumbuctú. Quizá tú también andas allí con las manos en los bolsillos y mirando ojos extraños. También estás buscando mi mirada y mis labios que te sonríen dándote un abrazo cálido y sin palabras en un mudo: “Ya iba siendo hora, guapo”.

La verdad, si somos justos, no es que ninguno de los dos fuera muy previsor. Ni siquiera nos dimos el nombre. Está claro que el teléfono era algo que no sabíamos ni que existía, pero bien que teníamos ya una idea de que nombre nos iba a caer. Y por uno de estos avatares cómicos del destino lo que tienen las almas afines en otros planos... Es eso, que son “almas” afines, y no hay un rostro que pueda asociar a ti. Es poco práctico teniendo en cuenta que en este mundo engañoso todos llevamos máscaras que mienten sobre quienes somos y ocultan nuestro verdadero “yo”. Por eso me paro y me confundo, extraviada, cuando me parece verte pasar por el rabillo del ojo, o leerte en alguna parte. Por eso sé que te reconozco en canciones que suenan en la radio y en la boca de actores de películas. Una vez me sonreíste desde una nota suelta que apreté en un piano. Y a menudo te escapas saltando por espejos y escaparates. Es frustrante.

No sé que vamos a hacer. Yo te voy dejando mensajes en botellas de náufrago cibernéticas como esta, a ver si casualmente llega a las orillas de tu playa y te da fuerte en los pies (no es mala leche, es para que te des cuenta y no pases de largo, que te conozco y eres tan despistado como yo). Sigo componiendo canciones, y cantando cuando voy sola por la calle, por si pasas cerca y reconoces mi voz entre los edredones plegados de tu memoria preexistente. Igual algún día doy con otra carta para mí en algún sitio. Quizá incluso demasiado tarde. Desde luego demasiado tarde es desde el mismo momento que no es ahora mismo (ya te he dicho, estoy aburrida, y mimosa, y me duele algo parecido a un agujero muy grande y ácido justo donde debería de estar mi esternón y que lo llena tu invariable inexistencia como si fueran toneladas de pica pica).

Bueno, oye, a ver si la próxima vez que nos veamos en sueños (navegando en la antesala de mundo donde provenimos), en vez de quedarnos tirados en la cama de nuestra casa imaginaria, escuchando el arrullo de mar y dibujándonos las mejillas con las yemas de los dedos en silencio, hacemos algo para poder retener en la memoria nuestras caras o nuestros nombres. O inventamos un código secreto que nos de pistas. Sabes que tenemos suficiente ingenio como para hacerlo, ¡Solo es cuestión de acordarnos! Que no sé que tiene el mundo onírico que se nos olvida completamente que cuando abramos los ojos volveremos a estar más allá de la piel del otro y no hacemos nada para ponerle solución.

En fin. Te echo de menos, ¿Sabes? Y nuestra casa imaginaria empieza a saberme a poco. Quiero poder hacerte rabiar en persona, como cuando me metía con que tenías una idea demasiado platónica de lo que iba a ser esta vida antes de que naciéramos (ya ves que yo tenía razón). Grita un poco más fuerte, a ver si te oigo.

No quiero pasar otro año sin conocerte.

Âme Noire

2011-01-19T13:20:00.000-08:00

Amar es un modo de Vivir. Es ver un tango en cada esquina que dobla y en un café sobre la mesa dos historias que se escapan de la punta de los dedos. Es caminar sin pisar la línea de las baldosas y escuchar Yann Tiersen yendo en bicicleta en otoño, cuando las hojas desnudan a los árboles y visten de oro el pavimento.

Me asombra ver con que frecuencia puedes perderte sin darte cuenta en los ojos de un desconocido, navegando en historias a medias que tu mente imagina, y quizá, quien sabe, sean verdad. Andar con las manos en el fondo de los bolsillos, contando las ilusiones que tapizan el fondo de saco de la tela. Y sigue siendo bonito comprar una manzana de caramelo porque es bonita, aunque nunca me hayan gustado (odio que se me pegue el caramelo a los dientes). Ayer, por ejemplo, fue el mercadillo de Sant Antoni en mi pueblo. Olía a almendra garrapiñada y a castañas. Y se caminaba entre tules y artesanía cuajada de sueños. Me sentí en casa. Me sigue costando tan poco como una tarde fría de vaho en los labios y calor en el pecho para sonreír. Y pasear entre los puestos, dejando correr los dedos sobre las telas, jugando con las texturas en las yemas.

Es bello enamorarse sin cruzar una palabra de unas manos que acarician un chelo, es maravilloso llorar porque las notas te cortan las mejillas. Y quedarse quieto en un segundo, para vivir treinta vidas distintas antes de tomar la decisión que hará que descartes veintinueve para quedarte con una. El placer de quitarse unos zapatos nuevos. Y quedarse por la mañana en la cama, hasta que suenan las campanas de las doce de un sábado. No hay nada que hacer. Dejar que se peguen las sábanas. Con suerte, respirar un cabello ajeno y acariciar una piel que no es la tuya como si fuera un tesoro y un enigma. Escribir versos con las manos y con los ojos. Compartir el silencio.

Vivir es reírse en una mesa apartada de un café. Y dolerse de ausencia. Abrasarse de espera e incertidumbre. Amar cada uno de los segundo de un minuto que pasa sin que lo veas. Y llevar en el bolso caramelos de violeta con forma de flor. Es pegarse al paladar una onza de chocolate negro y dejar que la lengua lo funda lentamente.

Regalar un beso de cacao justo después.

Âme Noire

2011-01-17T13:44:00.000-08:00

Nieva.

Melodías inconexas en un cielo topacio.

Ojos como días que hablan de nada.

Sonríe. Hoy es tu llave.

Hay muñecos de cristal en el jardín,

Hadas vestidas de flores que juegan al escondite.

Háblame en susurros y que no se rompa el agua.

Los cristales están empañados.

Fuera hace frío, pero estoy en ti.

Tacitas de sueños y cajas de música.

Tengo un juego de cubiertos de porcelana

Solo para devorar nuestras horas.

No hay sonrisas lo suficientemente pequeñas

Que puedan esconderse a todo el mundo.

De la punta de tus dedos, guirnaldas de caricias.

Penden abalorios de vidrio tallado del aire.

Como campanitas, suenan cuando corremos.

Cierra los ojos y abre la piel.

Nieva. Un telón blanco cubre de frío el mundo.

La belleza ciega el dolor.

Fuera hace frío. Pero estás en mí.

Âme Noire

2011-01-16T12:12:00.000-08:00

Palabras de metal.

Se hunden, como pájaros deshojados.

Caen del cielo, como si fueran gotas de cemento.

Y, poco a poco, a mis pies, charcos de recuerdos.

Alguien escribió con sus dedos en mi piel,

Marcó unas notas que suenan, como mi perfume,

Cuando voy bailando por la calle.

No hay paraguas que soporte lluvias de horas,

Ni botas de plástico para calles hechas de lodo.

Suena en mi memoria un piano en un salón a oscuras.

Y del árbol ya solo florecen fotografías plomizas,

Virutas de hierro que se confunden con paja de plata.

La gente ve en mi rostro un espejo de ilusiones,

lo que se esconde tras sus pupilas.

Voy cargando con palabras de plomo en los bolsillos,

Y las tiro en el camino en vez de migas, no tengo otra cosa.

A cada paso, la lluvia de alquitrán me cala la ropa,

Y voy perdiendo notas, palabras y años,

Pero me hundo, como un pájaro deshojado,

En estas calles hechas de lodo.

Voy siguiendo un piano que no sé dónde suena.

He dejado un rastro de piedras con forma de palabras,

Árboles cargados de dibujos grises y recuerdos muertos.

Quizá, algún día alguien encuentre un camino abandonado.

Âme Noire

2011-01-06T05:51:00.000-08:00

Se sentó en una esquina y empezó a llorar y a reír, incontroladamente, como si todo lo demás diera exactamente igual. Porque daba exactamente igual. Porque un golpe más solo podía llegar a romper alguna esquina más de la caja que estaba hecha. Demasiadas cosas dentro, y las paredes de cartón pintado de plateado ya no conseguían aguantar más. Ya no más.

Y por un momento pensó que sería delicioso que con un bisturí se pudiera extirpar el dolor, cristal a cristal, con unas pinzas. Sentir la agonía del metal hurgando en el fondo de las entrañas con la seguridad de que al menos, era por algo, que ese dolor tenía sentido. Porque lo peor es saber que todo el dolor, todos los golpes, toda la insatisfacción, la frustración y las horas acumuladas no sirven para nada.

Y solo cerrar los ojos y esperar a que las lágrimas dejaran de caer de un momento a otro. En algún momento tenían que acabarse, ¿No? Pero no lo harían, las lágrimas no se acabarían porque parecía que provenían de un agujero a otro mundo oscuro y enredado de lianas que se abría en lo más hondo de su pecho. En algún momento alguien había clavado un aguijón de escorpión que había creado una espiral de veneno púrpura y negra que se enroscaba sobre si misma como un caracol, una concha de playa que en vez del rumor del mar dejaba oír la risa interminable de los demonios.

No quedaban fuerzas para pedir que alguien consiguiera romperla y apagar todo aquel dolor. Que alguien le abriera el pecho y le arrancase las lágrimas, aunque la destrozase en el intento. Prefería no volver a respirar, que tragar con todo aquello un minuto más.

No tenía alas. No podía volar. Pero estaba segura de que no tardaría en coger las migas que quedaba de su alma y meterlas en una maleta para coger el primer tren.

Âme Noire

2010-08-06T13:55:00.000-07:00

Hoy mi abuela, hablando con ella, me dijo que si hay algo que te duele demasiado como para convivir con ello, es mejor pasar un mal trago durante el tiempo necesario hasta que deje de doler, hasta que ya no te importe, y te lo puedas arrancar de las entrañas con un tirón fuerte. Tirarlo lejos. Y no volver sobre tus pasos a recogerlo. Renunciar.

Renunciar.

Esa palabra siempre me ha dado un pavor horrible. Raramente he renunciado a algo que quiero. A veces las cosas que quiero son drogas metafóricas que no me hacen ningún bien. Debería de aprender que renunciar a veces es necesario.

Renunciar a amar(te). Renunciaré algún día, no muy tarde. De momento estoy pasando el mal trago. Ya me lo podré arrancar de las entrañas, borrar las fotos, quemar las cartas, romper las cosas. Mi madre hizo eso cuando le sucedió lo mismo, a mi misma edad. Las historias se repiten, cíclicas, eternas. Es curioso. Mi madre siempre ha sido más fuerte que yo, o más orgullosa, o más impulsiva. Yo no puedo deshacerme de mis recuerdos.

Maybe someday. Maybe somehow.

Âme Noire

2010-07-27T08:26:00.000-07:00

Mucho me temo que yo no le voy a pertenecer a nadie.

Y me gustaría hacerlo, de verdad. Yo siempre creí que no era capaz de amar. Desde pequeña, o cuando empecé a tener edad de que me gustaran los chicos. Raras veces me encapriché de alguien. Supongo que tuve mis berrinches, pero soy trágicamente racional, y un mínimo fallo en mi amor platónico suele lanzarle de bruces al cubo de la basura real.

Not real pinces, girls. Not even one.

Y luego va y amé. Amé. Con mayúsculas, pajaritos, ausencia y todas las variantes y añadidos. Con baches, con renacimientos, con primaveras y con inviernos. Hice daño, me hicieron daño. Y al final, cuando salía algo de luz, cuando parecía que todos los imposibles se iban a hacer posibles, cuando la distacia se iba a convertir en horas de sobra y mañanas de café y sábanas, me rompieron como una taza de porcelana.

Yo he llorado por amor. Pero no sabía que era capaz de llorar hasta tal punto. Quizá porque no me esperaba que cuando todo va bien de repente, en 24 horas, se pueda dejar de querer a alguien. Porque yo, cuando he tenido reveses, he dado muestras semanas antes de que se descalabre algo. Porque, sencillamente, cuando me esperaba que algo saliera bien, y un paso a positivo de forma definitiva, se echaron atrás y me quedé sola al saltar al vacío en el trapecio.

Y yo no soy circense, ni sé caer en un vaso de agua a doscientos metros de altura.

Y me rompí.

Y sigo rota. Es difícil confiar en que de verdad se te quiere cuando se te ha dejado de querer con la facilidad con la que se cambia de camisa. Es difícil creer si cuando empiezas a dejar atrás el miedo y los recelos te vuelves a dar cuenta de que no eres la única, y que no eres tan especial como pensabas. Te das cuenta de que las palabras son muy bonitas, y tú una imbécil confesa. Porque te vuelves a romper cuando empezabas a tener alguna clase de forma.

No creo que pueda volver a confiar tan plenamente. A amar tan plenamente. A abandonarme y no tener miedo. Tengo taras de uso, y no sé si tienen arreglo.

Me veo al lado de alguien, creo que soy una buena pareja. Se me dan genial los detalles justos, y puedo ser un verdadero osito de peluche. Pero cuando me meta en la cama, y me de la vuelta para dormir, me voy a sentir sola, ajena e incompleta.

Rota.

Y creo que ya se han perdido algunos pedazos en el camino.

Âme Noire

2010-06-05T15:09:00.000-07:00

Déjame cazarte un verso con palabras de colores.
Para que puedas ponerlo en tu jaula de plata y cobre
Y te cante por las mañanas.
Lo cogeré del aire, con mis propias manos.
Lo llevaré hasta tu puerta atado de voz.
Y verás, en mis dedos,
Como se teje exótico y orgulloso
Este animal de retórica que lucha por escapar.

Con el tiempo te llevaré más.
Con plumajes dorados, esmeralda, negros azabache.
Y podrás decorar el fondo de tu pecho
como un palacio árabe florecido de letras.
Sembraré de poemas el camino hasta tu puerta
Con un cazamariposas de luna y mar.
Y en cajas de hilos de oro verás crecer frases de seda
De las que volarán metáforas como mariposas.

Âme Noire

2010-05-31T10:31:00.000-07:00

Hay veces que fingimos que no nos importa que la vida no sea exactamente un libro de Gabriel García Márquez. Obviamente nuestra razón nos dice que la vida no puede ser así, que esperar algo así es profundamente ingenuo. Y, de hecho, lo es. También sería extraño, me parece, que no quisieramos ser ingénuos, o que no lo fuéramos. Que no esperásemos que incluso en los tiempos del cólera nos quede el amor. Pero el Amor. No ese amor de calle que nace del roce y de la soledad. Tampoco hay que despreciarlo, no seamos tercos. Es bonito tener en la cartera una moneda de cambio que nos compre una sonrisa al final del día y no deja de ser agradable poder recurrir a unos labios cuando no tengamos a quien besar. Pero no deja de ser mundano. Y, si alguna vez acabo enfrascadao en algo así, que me arranquen el alma a tiras, porque de poco me va a servir.

Hacía tiempo que no escribía sin saber exactamente que voy a escribir o cual es la siguiente palabra que pretendo teclear.

A mí me gusta jugar a que estoy enamorada muchas veces de personas que no existen. Escoger un rostro al azar en la calle y ponerle una vida tras el telón de fondo, inventarle manías, virtudes, sonrisas, y situaciones. Es un juego, ayuda a matar el tiempo, cuando vas en tren, o en metro. Cuando el corazón te pesa demasiado y las ilusiones son una carga más que una luz de guía de un lejano faro.

Nos gusta dárnoslas de valientes y de duros y decir que no, que no esperamos que nos claven un aguijón de incredulidad algún día en el esternón y nos sorprendan con el aroma inconfundible de almendras amargas en el fondo del pecho. Aquellos que esconden que todo el mundo quiere y busca desesperadamente (aunque sea cuando se le duerme la razón y en sueños aflora lo más tierno y auténtico de nuestra esencia) una mano que acaricie su rostro una mañana de verano al despertar junto a una ventana abierta con vistas al mar...

... Esos, solo esos, son los verdaderos ingénuos.

Âme Noire

2010-05-25T06:43:00.000-07:00

Tras dos años de odiseas perfumísitcas y búsquedas sin mucha esperanza...

(Más información y detalles aquí: http://www.fotolog.com/ame_noire/57768882)

... y meses de esperar a mi cumpleaños para ello...

¡ELENA WINS!

I always get what I want (8)

Y por cierto, sí, es mi cumpleaños... Y el día del orgullo friki.

Life's beautiful, isn't it?

Diagnóstico: Quien la sigue la consigue xD

Suena en el tocadiscos: http://www.youtube.com/watch?v=A_vcFUAUXzY

2010-05-19T14:09:00.000-07:00

No quedarán de mí, ni las cenizas.
Sepultada bajo hojas recicladas y cuadernos descosidos.
Zurzida de corazones de madera y cinturones de ansiedad.
Ni así, ni remendada ni descosida, ni así, quedarán sombras mías.

No busques en tus bolsillos, ni en tu armario.
No desfondes los cajones, ni abras las cajas de tesoros.
Cierra ya el joyero, tampoco ahí vas a encontrarme.
No escuches más esa canción, porque tampoco ahí me he escondido.

¿De qué te ha de servir ahora el tiempo que guardaste?
El montón de rencor e ira del que te sentías tan orgulloso.
Las veces que creíste ganar una batalla, que te quedaste el comodín de la baraja.
Dime ahora, ¿para qué te sirve?

En ningún cementerio de tiempo has de tenerme.
Ni en esas dunas de rencor e ira que construiste.
En ninguna batalla que te inventaste ni en mil barajas todas de comodines.
Deja ya de recortar esperanzas con forma de pájaro de papel.

No quedará de mí ni los recuerdos.
Tú me mellaste poco a poco, me quemaste.
Ni con mil alfileres podrías prender mis partes.
Tú cogiste las astillas de mi cuerpo, y echaste al río los sobrantes.

2010-04-24T02:15:00.000-07:00

Como una colegiala. Apartando la mirada y sonriendo a escondidas.

- ¿Crees que llevo bien el pelo?
- Claro que lo llevas bien.

Primavera.

Y emociones en almíbar.

2010-02-27T14:36:00.000-08:00

¿Dónde estás? Te busco en ese hilo de aire que se escapa de cada par de labios desamparados. Desconocidos que se miran en un instante en la esquina. Amor, ardiente suicidio, te encuentras inmerso en brumas de ausencia. Camino por aceras sin nombre, borrando mis pasos con suspiros, mirando entre pupilas ajenas una chispa inconsciente de súplica. Estás lejos de mí, aguja, marfil quebrado, cristal sin borde. Me arrojo en camas con iniciales bordadas que desconozco, y me enredo en dedos que no son de nadie. Y en cada nombre espero que suene un tintineo de destino que me resulte familiar, un mordisco en mi corazón que me arranque, como de una manzana roja y brillante, una media luna con dientes tallados. Pero no estás, amor, no te veo ni te siento. No me quemas, ni me dueles. Fantasma de otros días, llama versada en ascuas moribundas. Ya no hay suficientes lágrimas para extrañarte.
Me muero. Me arrancaría capa a capa la piel y los años para verme desprovista de estas manchas en los ojos. Me aburren los juegos baratos. Me aburre el amor de calle, ¿Dónde está el dolor que se imprime en los parpadeos? Sigo devanándome la paciencia mientras crezco en parques deshojados y en armarios sin espejos. Vuelve a brillar, en un cielo cobalto, una luna enmohecida. Y tú, estrella más lejana, más querida, te apagas entre capas de hollín. Quiero meter de nuevo las manos en una cesta de rosas y clavarme las espinas, teñir de la sangre el mimbre y sacarlas cargadas de perlas. Pero todas las cestas están vacías y en las tinajas hay solo agua y no queda ginebra. Abrásame con hierro ardiendo y déjame la marca en carne viva. Amor insano, suicida, amante idiota, ven a mí, de cualquier hervidero de deseo e ira, de inquietud y muerte. Ven. Y crucifícame.

2009-10-30T06:09:00.000-07:00

Yo soy muy feliz, o quizá estoy completamente loca. Porque a veces me planteo que mi cerebro no funciona de la misma manera que el del resto del mundo. Porque, me vais a decir lo que haríais en esta situación. Estáis en vuestro piso de estudiantes, vuestra ventana (grande) da al patio interno en el que confluyen un montón de edificios. Estáis escribiendo, tranquilamente, y, de pronto empieza a escucharse música. Concretamente una guitarra con amplificador y una harmónica. Y a alguien cantando en inglés. Se lo estaban pasando de lo más divertido. Empezaron cantando (y el chico cantaba de fábula) la canción de la banda sonora de Pulp Fiction de Chuck Berry “You never can tell”. Luego, juraría que empezaron a improvisar, en un estilo de música rock and roll. Paraban cada cierto tiempo o cambiaban a mitad de canción de melodía y a la misma melodía que tocaban repitiendo la canción le cambiaban la letra. Era una gozada de oír, hasta el punto que daban ganas de verlo… ¿Qué hubierais hecho?

Pues yo no sé que hubierais hecho vosotros pero yo después de preguntarle a unas personas que vi bajando la escalera desde la ventana de mi habitación (que da a la ventana que está en la escalera) y que no me supieron decir. Me puse unos vaqueros a las diez de la noche y me fui a investigar. Y descubrí, preguntando y colándome en todas las escaleras de las fincas que daban al patio que por lo visto la finca que se ve desde mi cuarto es la del chaflán de la esquina o la de la calle de al lado. Eso fue a las once, y, claro, allí ya no había música. Peeeero, ahora que ya he reducido mi campo de búsqueda (soy una detective buenísima, o una loca aburrida) cuando vuelva a escuchar la música puedo ir directamente a esas dos fincas y buscar la música en la escalera.
Mi mejor amiga, cuando le conté la aventurita me dijo que qué pienso hacer cuando descubra la puerta de la música, si llamar tranquilamente al timbre y presentarme. Evidentemente sí. Y seguramente piensen que estoy como una cabra. Pero la verdad es que cada vez me importa menos lo que pueda pensar de mí la gente. Quizá me dejen quedarme y escucharles. Quién no se arriesga nunca consigue nada. Y, además, siempre habrá sido divertido investigar la procedencia de la música, ¿O no?

Âme Noire

2009-10-23T11:48:00.000-07:00

"—No te hablé antes porque no quería afligirte. Me parece que mamá...

Acostado, dándole la espalda, esperó. Laura guardó la carta en el sobre, apagó el velador. La sintió contra él, no exactamente contra pero la oía respirar cerca de su oreja.

—¿Vos te das cuenta? —dijo Luis, cuidando su voz.
—Sí. ¿No creés que se habrá equivocado de nombre?

Tenía que ser. Peón cuatro rey, peón cuatro rey. Perfecto.

—A lo mejor quiso poner Víctor —dijo, clavándose lentamente las uñas en la palma de la mano.
—Ah, claro. Podría ser —dijo Laura.

Caballo rey, tres alfil.

Empezaron a fingir que dormían."

Cortázar, Las cartas de mamá.

Uno lee cosas como estas y se da cuenta de que puede aspirar a llegar a algo parecido, pero que siempre se quedará a la sombra de los grandes. Que frustrante.

Âme Noire

2009-09-02T04:33:00.001-07:00

El día era claro. Se había teñido a penas de un rosa pálido en el horizonte del mar, y cuando abrió los ojos, todavía medio adormilada, se dio cuenta de que se había quedado dormida en el balancín de la terraza. Una brisa leve arrullaba los buenos días y sonreía con ternura, despejando al mundo de sus batallas en sueños. Se estiró, arqueando la espalda como una gata y ladeó el cuello a izquierda y derecha, tratando de quitarse el dolor sordo que el dormir en mala postura le había dejado por todas las cervicales. Se sentó con cuidado de no marearse y respiró, una, dos, tres veces, hasta que tuvo los pulmones encharcados de aire salado y de espuma de mar.
Entró en casa de puntillas y cerró con cuidado, deslizándose escaleras arriba como un duende sin cascabeles. Se asomó a la puerta de la habitación. Él dormía sobre la cama, tranquilamente, y el sol ya de tonos anaranjados le resbalaba por la frente y los pómulos, proyectando sombras angulosas sobre el resto de su rostro. Le estuvo mirando durante unos instantes, haciendo una fotografía mental del momento. Luego, cogió carrerilla y se tiró un chapuzón a la cama, justo sobre él:

“¡El monstruo de los buenos días!”
“¡Yarhg!” a él se le puso el corazón en la garganta.

Le llenó la cara de besos, riendo divertida.

“Eh, ya, ya, vale, que me acabas de asesinar premeditadamente.” Dijo tratando de quitársela de encima.

La gente dice que la felicidad no es un momento, sino un camino. La gente a veces dice muchas cosas sin sentido: Aquello, era felicidad.

2009-08-30T10:58:00.001-07:00

Cuando él abrió la puerta ella le saltó al cuello.

“Yaaaaaaiiiii!” Fue como una transformación en un chibi manga hiperactivo. “Me alegro tanto de verte!” se separó y se aclaró la garganta, alisándose la ropa. “Sorpresa!”

Él la miró. La volvió a mirar. La miró por tercera vez y empezó a asimilar la situación. Luego se pasó la mano por la nuca.

“¿Qué demonios…?”
“¿Hago aquí?” sonrió divertida. “Darte un ataque al corazón. Y de paso mi regalo de cumpleaños.”

Él enarcó las cejas, todavía confuso.

“¿Quién es?”

Se sobresaltó un segundo y luego, lentamente se hizo a un lado. Una chica apareció por el marco de la puerta.

“Ehm… Te presento a mi novia.”
“Hola!” La chica que había aparecido por la puerta sonrió amable y le tendió la mano. “¿Eres una amiga? ¿Pasas?”

La visitante sonrió ampliamente y le estrechó la mano. Ladeó el rostro cogiendo el asa del bolso de viaje con ambas manos.

“Sí, soy una amiga, pero no paso. Solo venía a verle, hacía mucho que no nos habíamos visto.”
“¿Y estás de paso?” dijo ella. “¿Seguro que no quieres pasar?”

Él miraba la escena un poco incrédulo, como si estuviera viendo una película en la que no tenía nada que ver.

“Yo siempre estoy de paso.” La chica abrió la pequeña maleta y sacó un paquete envuelto para regalo. “Pero no, no voy a pasar. Muchas gracias, eres un encanto.” Le tendió a él el paquete. “Toma, es tu regalo de cumpleaños.”

La chica se colgó de él, curioseando el paquete.

“Lo abriré luego.”
“Mejor.” Dijo la chica, dando un paso adelante para darle dos besos a la novia de él. “Ha sido un placer, me alegra haberte conocido…”
“Rosa.”
“Un placer, Rosa.”

Le dio un beso a él en la mejilla.

“Hasta otra. Cuídate.”

Y les sonrió a ambos despidiéndose con la mano de forma graciosa antes de subirse al ascensor y pulsar el botón.

Âme Noire

2009-08-27T13:44:00.000-07:00

No sabía exactamente porque había ido hasta allí cuando ya no quedaba nada. Ni las cenizas. Pero había cogido el autobús para hacer un viaje de seis horas que le había destrozado el estómago y la espalda para que los pies la llevaran hasta la puerta de aquella casa. Le había sido más desquiciante encontrar la casa una vez en el pueblo que la interminable espera en el autobús. Todavía no sabía muy bien que iba a decirle. Había pensado mil veces en su cabeza las palabras exactas, pero a medida que quedaban menos kilómetros, en su frente se transparentaban más dudas. Al fin y al cabo. Él ya lo sabía todo. No quedaba nada por decirse. Las cartas siempre habían estado sobre la mesa, al menos eso era algo de lo que ninguno podría llegar a quejarse nunca. Evidentemente jugaron muy mal la partida. Y ella perdió demasiadas veces. Pero que toda la verdad estaba expuesta, no había ninguna duda, ¿Por qué había ido entonces allí? Se detuvo en el portal mirándose la punta de los zapatos rojos y apretando la bolsa de viaje, a penas con dos mudas, por el asa entre los puños cerrados.

Cogió aire. Y se dio cuenta de que era una pérdida de tiempo. Que había hecho un viaje tan largo para absolutamente nada. Porque, al fin y al cabo, nada de lo que pudiera decir podría cambiar la única realidad relevante: Que de las promesas que un día el pronunció, del universo de áticos en parís y bares de café sin azúcar y humo espeso, del viaje a Buenos Aires, de Piazzolla y de Cortázar… Ya no quedaba más que el recuerdo. Y ella además estaba segura de que ni siquiera era capaz de recordarlo con nitidez. Porque no llegaba a entender que alguien pudiera recordar una sola de las noches de adagio sin amar. Por más que lo intentaba, no podía aceptar que los sentimientos fueran tan fáciles de diluir, de atenuar, de olvidar. Sonrió. Una sonrisa pequeña, privada, de derrota. Y suspiró, cansada. Abrió la bolsa, casi como un autómata y sacó el disco de vinilo de Txaikovski envuelto para regalo, con un bonito papel negro con cenefas doradas que había hecho ella misma. A él siempre le habían gustado sus dibujos de siluetas sobre negro. Fue su primer regalo. Era bonito que fuera también el último. Al menos, eso es lo que ella pensaba. Él, muy seguramente, no le diese importancia.

Había pasado muchas horas sentada delante de la diminuta tarjeta roja que había enganchada a una esquina del paquete delgado, cuadrado. Había escrito algunas diferentes. En realidad siempre había escrito cartas que él jamás leyó, pero aquella vez no era que no se atreviera a decir nada, es que, sencillamente, ya lo había dicho otras veces. Todavía estaba en blanco. Apretó el regalo en la mano izquierda, indecisa. Quizá lo mejor sería quitarle la tarjeta. De todos modos, ¿No iba a llamar a la puerta? La tarjeta debería ser importante si ella no hubiera ido hasta allí, tampoco era tan imprescindible ahora. Fue cuando cayó en la cuenta de que ya había decidido no esperarse a verle abrir el regalo. No quería ver la indiferencia posterior a la sorpresa allí. Ni quería escuchar el obvio “¿Por qué has venido?”. Porque era completamente comprensible, ¿Por qué había ido? Al final, sacó un bolígrafo de la bolsa, que desenganchó del cuaderno de poemas que siempre llevaba a cuestas, y apuntó en la tarjeta: “[…]”. Todo acababa como había empezado. En silencio, y amándole sin respuesta. Life goes on, darling. O eso dicen.

Dejó el disco en el suelo, apoyado en la puerta y pasó los dedos por ella un instante. Recordó el desastre que había al otro lado y se rió, sin poder evitarlo. Aquella era una casa de locos, y eso siempre le había encantado. Se había sentido como en su propia casa. Y es que, su casa era él, estuvieran donde estuvieran. “Déjame entrar en tu corazón para abrir las ventanas y que entre la luz. Quiero instalarme.” Sacudió la cabeza. De aquello hacía ya demasiado. Demasiado tiempo. Y ahora, demasiado tarde. Dio un paso atrás, guardando el cuaderno y el bolígrafo. No, no iba a llorar. Había estado llorando demasiados días, demasiadas horas, hasta el agotamiento. Y ya no le quedaban lágrimas. Tampoco alas, había perdido a su ángel, a su espada. Y ella era escudo de nadie en un jardín abandonado. Estaba una vez más sola tras las bambalinas. Llamó a la puerta y se marchó, sin esperar a ver si alguien salía a por el paquete. Con suerte podía coger el autobús de vuelta a la capital, no tenía donde dormir, y allí sería más fácil encontrar un sitio. Aunque solo se escuchaban sus pasos, no caminaba sola, por desgracia, él siempre iría con ella.

Toni Zenet - En el mismo lado de la cama

2009-08-24T09:22:00.000-07:00

Dime si de aquí a la eternidad
o si no nos quedan ya ni tres telediarios.
Dime si empezó la cuenta atrás
o debemos de tachar otra fecha del calendario.
Somos dos signos del mismo día,
dos pistolas de mentira enfrentadas en un duelo.
Dime si te trato de olvidar
o si tengo que pensar que siempre volvemos de nuevo.

Dueños del derecho de un bis a bis, de dos penas por cumplir
un billete de retorno.
Locos por querernos sin querer, por colarnos otra vez
en la fila de los tontos.
Somos los dos polos de una noria, los dos protas de una historia
de malos y de buenos.
Dime si te trato de olvidar
o si tengo que pensar que siempre volvemos de nuevo.

Que siempre nos ganan las ganas
porque a los dos nos gusta dormir
en el mismo lado de la cama.

Dime si de aquí a la eternidad
o si no quedan ya ni tres telediarios.
Dime si empezó la cuenta atrás
o debemos de tachar otra fecha del calendario.
Somos dos signos del mismo día,
dos pistolas de mentira enfrentadas en un duelo.
Dime si te trato de olvidar
o si tengo que pensar que siempre volvemos de nuevo.

Que siempre nos ganan las ganas
porque a los dos nos gusta dormir
en el mismo lado de la cama.

2009-08-10T09:33:00.001-07:00

Se nos acabó el vino
Se caducaron los sueños
Tu dijiste “Hasta luego”.
Te has cargado el “qué será?”.

Y te despertarás un día,
No muy lejos, ni muy cerca,
No te quedará sino un manojo de recuerdos,
Se te habrán largado los sueños,
Con un portazo al marchar.

Por más que aplaudas esta noche
Campanilla ya ha muerto.
Las segundas partes son solo cuentos
Y no nos quedan tangos que bailar.

Has dejado la copa rota,
Se escurrió la última gota,
Y la mancha de la alfombra
No se va a limpiar jamás.

Aún así… No me busques cuando veas
En un cajón con la llave puesta
Los restos de tu esperanza muerta
Llamándote sin parar.

Âme Noire

2009-07-22T11:46:00.001-07:00

Me dejó en la calle cuando tenía seis años.
Nos ha levantado la mano, y el pie, y la zapatilla, a mí y todas las veces que me tuve que poner delante de mis primos pequeños.
La palabra más agradable que ha salido jamás de su boca es: “Hija mía, tu cara parece cada vez más una paella (mirada de desprecio).”
Calumnia a mi padre, y a mi madre que tras todo lo que le ha hecho sigue desviviéndose por ella.
Nunca quiso a su marido, al que acabó por matar a disgustos y gritos.
Sigue coqueteando con el cura “amigo de la familia”, diez años menor que ella.
Me ha acusado de ladrona.Me ha acusado de mentirosa.
Ha insultado frente a toda mi familia al chico que quería.
Ha desprestigiado mi carrera.
Me ha puesto en evidencia delante de mis amistades, gritándoles e imprecándolas.
Ha puesto en mi contra a mi tía.
Y ahora me ha desacreditado y denigrado delante de toda mi familia con falsas acusaciones y mentiras.

Para mí, hay solamente dos opciones, la primera es que le den un certificado al ingresarla en un psiquiátrico de que no está cuerda.

La segunda, es que le gusta hacer daño por hacer daño.

Hasta que no vea el documento médico, yo no tengo abuela.

Âme Noire

2009-06-28T00:00:00.000-07:00

Mi gato me caza el pie. Se pone encima, abrazándolo con las patitas e intenta mordérmelo con ganas de jugar sucio. Lo escurro por debajo de él. Maúlla, tristón. Encima de querer morderme, el triste es él. Increíble. Y lo peor es que es una cosa tan tierna y bonita que cuando te mira con esos ojitos de corderito ahogado le dejarías morderte el pie. Pero es que duele, condenado. Y ahora se apoltrona en mi cama, que está deshecha y me mira teclear, le hace gracia el sonido de las teclas. Felicidad de vida, la gatuna. Ahora, es que es un gato consentido. Cabe decir.

Me queda solo un examen, uno solo. Epidemiología. Y luego, para septiembre, histología (estoy convencida) y Fisiología (que lo sé seguro). Rezando para que anatomía haya salido mejor de lo que me pienso. Mal año. Muy mal año. En fin, en realidad, muy mala vida, desde hace un tiempo.

Ayer rompí a llorar. Por la tarde. No sé muy bien porque. Supongo que cuando llega el cupo de tragar mierda, impotencia y soledad uno se desmiembra, como un jarrón con grietas que acaba reventando por el agua. Puede que no sea demasiada presión, pero cuando uno está lleno de remaches, cualquier pequeño exceso acaba por hacerte explotar. Ya hacía tiempo que no lloraba tanto y con tantas ganas. Hora y media de reloj. Hecha un ovillo en el sillón, frente al ordenador, mirando el fondo de pantalla del Windows, como si escondiese algún enigma existencial para mi vida. Y solo es un fondo de pantalla, lleno de carpetitas. Y lo único que pensaba mientras lloraba, mientras sopesaba mentalmente si dolería mucho cortarse las venas. O si sería lo suficientemente letal meterse un par de chupitos de lejía. Era que tenía que estudiar: “Mierda, llevo dos temas de retraso en mi planificación”. Eso pensaba. Y acto seguido: “Estoy hasta los ovarios de vivir por lo que debo hacer”. Y estuve a punto de descolgar el teléfono e irme a una casita de alquiler en alguna playa. Trabajando el algún sitio, de dependienta, de reponedora. Sueldo mínimo base… ¿Qué más da? ¿Se necesita mucho más para vivir? Estuve a un instante de salir de casa y pasar la noche al raso, de hacer autoestop, de entablar conversación con un desconocido. Y lo peor de todo, es que estaba tan cansada que no podía ni moverme de la silla. Cansada de esperar. Cansada de aguantar. Cansada de ser yo.

Hoy voy a la playa, a casa de mi abuela. Tengo una asombrosa necesidad de ir a mi lugar. De sentarme un rato en las piedras y ver las olas conversar en un abrumador oleaje de espuma.

También me apetece ver a mi mejor amiga. Es una necesidad. Como quien necesita respirar. Porque necesito alguien que me comprenda sin tener explicarle punto por punto lo que me pasa. Y saber que ella también me necesita ahora mismo. Y que es una mierda que viva tan lejos. Menos mal que el hombre creo el tren. Porque Dios creó el hombre, y le obligó a vivir en este videojuego de rol interactivo. Le obligó. Mi abuela, la otra, la de mi padre, me dijo que era un error, cada nacimiento, porque nadie había elegido vivir. Que nadie le debe nada a sus padres. Que no les pidieron nada. Que estamos aquí por puro capricho de nuestros progenitores, ¿Agradecerles la vida? Si se la hubiésemos pedido. Así no, así… no.

Ya no sé ni lo que estoy escribiendo. Para variar, escribir por escribir, cuando lo que necesitaría es hablar un completo desconocido, ¿Alguien libre para un café?

Con la impresionante maravilla que es el mundo.

Y yo diciendo semejantes estupideces. Quiero vivir. Ese es el problema, que quiero vivir, y el maldito mundo está diseñado (¡Desde el punto de vista del hombre! ¡Desagradable racionalidad!) para planificar y esperar.

Y ahora, me voy a estudiar, porque, señores, que remedio.

Âme Noire

2009-06-04T02:36:00.001-07:00

Sang, mira, me’n sobra.
I aire. I ales. Ganes de viure.
Cada cop m’allunye més del full en blanc,
Per enfilar la via i alçar el vol.

Perque prefereixo l’avió a les guies de viatge.
Els teus llavis a un poema.
Un billet de tren a mil promesses d’amor etern.
València a Viena.

Em deus dos nits sense lluna.
Tres teatres.
Dos concerts.
Una tertulia intelectualoide.

Tardes d’estudi.
Gelats. Gelats. Gelats.
Mores. Frambueses.
Pistoles de xocolata fosa.

Un hindú. Un paquistaní.
La India. Amalfi. Tabarca.
Em deus, em deus, em deus.
Et dec el mateix i més.

Perque m’he quedat sense lletres.
Ja veus. He mort pràctica.
Em deus quatre anys.
Una vida. Dos.

Âme Noire

2009-04-29T02:33:00.000-07:00

No sé cada cuanto voy a publicar por aquí, porque la verdad es que me apetece llevar un blog más bien temático. Y por eso he empezado uno nuevo: www.aquelloshombres.blogspot.com

Lo digo para que luego no me vayan diciendo: ¡Es que no actualizas nunca!

Quién avisa no es traidor (bueno, algunas veces).

Âme Noire

2009-04-23T03:50:00.001-07:00

He concluido que del (aplastante) más de ochenta por ciento de estudiantes de medicina en la pública de Valencia que son mujeres, el escaso resto de menos de veinte por ciento que queda de hombres, más de un quince por ciento, son gays.

Âme Noire

PD: Creo que con eso, te deberías de quedar bastante tranquilo (tú ya sabes quien eres).
PD2: Es que estoy en la biblioteca mirando el panorama y es bastante clarificador.
PD3: Ya, ya vuelvo al estudio.

2009-04-06T10:10:00.000-07:00

"¿Dónde estamos?"

Abrió los ojos. Ella estaba acostada sobre su pecho con la barbilla sobre los brazos cruzados, mirándole sonriente. Gotitas de agua de mar se deslizaban por su cabello cobre, que caía pegado a sus hombros desnudos, largos hasta tocar la cubierta de madera del velero.

“No lo sé. Quizá cerca de Italia. Tampoco importa mucho. Esto no es real, ¿Dónde quieres estar?”

“Italia está bien.”

Sonrisa pícara. Sobre la borda del velero se materializó una costa no muy lejana, y un embarcadero, la tarde que hasta hace nada fallecía en un océano infinito empezó a derramarse sobre una villa de piedra blanca, cubierta de hiedra. La embarcación los arrullaba, como una cuna, con cada ida y venida del mar.

Ella paseaba los dedos, a modo de piernas sobre el pecho desnudo de él, húmedo con gotitas que llovían de la piel de ella.

“¿Me echaste de menos?” dijo ella, paseando los dedos hasta sus labios.

“No lo sé.”

“Nunca has sabido nada.”

“Quizá…”

Le sacó la lengua. Gaviotas cruzaban el cielo, colgando sonidos de las nubes, que se mezclaban con el olor a sal.

“¿Qué es todo esto?”

Ella le repasó las cejas con el índice, jugando.

“Un regalo. Un futuro, un presente quizá, inexistente. Como un cuadro, más o menos. Ya sabes lo bien que se me da hacer cuadros, escenas.”

El pareo, atado a su cintura, se elevó con una ráfaga fuerte de aire, ondeando un rato. Crujió la madera, balanceándose. El ulular del viento les silbaba en los oídos. Ella puso la oreja sobre su pecho, escuchando el corazón bombear a ritmo de negra. Empezó a cantusear, respondiendo a los latidos. Besó su piel, sembrando un escalofrío con sus labios mojados. Empezó a lloviznar.

“Tormenta de verano.” Dijo él.

“Solo una pincelada más.”

Las gotas de lluvia caían muy de vez en cuando moteando la parte de él que ella no cubría con su cuerpo.

“No me estás abrazando si quiera.”

“Esto no es real, ¿Qué importa?”

“Precisamente por eso.”

Él pasó un brazo por los hombros de ella, notando con la yema de los dedos la forma de los huesos bajo la fina piel. Una gota se rompió contra su mano.

“¿Quieres jugar a las preguntas?” él miraba el cielo despejado, carmesí ya al completo, pese a la leve lluvia.

“No. Ya sabemos todas las respuestas. Solo quiero disfrutar el instante. Es un capricho. Sé bueno.”

Media sonrisa de él. Ella se incorporó, con las manos a parte y parte de su cabeza y le besó la punta de la nariz. Luego rozó a penas sus labios.

“¿Vienes a bañarte?” se levantó del todo, quitándose el pareo mientras avanzaba hacia el agua. El pareo salió volando hasta engancharse en los pies de él, como un fantasma veraniego. “Hay queso en casa. Y Hay jamón. Y un melón que tienes que abrir tú.”

Sonrisa, subiéndose con cuidado sobre el borde del velero y sujetándose de una cuerda. La luz del ocaso perfilaba su cuerpo mojado haciéndolo brillar.

“Pero antes quiero volver al agua una última vez.” Se volvió un momento. “¿Vienes?”

Y se zambulló de cabeza en las aguas cristalinas, salpicándole de gotas rojas como la sangre.

“¿En que piensas?” susurro del viento en su oído.

[“Despierta”]

Âme Noire

Diagnóstico: Fuiste tú quien quiso ver la función desde platea cuando yo quería que estuvieras en mi camerino.

Suena en el tocadiscos: Solitude: Piano version – Fruits Basket Soundtrack [Eternal Memories]

2009-03-25T07:58:00.000-07:00

Todos nacemos muertos. Vencidos.

En realidad, la vida viene a ser lo peor que nos puede pasar. Venimos al mundo condenados a degenerarnos y morir. Y es ley de vida. No es una enfermedad curable (no todavía, al menos). Os lo digo yo, que estudio como curar a la gente, y lo primero que nos dicen es: "La gente se muere. No puedes salvarlos a todos. Se te van a morir pacientes. Acéptalo, y pasa al siguiente."

En realidad yo también me voy a morir. Y tú. Tarde o temprano.

Así que nos vomitan en un mundo hostil, lleno de pruebas y trabas para la supervivencia, donde prevalece la selección natural del más fuerte. Ciertamente, la raza humana es la única donde sobrevive el débil, el inepto, el lisiado. Somos los únicos que adaptamos a nosotros el entorno en vez de a la inversa. Supongo que eso demuestra inteligencia, pero vamos, que así nos va...

Empezamos vencidos. Es cómodo adoptar la postura de hundirse en la mierda ("soy un desgraciado"). Easy going. También triste. Muy triste.

También es cierto que quién algo quiere, algo le cuesta, y así mismo, igual que nos abofetea nada más venir al mundo, la vida también nos ofrece un amplio abanico de posibilidades. Oportunidades que no vemos si tenemos la nariz hundida en nuestro (¡Oh!) desdichado ombligo. Al fin y al cabo, todos nacemos jodidos, sin excepción, lo cual no deja de ponernos a todos al mismo nivel [*1].

Es fácil sentarnos a verlas pasar, quejándonos de la mierda de vida que tenemos y no mover ni un dedo por variarla. También es cómodo revolvernos entre miserias depresivas y crisis existenciales. Así es como la vida se deja pasar de largo, remoloneando en la cama de las paranoias "emoticoides" y enredándonos en en sábanas tejidas de filosofía barata. Todos sufrimos crisis existenciales, afróntala dándote un par de bofetadas frente al espejo y empieza a vivir esa vida que miras detrás de un espejo, haciendo sobre ella disertaciones cartesianas (a ver, que sí, que piensas, que sí, que existes... ¡Coño! Ahora usa tu existencia, que te será más útil que pasarle test de autenticidad) [*2].

Eso o escúdate en que es tu leiv motiv, en que naciste así y nada puedes hacerle ("¡Ah! Cruel suerte la mía, que nací así."). Eso me recuerda a una canción de Sandro Giacobbe, una de esas italianadas míticas que mi madre pone en los viajes largos en coche. En ella, básicamente, el cantante (que es cabrón y gilipollas) le pone los cuernos a su novia con su mejor amiga (ahí lo de cabrón) y además se lo confiesa como si todavía le hubiera hecho un favor (de ahí lo de gilipoyas). La letra no tiene desperdicio por la excusa que le da (que no sé si es genial o si tiene más cara que espalda)[*3]:

"[...]

Mi cuerpo fue suyo durante un minuto, mi mente lloraba tu ausencia.

No lo volvere a hacer más, no lo volvere a hacer más.

[...]

Lo siento mucho, la vida es asi. No la he inventado yo.

Si el placer me ha mirado a los ojos y cogido por mano

yo me he dejado llevar por mi cuerpo, y me he comportado como un ser humano.

Lo siento mucho, la vida es asi, no la he inventado yo.

[...]"

¿Increíble, eh? En fin, a lo que iba. Todos nacemos igual (excepto Gila, que nació cuando no había nadie en casa), nos dan un azote para oírnos gritar en el paritorio, preludio a una vida que nos tratará a ostias. Que el mundo es cruel ya lo sabíamos: los peces grandes se comen a los pequeños, los perritos son abandonados, hay hijos de su madre (que oye, quizá era una santa) que violan a niños y niñas y otros tantos que asesinan a sus esposas o novias (no seamos sexistas, también hay un pequeño porcentaje a la inversa), y no, seguramente no aparezca tu príncipe azul en su blanco corcel ni beses a una bella durmiente que hará que te toque el gordo de tu vida saliéndote un reino de repente gratis (no, tampoco es probable que te toque la bonoloto ni el sueldo de por vida de nescafé)... Todo eso ya lo sabemos. Ahora hay que echarle testículos, u ovarios (o ambos, que yo he estudiado cada cosa...).

Al fin y al cabo. Valor es empezar, sabiéndose vencido.

*1: No me vengáis con que no todos nacemos igual de jodidos porque en África se nace con menos posibilidades, o las mujeres tienen una vida más difícil, porque me habéis entendido perfectamente.

*2: Sí, Descartes no me caía bien, también podría haber usado el soliloquio de Hamlet de ser o no ser, pero vamos, para el caso, igual daba.

*3: Os dejo la letra completa de la canción, es impagable:

http://www.coveralia.com/letras/el-jardin-prohibido---sandro-giacobbe-bravo-italia.php

http://www.youtube.com/watch?v=kbkhLRqLTrw

Âme Noire

Diagnóstico: Wala, que bien que me he quedado...

Ah, que porqué la foto? Porque me ha parecido una foto que el mundo debe ver, es un monumento. Solo hago difusión cultural xDD

Suena en el tocadiscos: Big girls don't cry - Fergie

2009-03-09T12:22:00.001-07:00

Por favor, ¿Me abraza alguien? Sin decir nada. Sin preguntar. Me apetece sentirme protegida. Por favor. Un pequeño instante. No me cuestiones las lágrimas. Ni los suspiros rotos. Solo abrázame. Fuerte. Para que no me pierda. Para recordarme que sigo aquí.

Âme Noire

Diagnóstico: Que alguien me de prozac, dopamina, opio, serotonina o algo, please.

Suena en el tocadiscos: Hallelujah - Jeff Buckley

"Love is not a victory march... It's a cold and it's broken Hallelujah"

2009-03-01T13:59:00.000-08:00

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil,
no seas caricia ni guante;
tálame como un sílex, desespérame.

Julio Cortázar

La casa como barco
en alta mar de junio.
Las calles como trenes
de noche sosegada.
Estas cosas no pasan en el mundo.
Estoy por afirmar
que ahora vivo en un libro de poemas.
Pero si tú me miras,
decidida a existir
desde el fondo templado de tus ojos,
también existe el mundo.
Y muy probablemente
yo acabaré por existir contigo.

Luis García Montero

Âme Noire

Diagnóstico: Incrédula.

2009-02-14T10:27:00.000-08:00

Esta mañana me crucé con un fantasma. Sí, a plena luz del día y no, no era para nada tétrico. Ni llevaba cadenas, ni el rimel corrido (no, no tienen estilistas particularmente EMOs los entes estos, al parecer). Estaba sentado en un banco de un parque de la capital, por el que pasaba y miraba el sol fijamente, absorto y sin parpadear (Claro, es que no tener retina y esas cosas ayuda a no tener que apartar la mirada al cabo de unos segundos). El caso es que me quedé bastante sorprendida de ver que parpadeaba como una mala imagen de televisor. No me había planteado que los fantasmas tuvieran esa imagen de mala cobertura. Estaba fumando, o al menos algo estaba haciendo que se parecía a fumar. No sabía que hubieran cigarros ectoplásmicos. Y no creo que fuera de verdad, porque la gente que pasaba a mi lado no se quedaba horrorizada ante un cigarro fumándose solo en un banco. Al final el fantasma me ha mirado enarcando una ceja, no sé si pretendía ser una mirada de “¿Me puedes ver?”, algo sorprendida, o más bien un reproche borde similar a un “¿Qué coño estás mirando?”. El caso es que he hecho algún gesto similar a una disculpa y he seguido mi camino. Ahora que lo pienso le podría haber preguntado algo. No sé. ¿Cómo es la vida más después de la muerte? Pero francamente me parece que el hombre me hubiera respondido algo como “Jodidamente aburrida, ¿No lo ves?”. Al final, pasa como con todo. Que no te esperas ir a encontrarte un fantasma por la calle. Y cuando lo haces, pues, psé, tampoco se te ocurre gran cosa que preguntarle. Al fin y al cabo, tampoco quería molestarle.

Âme Noire

Poliamor (o red de parejas inconclusa)

2009-01-15T11:54:00.000-08:00

What in the bloody name of God is Love supossed to mean?

Perdónenme el anglicismo pero es la única manera que tenía de decir esa frase. Esta tarde he estado curioseando por internet en busca del término poliamor. Bueno, en realidad mi pareja me ha pasado un enlace (sí, mi pareja... Uhm... Era eso algún tipo de indirecta? Me está proponiendo un trío? Ha encontrado a otra?...) El caso, que a parte de cultos dedicados a la vírgen del orgasmo y otras lindecezas varias que me he encontrado saltando entre enlaces (sí, culto religioso a la vírgen del orgasmo. Sí, es real. Sí, sé que ahora nada más de lo que escriba va a recibir un mínimo de atención y que vais a estar todo el rato preguntándoos “¿Pero que coño es el culto a la vírgen del orgasmo?”) he llegado a la conclusión de que la unidad familiar tradicional no me convence. Aunque estoy casi convencida que, por mera inercia, es la que acabaré por tener.

En resumen, poliamor significa un tipo de relación donde se integran más de un par de personas, y las hay de muchos tipos. Por ejemplo, está la red de amantes. Es decir: Yo tengo una pareja; mi pareja tiene otra pareja a parte de mí, y yo tengo otra. A su vez, nuestras (otras) respectivas parejas, pueden tener más. Y así, sucesivamente. (Lo que me hace preguntarme ¿No tendríamos que poner algún freno a esto? ¿Vamos a acabar todos los ciudadanos del mundo interconectados? “Oh, sí, mira. Yo estoy a siete parejas de ti, y a veinticuatro de tu hermana.” “Oh, vaya, ¡Pero si casi somos familia!” ¿Os imagináis un mundo así?). También puede ser algo como un trío (no sé si habréis visto “Vicky Cristina Barcelona”, pero algo así.), o un cuarteto. O algo entre bisexuales donde todos son de todos.

Este tipo de relación me parece la mar de sana. Basada en el respeto y la confianza, otorga un mundo de posibilidades bastante equilibradas que podrían ayudar a que el funcionamiento de la pareja tradicional no se oxidase con los años, cosa que, en la mayoría de los casos, inevitablemente, sucede. Y es que, una sociedad de dos (que no es lo que deja de ser una pareja, efectos bioquímicos del enamoramiento a parte), no puede mantener su pasión mucho tiempo. Al fin y al cabo, ¿Porqué funcionan las parejas? Por que se buscan maneras de renovar el amor de forma continua. Es decir, actividades ajenas a los dos. Como ir al cine, viajes, teatros. Cosas que os distraigan de la monotonía de pasar las 24 horas del día con la misma persona. Claro que eso primeros años es una gozada, no conoces del todo a la otra persona, es un placer ir descubriéndola. Pero a partir del décimo año de matrimonio, la cosa cambia. Es ley de vida. Al fin y al cabo, seamos sinceros. Imaginaos con el amor de vuestra vida en una isla desierta. Solos. Per saecula saeculorum… (No, ¿Verdad?). ¿No es verdad que todos tenemos unos amigos al margen de nuestra pareja? ¿No sería un paso lógico, tener a más de una persona en nuestras vidas?

El otro día estuve hablando con mi “compañera de orgías en el mundo de pornowonderland” y estuvimos montándonos un futuro imaginario en el que vivíamos en una enorme masía italiana donde teníamos también viviendo a nuestras respectivas parejas (un italiano de piel curtida, rizos de brillante azabache y ojos verdes, con anchos hombros y manos fuertes, que nos trae pan recién horneado con sus sonrisa de anuncio de dentífrico y esos hoyuelos que se forman en sus masculinos rasgos tallados por un escultor etrusco… (mío); y un irlandés con cuerpo de Dios Griego y larga melena peliroja al viento que carga cubos de leche que resbala sobre su torso desnudo y sube a desayunar perlado de sudor tras arar las viñas circundantes (suyo)). Dejando de lado el delirio (semipornográfico), no resulta tan mala idea. Me paro a pensarlo seriamente, y, siendo realistas. Es muy difícil aguantar a un hombre de continuo. No lo digo como algo feminista. También para un hombre es difícil aguantar toda su vida una mujer sin una vía de escape… ¿No sería ideal poder compartir tu vida así? Tu pareja sí, pero además otras personas con las que ambos, recíprocamente entre los cuatro, tuvierais una complementariedad intrínseca, sin ser necesario que haya vínculos amoro-sexuales entre los cuatro (aunque tampoco resulta excluyente). En vez de irte a tomar un café, o con los amigos a tomarte unas cañas, tienes en casa esa otra parte que, toda persona equilibrada y no obsesionada con una única parte de su vida, tiene. Estás en casa, pero te apetece hablar, por ejemplo, de que la última película donde sale Hugh Jackman te parece (sustituir sinónimo de---- babas, babas---- aquí). Eso, a tu pareja, le importa una mierda. Igual que a ti, te importa una mierda (a la mayoría de gente, estoy generalizando todo el rato) que la bujía del coche (que ni sé que es) sea de la marca holandesa “Zoiberg” (sí, sé que es un personaje de futurama). Lo cual no quiere decir, que luego no haya un cierto margen de independencia

Se contempla vivir en una casa grande. No hay necesidad de hacer camas redondas (aunque, como he dicho antes, no se descarta [carita de santa]).

En fin, visto todo esto, me sigue pareciendo que el modelo tradicional de familia está muy sobrevalorado, y que, como siempre, la moral social (¡Oh, que novedad!) nos limita y nos corta las alas sobre posibilidades muy a tener en cuenta.

…

Y sí, os voy a poner el link a la iglesia del culto al orgasmo, pesados.

http://www.taringa.net/posts/noticias/1781333/El-culto-de-la-virgen-del-Orgasmo.html

Diagnóstico: Yo no debería de estar estudiando anatomía?

Suena en el tocadiscos: Tom Waits

2009-01-14T12:10:00.000-08:00

Jo no pregue. No sé pregar.
No em varen ensenyar.
Sabeu?
Quan cau el dia, sí, el dia.
I la nit, a poc a poc,
Recula cap al llit.
I jo dic: On ets?
I tu no hi ets. No hi ets.
On vas a estar?
T’he dit jo que estigues?
T’he demanat que esperes?
No. Com vas a estar-hi llavors?
No em deixes. No em deixes sola.
Tinc por de les meues mans.
Por dels meus ulls.
Tinc por a la immensitat,
A allò que no sé.
Em tinc por. Et tinc por.
Tem que te’n vages.
Por que allò que no et dic
(o el que et dic i no vull dir)
Tanque els teus ulls i t’obriga les ales.
Indecent. Inutilitat indecent.
Cels? No, cels no.
Qui sap? Qui sap?

Âme Noire

2009-01-13T09:28:00.000-08:00

No sé que va a ser pitjor,
Si no dir res parlant massa,
O dir massa callant.
Seguirem mirant el cel,
Tot i que tu mai vares voler volar.
Al final d’aquesta senda
Només hi ha més terra plana,
I no sé si tinc ganes de caminar.
Ja estic massa vella per a endevinalles,
I sóc massa jove per morir esperant.
I et diré, a porta tancada,
Que no vaig a dir-te res.
Per mirar una mar massa calmada,
I no arriscar-nos a enfonsar el vaixell.

Âme Noire

Diagnóstico:

"Y ahora quién?"

"Mmm?"

"Nada."

2009-01-08T13:42:00.000-08:00

S’escola el dia, i les lletres,
Com si fossin de pedra, esclaten.
I ragen sang. Sang que no és sang.
Sang que no és roja, ni tèbia.
I als meus llavis mor el teu nom.
Nom que te principi i final,
Però, ¡Ai!, em fa tanta por dir-lo.
Es d’escuma i sorra.
S’esmicola amb el vent.
Jo sé bé quin nom tens, i on ets.
Jo sé bé qui ets, i on dorms.
Però, ¡Ai!, em fa tanta por admetre-ho.
És per això que mors als meus ulls.
I t’esfondres rere els meus pits.
I és per això que ignore la teua veu.
I et pose dintre paraules que se’t queden curtes.
Baix noms que no són el teu.
I és per això que et dic “¿Com va?”,
quan t’estic dient “M’encantes”.
I rere cada paraula s’amaga un altra.
I et tanque en gàbies massa menudes.
Tan menudes que no pots ni respirar.
Tan menudes que no pots ni estirar les ales.

Âme Noire

2009-01-07T12:25:00.000-08:00

(19:04) A: (Hacía frío en Londres. Había llovido de mañana y las calles seguían húmedas. Las luces de la ciudad ahogaban hasta la última estrella, sólo una línea de luna hendía el cielo.)
(19:08) A:(El pub XXI era un lugar poco conocido, oculto tras la última esquina de una calle del centro. El ambiente era sencillo, de tonos anaranjados y luces bajas. Apenas cuatro mesas y varios sofás en las paredes, con fotografías en blanco y negro de viejos edificios y músicos irreconocibles, y algún cartel de actuaciones pasadas de moda.)
(19:10) A:(Una nube de murmullos cubre la sala, sin demasiada gente. Los músicos afinan instrumentos y preparan cables en la tarima de la esquina. Algunos conocidos comentan entre risas, junto a ellos.)
(19:13) A:(Uno de estos conocidos era un español de acento muy mejorable, a pesar del tiempo que llevaba allí. Dentro de sus zapatos, sus pantalones y una americana azul muy poco formal pero entallada, sostenía con la punta de los dedos un vaso de aspecto sospechoso. Reía con los comentarios de última hora antes de la actuación.)
(19:17) B: (La puerta del local no tardó en abrirse. Una consecuente ráfaga de aire más que frío, similar a la de un congelador industrial, se coló por la obertura. El cambio climático, empeorando inviernos y subiendo de tono los veranos, menudo futuro esperaba al mundo. Una chica de pelo negro, largo y revuelto, bajita, entró en el bar, mientras se desabrochaba una americana negra y buscaba asiento con la mirada.)
(19:21) B: (No tardó en acomodarse no muy lejos de la tarima donde iban a tocar los músicos, pidiendo algo con jack daniel's y una cocacola zero. Se miró el reloj, dando unos golpecitos con el pie en la mesa y tanteó la puerta de reojo)
(19:21) B: (Y la puerta no se abría.)
(19:21) B: (Pasaron cinco, diez, un cuarto de hora.)
(19:22) B: (Y la puerta se abrió un par de veces, dejando entrar dos grupos de la gente más variopinta)
(19:22) B: (La chica seguía mirando, cada vez más impaciente, mientras jugaba con los puños de lana del jersei de cuello vuelto blanco. Chasqueó la lengua)
(19:22) A:(Comenzaba a sonar Autumn Leaves, abriendo la sesión con un clásico. Los murmullos se acallaban)
(19:23) B: (Escuchó los primeros sonidos de la noche e invariablemente sacó el móvil para mandar un mensaje, en ese momento se volvió a abrir la puerta, tan
(19:25) B: (Un revoltijo de color caramelo se coló en la sala. Y lo que parecia un amasijo de lana cruzó entre las mesas, abrigo de punto grueso bufanda de colores y una boina de punto caminaron hasta donde la chica observaba a la recién llegada con ojos asesinos)
(19:27) B: Lo siento, tenía turno de noche en urgencias (imploró la chica, mientras se quitaba el abrigo y lo dejaba en el respaldo para quedarse con unos vaqueros ceñidos y un jersei de lana ancho que dejaba ver los hombros. Se sentó y se quitó el gorro y la bufanda, soltando del interior del sombrero una larga melena cobriza que se acomodó hasta mediada espalda)
(19:27) B: Te mataré. Lenta y dolorosamente. (dijo la otra chica)
(19:27) B: (la conversación era de lo más normal y en una voz casi inaudible. Quizá, el único punto incongruente, es que, en aquel lugar, la mantenían en un español perfecto.)
(19:34) A:(Él se sentó en una mesita, con tres personas más, dos hombres y una chica. Durante unos momentos le llamó la atención el que siempre había sido su color de pelo favorito. Sonrió débilmente pensando que combinaba con el local. Pronto perdió todo el interés. Acabó su vaso durante los siguientes dos temas y pidió otro del mismo aspecto. Massari con naranja natural. La conversación divagaba)
(19:36) A:(Ahora empezaba lo divertido. El grupo rescataba standarts de los vinilos más ignorados y los resucitaban allí, aquella noche. Empezaba a disfrutar aquello. Como todo lo que le gustaba, necesitaba compartirlo. En silencio, tomaba la mano de la chica de su lado.)
(19:37) B: Teníamos que venir a ver jazz. (dijo la chica del pelo negro, algo ceñuda.) Noooo podíamos ir a otro sitio. Estamos en la capital del mundo indie, pero tu me traes a ver jazz. Para variar.
(19:39) B: Para una vez que no vamos a un local de british pop los viernes por la noche, ya te vale, siempre protestando... (se lleva la pajita de la cola a los labios, dando un sorbo y perdiéndose unos instantes en la música) ¿Qué tal hoy el día?
(19:41) B: Mal, ¿Tú qué crees? Un desastre. Los tíos del estudio son unos bordes. Solo porque soy la nueva me están usando de recadera. Cuando les doy mil vueltas a la hora de crear las portadas de los CDs. Y de momento lo único creativo que he hecho es decidir por mi cuenta si quieren uno o dos de azúcar en el café.
(19:42) B: (Dejó escapar una risita en voz baja) Quizá debas ponerles sal, a ver si así...
(19:42) B: (La otra chica le dio un codazo) No lo descarto, ¿Ves? A veces hasta piensas.
(19:46) A:...No es tan complicado. Sólo hay que cerrar los ojos. Después la mente comienza a funcionar sola. Realmente es mentira que no usemos más del diez por ciento de nuestro cerebro. (Hablaba en un inglés muy poco académico) A lo largo del día lo usamos al completo, sin... Eh... Darnos cuenta. Por eso a veces es mejor dejarse llevar, sencillamente. ¿No me dijiste que fue así como pintaste la corona?
(19:47) A: Pero no creo que sea lo mismo (respondió). No es pintura, esto es otra cosa. Y no doy a basto. Te digo. A veces creo que lo mejor sería dejarlo todo a medias. ¿Me estás escuchando?
(19:49) A:(Volvió la cabeza) Perdona. Creo que...
¿Qué?
Nada. (Seguramente habría entendido mal. En voz baja, y con el ruido... Aunque no sería el primer paisano que se encontraba en Londres. Siempre era agradable conocerse. Ahora le iba a costar un poco más estar pendiente de la conversación.)
(19:51) A:(Le costó tres canciones más y no enterarse de media conversación darse cuenta de que sí, hablaban en español)
(19:52) B: ... Y entonces me ha dicho que si quería que se cambiase la guardia para que le tocase turno conmigo...
(19:53) B: (aprovechó el silencio entre canciones para sacar el móvil y comprobar que estaba en silencio, ya eran las dos de la madrugada)
(19:53) B: ¿Y tú qué le has dicho?
(19:54) B: Que sí, que quiero que se cambie el turno. Pero para que le toque en Tumbuctú.
(19:54) B: (Risas)
(19:54) B: Es que es insoportable.
(19:54) B: (Dio un sorbo que terminó con la cocacola y removió el hielo que entrechocó con ruidito musical, a la vez que comenzaba una de las últimas canciones.)
(19:55) B: Pero no dices que está cañón?
(19:55) B: Oh, y lo está (enarcó las cejas) Pero eso no quiere decir que a parte de eso haya algo más que merezca la pena destacar de él.
(19:56) B: (se encoge de hombros) Mira, ¿Sabes qué? te lo regalo. Todo tuyo. El próximo día os arreglo una cita. Y listo. A ver si me deja en paz.
(19:56) B: Sabes de sobra que no es mi tipo.
(19:56) B: Pues anda que el mío.
(19:56) B: Pues igual te convendrí... (pero Elena la interrumpió tapándole la boca con la mano)
(19:57) B: ¡Ah! Me encanta esta canción.
(20:01) A:(Se aburrió con una conversación sobre redacciones que pasó a hablar de prestar libros, y a la que no puso atención alguna durante toda la canción.) Ahá (dijo, sin saber muy bien a qué respondía, mientras sonaban los últimos acordes del último tema). Lo que tienes que hacer es dejarte de tonterías y espabilar. Decídete por algo de una vez. Y habla con Will de una vez. Dame un momento...
(20:02) A:(Se levantó y se dirigió a la mesa de aquellas chicas. Era la última canción programada, y calculó que mientras se decidían a hacer el bis le daría tiempo a saludar y terminar su vaso con ellas. Pero, a mitad de camino, uno de sus amigos lo arrastró al piano.)
(20:02) A:Oh, venga, hace mucho que no toco en público.
(20:03) A:Venga, si es como en tu piso, pero con más gente.
(20:03) A:¡Pero el recital no es mío!
(20:03) A:El piano está abierto todas las noches, ¿qué más da?
(20:04) A:No se me ocurre nada (dijo, sentándose en la banqueta. Tocó un par de acordes perdidos)
(20:04) A:Cualquier cosa mientras el pianista vuelve del servicio. Algo sencillito.
(20:06) A:(Tocó notas sin ton ni son, pensativo, durante unos momentos.) Se me ocurre... (desplegó un acorde) Mira. Esta es sencilla. Es un acorde de séptima, al fin y al cabo (explico a su colega). Pero si lo tocas así... Por un lado tienes La Menor y por otro Do Mayor. Escribí algo así hace... cinco o seis años, no sé.
(20:07) A:Me pareció interesante mezclar un tono mayor y un tono menor. Me pareció muy descriptivo. Estaba enamorado.
(20:08) A:Además... (comentó, más lentamente, mientras empezaba aquella canción sencilla) No suena del todo mal.
(20:10) B: ¡No pienso meterme toda la mañana en la cocina para hacerte codillo al horno! (exclamó con un reproche falso, Marina le tapó la boca porque había subido demasiado el tono, con una risa nerviosa)
(20:11) B: Vale, vale, pues no hay codillo, pero haz algo de carne, porfaplease... (puso ojitos de cachorro)
(20:11) B: Está bien haré... (y se quedé callada)
(20:12) B: (Se queda callada porque de pronto, algo, en una parte de su memoria, ha hecho click cuando ciertos acordes y notas han apretado un botón que no debería estar ahí.)
(20:12) B: (Lentamente vuelve la cabeza, hacia el escenario, y observa el pianista, entrecerrando los ojos. Sus labios se mueven un instante, murmurando la melodía)
(20:14) B: Imposible...
(20:14) B: ¿Qué pasa? (Marina le tironea la manga, pero ella permanece inmóvil)
(20:15) B: (Luego reacciona, a los dos segundos, cuando el tiempo reemprende la marcha y, algo nerviosa, se le cae el móvil al suelo)
(20:15) B: Se agacha a recogerlo y lo mete en el bolso, junto con las llaves que había dejado sobre la mesa, mientras saca la cartera.)
(20:15) B: Nos vamos.
(20:15) B: ¿Cómo que nos vamos?
(20:16) B: Vamos a pagar a la barra y nos vamos. Ya.
(20:16) B: (se levanta, sorteando mesas hasta la barra, con el abrigo en un brazo, junto con el gorro y la bufanda en la mano. Marina la sigue, poniéndose la americana y con cara de no entender absolutamente nada.)
(20:20) A:(La canción había acabado, y empezaba a plantearse un BooguieWooguie, cuando llegó el pianista abrochándose la bragueta con muy poco glamour) Muy bonito. Ahora salta de ahí. Te voya enseñar lo que es tocar el piano. (Se levantó con unas risas que se debilitaron al volverse para ver la mesa vacía. Pronto localizó la melena cobriza. Llegó pronto a la barra, el local era pequeño.)
(20:21) A:(Tocó en un hombro a la chica morena) Perdona... ¿Hola? (Dijo en castellano, con la timidez requerida para estos casos)
(20:22) B: (La chica se vuelve, mientras su amiga paga las consumiciones. Tiene cierto parecido a un cachorrillo travieso en las facciones, pero una bordería innata en las pupilas. Enarca una ceja, nunca le han gustado los desconocidos, y no es de grandes dotes y habilidades sociales) ... Si?
(20:23) B: (De espaldas, Elena reconoce una cierta nostalgia en el timbre de voz que dice aquel escueto "Hola" y un escalofrío recorre su espina dorsal. En una décima de segundo, trata de pensar como va a poder salir de ahí sin enfrentarse a lo inevitable.)
(20:28) A:Es que... Me ha parecido oíros hablar en español. Y... ¿De dónde sois?
(20:29) B: (Y Marina haciendo gala de su bien humor característico con la gente de la cual no tiene referencias, pronuncia en su rostro una expresión de incredulidad poco amistosa y se abrocha la chaqueta) ¿Por? ¿Eres de inmigración?
(20:30) B: (Sin siquiera ponerse la ropa de abrigo, y sin volverse, Elena guarda la cartera) Te espero a fuera, Smally.
(20:30) A:Oh, sí. Vengo a repatriaros.
(20:30) B: No, sí ya voy yo también.
(20:30) A:¿Tenéis prisa?
(20:30) B: Ella sí.
(20:30) B: (dice Marina encogiéndose de hombros. Elena ya ha empezado a andar)
(20:30) A:Creo que... Me suenas.
(20:31) A:¿No serás de Almería?
(20:32) B: ¿Te parece que tenemos acento, chaval?
(20:33) B: (Elena ya casi está en la puerta, y ni se para.) Vámonos.
(20:33) A:Tú y yo hemos estado de campamento juntos, o algo. Seguro.
(20:33) A:¿Regina?
(20:33) A:¿...María del Mar?
(20:34) B: (Marina se ríe incontroladamente) No, Juana del monte, anda que... (Elena ya está abriendo la puerta) Eh, tía, Elena, espérame.
(20:35) B: (Mi-er-da... Piensa Elena, saliendo a la calle.)
(20:35) A:(La acompaña hasta la puerta, divagando) No, a ver... Un verano, creo... Era en... Espera. ¿Has dicho...?
(20:36) A:¡Tú eras amiga de Elena! ¿No te acuerdas? Aquella vez que nos fuimos por España en tren...
(20:36) B: (Desesperada, intenta parar un taxi desde la esquina.)
(20:38) A:(sonriendo) Claro, íbamos varios... Yo soy Andrés, te acuerdas? Que por entonces estaba... (muere la sonrisa súbitamente. Con una expresión de curiosidad, termina de salir con un movimiento lento. La mira de espaldas.)
(20:38) A:¿Elena?
(20:39) B: (Se estremece, no sabe si por el frío, ya que sigue con el jersei caído, que deja ver a la perfección la curva de su espalda y el tatuaje entre los homoplatos, o por su nombre en aquella voz.)
(20:39) B: (Marina, en el centro, entre los dos, observa algo incrédula la situación)
(20:39) B: (Coge aire, respirando hondo, y se vuelve.)
(20:40) B: (alza a penas los ojos, apartándose un largo mechón tras el oído) Hola, Andrés.
(20:42) A:(se ajusta las gafas. Da un paso lento en dirección a ella) Qué... Raro. (instante) Encontrarte. Aquí. (abre las palmas de las manos, esperando un saludo)
(20:43) B: Sí, una casualidad.
(20:43) B: (Marina se ha puesto a su lado, apoyándola discretamente, como un refuerzo silencioso. le faltaba cogerla posesivamente por la cintura.)
(20:43) B: Pero ya nos íbamos.
(20:44) B: (alza la mano para parar un taxi que pasa por su lado, haciendo caso omiso completamente de ella. La baja de nuevo, frustrada.)
(20:44) B: (Se autoabraza, tiritando. Debería ponerse el abrigo. Pero algo le ha congelado el sentido común.)
(20:45) A:¿Os llevo a alguna parte? (Ofrece, buscando las llaves en su bolsillo) Tengo el coche en esa calle de ahí. (comienza a tiritar) Os cobraré menos que un taxi (bromea). Y tiene calefacción.
(20:46) B: Sí, ¿Porqué n...? (dice Marina.)
(20:46) B: ¡No!
(20:46) B: (Consigue parar un taxi finalmente)
(20:47) A:¡Eh! (se acerca a ellas). Dame un teléfono y quedamos. Quiero saber qué ha sido de tí.
(20:48) B: No creo que sea con...
(20:48) B: (marina se ha subido al taxi)
(20:48) B: Nos vemos luego en casa.
(20:48) B: ¿Cómo?
(20:48) B: (Elena intenta subir y su amiga le cierra la puerta en las narices)
(20:49) A:(Andrés absolutamente perplejo)
(20:49) B: (Baja la ventanilla) Total, luego no te duermes hasta las cinco. Y seguro que él te acerca, no queda ni a dos manzanas.
(20:49) B: ¿Pero de qué...?
(20:49) B: ¿... Vas?
(20:49) B: (Elena la mira en blanco)
(20:49) A:(Resopla una risa)
(20:50) B: Te he aguantado demasiado preguntando por él, ahora te aguantas. (dice, luego le da la dirección al conductor.) Nos vemos en casa. Te quiero.
(20:51) B: (Elena masculla entre dientes) Te has quedado sin carne...
(20:51) B: (Sube la ventanilla y el taxi arranca)
(20:51) B: ...
(20:51) A:(La chica sale del local)
(20:52) A:Domny, ¿qué pasa?
(20:53) A:(Hace un gesto con la mano) Nada. ¿Te importa decirle a Saul que pague lo mío esta noche?
(20:53) A:¿Pero pasa algo?
(20:53) B: No hace falta. (Elena le interrumpe) Yo ya me voy.
(20:53) B: (Se pone el abrigo, finalmente entrando en razón.)
(20:54) A:(hace un gesto a la chica, alejándose de la puerta) Entra, que te vas a congelar. Tengo que irme. Ya te cuento. (Poco decidida, la chica entra).
(20:54) A:Te llevo.
(20:55) B: No hace falta. Queda cerca.
(20:55) B: Me gusta caminar.
(20:55) B: (Se pone la bufanda, que pende casi hasta sus rodillas, en franjas multicolor.)
(20:57) A:(se ajusta en su americana y tirita en dirección a ella, hasta ponerse a su lado. Las manos en los bolsillos y la nariz en el cuello como una tortuga) Bueno, te acompaño. Hace una barbaridad que no nos veíamos.
(20:57) B: Sí... (arrastra la "s") ...¿Tú no coges las indirectas, verdad?
(20:57) B: (Le mira entre el cabello, como un aura cobre a la luz de las farolas)
(20:58) A:A medias. (La mira preocupado) ¿Qué pasa?
(20:59) B: Que no me apetece caminar con un desconocido hasta casa.
(21:00) B: (le da la espalda, poniéndose el gorro)
(21:01) A:Pues caminemos hasta otro sitio. Conozco un sitio que está abierto ahora, hacen el mejor pescado frito de la madrugada.
(21:01) B: ...
(21:01) A:Venga, Elena. No puedes reaparecer de pronto y pedirme que te ignore.
(21:01) B: No te lo estoy pidiendo. Creía no darte otra alternativa. Pero a lo visto no entra en tus expectativas.
(21:02) A:Vale, no lo hice del todo bien. Pero fue hace mucho tiempo. No pensé que fueras rencorosa.
(21:02) B: ¿Tú?
(21:02) B: ¿Qué hiciste tú?
(21:02) B: No tuvo nada que ver contigo.
(21:03) B: Ni si quiera recuerdo que fue.
(21:03) B: (se vuelve para mirarle, retirándose el pelo a la espalda)
(21:03) B: Pero hace cuatro años que ni siquiera hemos hablado. Ni una carta.
(21:03) B: Y eramos unos críos.
(21:03) B: No creo que podamos considerar que nos conocemos.
(21:04) A:Eso es verdad.
(21:04) A:Pero fuiste una parte importante de mí en su momento.
(21:04) A:Y me intereso. Quiero saber qué ha sido de ti.
(21:05) A:Eras una buena amiga. ¿Qué hay de malo?
(21:05) B: Haber decidido venir esta noche aquí.
(21:05) B: (resopla)
(21:05) B: Está bien, está bien.
(21:05) B: (alza las manos y las deja caer contra los costados con un sonoro "clap")
(21:06) B: Vamos donde quieras.
(21:06) A:(sonríe de medio lado) Bien. (comienza a caminar)
(21:07) A:Para empezar, ¿Qué estás haciendo aquí? En Londres, digo.
(21:07) B: Vivir.
(21:07) B: (ríe, con ganas, siguiéndole el ritmo de pasos)
(21:07) B: Especializarme. (concreta) Nada nuevo. Era un plan premeditado.
(21:08) A:Oh, es verdad. Querías hacer... ¿Neurología? ¿Neurocirugía?
(21:09) B: Neurología.
(21:09) A:¿Y te va bien?
(21:09) B: Suéh, ya sabes, estudiar es lo mío.
(21:09) B: Muchas guardias, mucho trabajo.
(21:10) B: Pero carga a gusto no pesa.
(21:10) B: ¿y tú?
(21:11) A:Pues estoy terminando un posgrado. Y escribo algunas cositas mientras tanto. Para una película francesa bastante mala, la verdad. Y arreglos, sobre todo. Voy picando aquí y allí.
(21:11) B: Sobreviviendo.
(21:11) A:En absoluto.
(21:12) A:Me va bastante bien.
(21:12) A:El posgrado deja tiempo suficiente, y lo que escribo es una fuente de ingresos considerable.
(21:13) A:He podido incluso comprar un coche con calefacción (rie)
(21:13) A:¿Sigues escribiendo?
(21:13) B: Claro.
(21:13) B: Pero publico mayoritariamente en españa.
(21:14) B: La verdad es que me va muy bien.
(21:14) B: Ya tengo un par de juveniles.
(21:14) A:Creo que leí uno en su día, pero te perdí la pista.
(21:14) A:Me gustaría leer algo tuyo.
(21:14) A:De esos que no se publican.
(21:15) B: Eso so lo hace Marina.
(21:15) B: Bueno, y Jesús, cuando viene a casa en vacaciones.
(21:15) A:Eso es, se llamaba Marina...
(21:16) A:Sigues llevántode bien con ellós.
(21:16) A:Soy el único con el que has perdido el contacto, je.
(21:16) B: Sí. Son pilares fundamentales de mi vida.
(21:16) B: Bueno, eran situaciones diferentes.
(21:16) B: Y siempre dijiste que te parecía complicado conservar relaciones, ¿Recuerdas?
(21:17) B: (Se encoge de hombros y se sopla en las manos, calentándolas)
(21:17) A:Si.
(21:17) A:Pero...
(21:17) A:De vez en cuando me acordaba de tí. Aquello fue bonito.
(21:18) A:(giran una esquina para encontrarse el cauce del Támesis. Un pequeño puesto ambulante humea más adelante) Allí es.
(21:18) B: Pescado frito.
(21:18) B: (de pronto rompe en risas)
(21:19) B: (se cubre los labios con la mano, sacude la cabeza)
(21:19) A:¿Qué es?
(21:19) B: Siguen sin haber cafeterías de guardia.
(21:19) B: (dice, entre risas)
(21:19) A:(rie con ella)
(21:19) A:Bueno, eso no es del todo cierto en Londres.
(21:19) B: Depende. Depende.
(21:20) B: (se limpia unas lágrimas)
(21:20) A:Si quieres te llevo cuando acabemos el pescado.
(22:11) B: No sé yo si voy a poder comer pescado a estas horas...
(22:11) B: (se pone una mano sobre el estómago, o donde debería de estar supuestamente bajo todas las toneladas de lana.)
(22:12) A:Compartimos uno. (Llegan hasta el puesto. Cerca de la freidora hay un calorcito agradable, pero la espalda sigue congelándose. Con un gesto pide un cucurucho)
(22:13) A:No es el lugar más romántico de londres, pero el pescado no está mal.
(22:13) A:(Paga con una mano tiritona)
(22:14) A:Si no tienes sueño, nos lo podemos tomar de camino a una cafetería que creo que estará abierta. Al menos no pasaremos frío.
(22:14) B: No buscábamos romanticismo, así que... (se encoge de hombros) Je, ¿Cuando tengo yo sueño?
(22:15) B: Uhm... (piensa) Vale, sí, ya.
(22:15) B: Pero porque da la casualidad de que tú me servías de somnífero.
(22:16) A:Oh... (Se lleva un palito de pescado a la boca, pensativo) Eh, es cierto. No me acordaba.
(22:16) A:Espero no darte sueño esta noche.
(22:16) B: No me extraña, tu memoria no es precisamente un lujo.
(22:16) B: (se pone las manos en los bolsillos)
(22:16) B: Nah, me siento despejada. Y el frío no ayuda.
(22:17) A:Bien. Entonces, por aquí. (Se dirigen a uno de los puentes. Le tiente el cucurucho.)
(22:17) A:*tiende
(22:17) B: (coge un palito y lo observa meticulosamente)
(22:17) B: Esto no puede ser sano.
(22:17) B: Ni salubre.
(22:18) A:No lo es.
(22:18) A:Pero al menos no lleva sacarina.
(22:19) B: (le saca la lengua, frunciendo la nariz)
(22:19) B: ñañaña...
(22:19) B: (olisquea el pescado)
(22:19) A:Hace un rato ni querías hablar conmigo. Y ahora me sacas la lengua.
(22:20) A:(Ralentiza el paso a mitad del puente. Pierde un momento la mirada en el río. Algunos barcos tienen la luz encendida.)
(22:20) B: Volubilidad.
(22:20) B: Uno de mis muuuuchos defectos.
(22:20) B: (se ríe)
(22:20) B: (da un minimordisquito a la puntita del pescado)
(22:21) B: Esto no puede ser bueno...
(22:21) A:Ya verás como cambias de opinión en cuanto lo pruebes.
(22:21) B: (lo mastica)
(22:21) B: (lo remastica)
(22:21) B: (lo traga)
(22:21) B: ...
(22:22) B: ... Sigo diciendo que no puede ser bueno...
(22:22) A:(se rie)
(22:22) B: (le mira de reojo)
(22:22) A:(Salen del puente y comienzan a callejear)
(22:22) A:¿Y cómo es que estás aquí con Marina?
(22:22) B: Yo me iba a venir.
(22:23) B: Vivíamos juntas en españa.
(22:23) B: Y ella odia españa.
(22:23) B: Era un paso lógico.
(22:23) A:Bueno, la lógica no siempre funciona.
(22:23) B: (Se encoge de hombros)
(22:23) B: Es Marina.
(22:23) B: Con ella todo funciona. Es sencillo.
(22:24) B: (da un minibocado al pescado)
(22:24) A:¿Y aparte de ella alguien más es capaz de aguantar esa volubilidad? (bromeando. Se lleva otro trozo de pescado enteroa la boca)
(22:24) B: Es evidente que no.
(22:25) B: Mis padres me echaron de casa, ¿Recuerdas?
(22:25) B: (Sonríe de lado)
(22:25) A:Venga, seguro que has conocido a alguien.
(22:25) B: Nah
(22:25) B: Prefiero estar sola que mal acompañada.
(22:26) B: Me lié con una compañera de especialización unos meses.
(22:26) B: Pero poco más.
(22:26) B: Y tú, ¿Qué tal con la chica del bar?
(22:26) A:¿Carol?
(22:26) A:Somos amantes.
(22:27) A:En el sentido menos romántico. Ni nos queremos.
(22:27) B: Que bonito.
(22:27) A:Precioso.
(22:27) B: (deja escapar una risa corta)
(22:28) A:Desde que estoy aquí no he conocido a nadie... Que valga la pena, ¿entiendes?
(22:28) A:Bromeo diciendo que no sé querer en inglés.
(22:29) B: La sangre caliente española, que tira.
(22:29) B: No estos, que solo saben comer pescado frito.
(22:29) B: ¿Lo quieres?
(22:29) B: (Le ofrece el palito a penas tocado)
(22:29) A:Hum (lo coge de un mordisco) ¿Du no dieres?
(22:30) B: (se ríe con ganas, negando)
(22:30) B: (se rodea la boca con la bufanda)
(22:30) A:(Mastica y traga)
(22:30) A:Nah, no te creas que es cosa de la sangre caliente.
(22:30) A:Carol, de hecho, es bastante... Ígnea.
(22:31) B: Pero no en el sentido que yo digo.
(22:31) B: (le mira divertida)
(22:31) B: Por compañeros de cama.
(22:31) B: Marina me ha traído algunos al mirador de oportunidades.
(22:31) B: Ella está encantada. Adora a los guiris.
(22:32) B: Y te puedo asegurar que no me refiero a esa sangre caliente.
(22:32) B: (se rie en voz baja)
(22:32) A:Puede ser.
(22:32) A:¿Y a qué te refieres?
(22:32) B: El carácter español, supongo
(22:33) A:Puede ser.
(22:33) A:Bueno, ¿Qué te parece?
(22:33) A:(El lugar parece una taberna irlandesa pobremente decorada. Por fuera la fachada lleva años sin cuidarse. La luz está encendida)
(22:33) B: Irlanda.
(22:34) B: (masculla)
(22:34) B: Estamos en Londres. Y me traes a una taberna irlandesa.
(22:34) B: (gruñe)
(22:34) A:No, no.
(22:34) A:Un café irlandés.
(22:34) B: Para el caso.
(22:34) A:Y de guardia.
(22:34) B: Irlanda.
(22:34) B: (repite, ceñuda)
(22:34) B: Malditos pastos.
(22:34) B: Y ovejas.
(22:35) B: Y lluvia calabobos.
(22:35) B: Y barro.
(22:35) B: Y ciénagas.
(22:35) B: Y... (gruñe de nuevo)
(22:35) A:Venga, no seas tiquismiquis. (Apoya una mano en su espalda para instarla a entrar)
(22:35) B: (entra empujada sin dejar de estar enfurruñada)
(22:35) B: ... Malditos cafés irlandeses de guardia...
(22:36) B: (reticente, como si esperase ver una oveja salir de cualqueir lado, acaba de entrar al local. Pero al instante, el calor que emana hace que el lugar gane puntos)
(22:36) A:(la calefacción se deja notar. Se deshace de la chaqueta y la cuelga de una silla) ¿Qué vas a querer?
(22:37) B: ¿A estas horas?
(22:37) B: Chocolate caliente, a ser posible.
(22:37) A:(asiente y se dirige a la barra)
(22:38) A:¿Cómo va, compañero?
(22:38) A:Qué hay, Domny.
(22:38) A:Va a ser un chocolate y un expresso, de los que tú me preparas.
(22:39) A:(El camarero echa un vistazo a Elena. Comenta, mientras lo prepara) ¿Otra presa?
(22:39) A:(Se rie) No, ésta es lista. Además, es una amiga.
(22:40) A:Traenoslo cuando esté.
(22:40) A:(Se vuelve y se sienta, frotándose un brazo con algo de frío)
(22:40) B: ¿Presa?
(22:40) B: (enarca una ceja, quitándose el abrigo)
(22:41) A:No le hagas caso. Él es así.
(22:41) B: (Se quita el sombrero y sacude el cabello, que cae automáticamente a su sitio)
(22:41) B: Figúrome.
(22:41) A:Casi ni me acordaba de que eras pelirroja.
(22:42) B: Hace poco me teñí de negro.
(22:42) A:(mirada asesina) Ya estamos.
(22:42) B: Bromeaba.
(22:42) B: (le saca la lengua)
(22:42) A:(llegan las tazas calientes) Gracias.
(22:43) B: (se pone bien el escote del jersei, que roza sus hombros. Coge el chocolate con ambas manos, calentándose)
(22:43) A:Y, dime...
(22:43) A:¿Por qué...?
(22:43) A:Quiero decir.
(22:44) A:Ni me escribiste.
(22:46) B: ¿Para qué?
(22:46) B: (Se encoge de hombros)
(22:47) B: (observa las profundidades insondables del chocolate, que de tan espeso parece un bloque de chocolate a penas deshecho)
(22:47) B: Todo había terminado.
(22:47) B: Haber seguido en contacto no hubiera sido más que prolongar algo que no iba a ningún lado. Hacernos más daño.
(22:47) B: Tú no podías mantener una relación como amigos a distancia durante tanto tiempo.
(22:48) B: No entraba en tu forma de ser.
(22:48) A:Quizás tengas razón.
(22:48) A:Pero me habría gustado intentarlo.
(22:48) B: Supongo que sí.
(22:48) A:No fue justo.
(22:48) A:Bueno, ya da igual.
(22:49) B: Nunca he sido justa.
(22:49) B: Tampoco la vida lo ha sido conmigo.
(22:49) B: (mira los cristales empañados del bar)
(22:49) A:No tiene importancia.
(22:49) A:Sólo es que a veces me acordaba de todo aquello.
(22:49) B: Aquello no fue nada
(22:50) A:Si prefieres verlo así...
(22:50) B: (dice, en una exhalación. Coge la cucharilla y la mete en el chocolate, como si estuviera haciendo un agujero en un bastión indestructible)
(22:50) B: Prefiero no verlo. No plantearmelo y no pensar en ello.
(22:50) A:(Tomó un sorbo al café. Añadió azúcar)
(22:50) A:Yo lo he pensado mucho y sigo vivo.
(22:50) B: Borrarte de mi vida como si no hubieras existido... (susurra)
(22:51) B: Tú no eres yo.
(22:51) A:Me parece bien que hayas querido deshacerte de mí después. Es comprensible.
(22:51) A:Pero no puedes decir que no fue nada.
(22:51) B: No lo fue.
(22:51) B: Un juego de niños.
(22:51) B: Como todo a esa edad.
(22:52) A:Ya te digo, si prefieres verlo así, como quieras.
(22:52) A:Pero no éramos niños.
(22:52) B: Y yo te digo que prefiero no verlo.
(22:52) B: (saca la cucharilla, a penas está manchada de chocolate, y se la lleva a la boca, chupándola como si fuera una piruleta)
(22:53) A:(remueve un poco su taza)
(22:53) A:Por qué?
(22:53) A:Todo eso pasó hace mucho, ya debe darte igual.
(22:53) B: La pregunta no es porqué. Es para qué?
(22:53) A:Vale.
(22:54) A:Pues para qué evitar pensarlo?
(22:54) B: Para que hacerlo?
(22:54) A:Para ser consecuente.
(22:54) A:(toma un sorbo.)
(22:55) A:No podemos eliminar experiencias. Forman parte de lo que somos ahora. Buenas o malas.
(22:55) B: No es ser consecuente, es ser masoquista.
(22:55) B: Pero tú siempre lo has sido.
(22:55) A:Ser masoquista sería el año siguiente, a lo sumo.
(22:55) A:Han pasado seis.
(22:55) B: ¿Y?
(22:56) B: (se reclina en la silla, dejando a un lado el chocolate)
(22:56) A:(La mira. Suspira)
(22:57) A:Querer ignorarlo no es lo más maduro.
(22:57) B: Es lo más útil.
(22:57) B: Lo más práctico.
(22:57) B: Y eso sí es maduro.
(22:57) A:Lo más útil es aprender de ello.
(22:58) B: No creo que haya nada más que aprender qué que las cosas terminan.
(22:58) B: Y la vida sigue su curso.
(22:58) B: (Se frota las manos)
(22:59) A:(hace un gesto de resignación)
(22:59) A:No creo que la vida tenga un curso que seguir.
(22:59) A:A veces recuerdo cosas.
(23:00) A:Y si no hubiera pasado aquello, quizás el curso sería otro.
(23:00) A:No me hagas caso. Solo es el "Y si?" que siempre queda.
(23:00) A:Aunque... A veces he pensado... No sé.
(23:01) B: (gira la cara, observando más allá de los ventanales)
(23:01) B: Me has traído aquí para recordar glorias pasadas que ya no significan nada?
(23:01) B: (la voz es tan gélida que parece venir directamente de la calle)
(23:02) A:No, claro.
(23:02) A:Te he traido... Para... Redescubrir a una amiga.
(23:02) B: Asiente)
(23:03) A:Ha sido sorprendente encontrarte esta noche (sonríe)
(23:03) B: Ha sido una catástrofe.
(23:03) B: (levanta la mano hacia el hombre del bar)
(23:04) A:¿Una catástrofe? ¿Por qué?
(23:04) B: El hombre se acerca)
(23:04) B: ¿Sucede algo?
(23:04) B: (La mira extrañado, ya que el chocolate está intacto)
(23:04) B: No, absolutamente nada, la cuenta.
(23:04) A:¿Elena?
(23:05) B: (El hombre le observa a él)
(23:05) A:(hace un gesto con la mano para que no le dé importancia y se marche)
(23:05) B: (El hombre se encoge de hombros y se aleja a seguir secando copas)
(23:06) B: (ella se levanta)
(23:06) A:¿Qué pasa ahora, Elena?
(23:06) B: Si quieres pagar tú.
(23:06) B: Tú mismo.
(23:07) A:(Se levanta) ¿Me explicas qué pasa ahora?
(23:07) B: Nada.
(23:07) B: Que estoy cansada.
(23:07) B: Y que no me apetece seguir con esta enternecedora velada.
(23:07) A:Vale, pues nos vamos.
(23:07) B: No hace falta.
(23:07) A:Pero dilo.
(23:07) B: Cogeré taxis.
(23:07) A:No voy a quedarme solo aquí y tengo que recoger el coche de todos modos.
(23:08) B: Bien.
(23:08) A:(Se vuelve al camarero) ¿Me lo apuntas? (Él asiente con mala cara.)
(23:08) B: (Saca la cartera para pagar) No es necesario, ¿Cuanto es?
(23:09) B: (El hombre imprime la cuenta)
(23:09) B: (Saca un billete de la cartera, y al hacerlo, enganchada, sale una pequeña pulsera de plata)
(23:09) B: (la mete de nuevo en el monedero)
(23:10) A:Oh, venga, no me jodas... (masculla)
(23:10) B: (recoge el cambio)
(23:10) B: (guarda la cartera en el bolso)
(23:10) A:(Se coloca la chaqueta mientras deja que pague con resignación)
(23:11) A:(Abre la puerta) ¿Vamos?
(23:11) B: (asiente, poniéndose la bufanda)
(23:12) A:(Sale con ella.)
(23:12) A:¿Sabes que es la primera vez que me invitan en este sitio?
(23:13) B: (se encoge de hombros, creando un movimiento de lana bajo el abrigo, y bufanda)
(23:13) B: No esperarías una velada típica conmigo.
(23:13) A:No.
(23:14) B: (anda hacia la calle transitada más cercana)
(23:14) A:(En silencio durante un rato)
(23:15) A:¿Entonces es eso?
(23:15) B: ¿Uhm?
(23:16) A:(se vuelve a ella) Sientes algo. ¿Es eso? ¿Todavía, a estas alturas, Elena?
(23:16) B: (le ignora, sin nisiquiera mirarle)
(23:16) B: No digas estupideces.
(23:17) A:No se guarda una pulsera seis años por una estupidez.
(23:17) B: (se detiene un instante, casi como si solo hubiera ralenizado el paso. Luego reemprende la marcha, como si nada)
(23:18) B: Me da pena tirar ciertas cosas.
(23:18) B: Solo es eso.
(23:18) A:Joder, Elena.
(23:18) A:Te esperé. Te esperé. Y no te dió la gana de buscarme.
(23:19) A:Podría haber sido diferente. Solo tenías que decidir bien.
(23:19) B: (no dice absolutamente nada, camina en silencio)
(23:20) A:Años. Me acordaba de tí, tenía esperanza de que se te ocurriera siquiera mandarme un mensaje. Joder, y ahora apareces, cuando creía que había aprendido a... Mierda.
(23:22) B: (Mira al frente, con las manos en los bolsillos y la nariz roja del frío. Sin abrir la boca ni para exhalar vaho. Llega al borde de la calle)
(23:22) A:(la acompaña en silencio)
(23:22) B: (Observa callada si hay algún taxi cerca)
(23:22) A:Ya es tarde... (murmura para sí)
(23:23) B: (No hay taxis ni por casualidad)
(23:23) B: (De hecho, raramente pasa un coche)
(23:23) B: Mierda...
(23:24) A:(se apoya contra una pared. Una mano a la frente) Era fácil, era tan fácil cambiarlo todo...
(23:25) A:(aspira profundamente. Tose, por el aire helado y húmedo)
(23:25) B: Oye, yo me voy...
(23:26) B: (mira a su alrededor, intentando situarse, pero está soberanamente perdida)
(23:26) A:Como siempre (el tono es absolutamente serio, incluso enfadado)
(23:26) B: Sí, es mi estilo... (Dice, con una risa irónica) ¿Dónde demonios estamos?
(23:27) A:(mira alrededor)
(23:27) A:A dónde quieres llegar.
(23:30) B: Lejos de aquí... (masculla)
(23:30) A:A dónde (insiste)
(23:30) B: A mi casa.
(23:30) B: Dirección que no te voy a dar.
(23:31) A:Entonces cómo quieres que te lleve.
(23:31) B: No quiero que me lleves.
(23:31) B: Quiero que me digas donde estoy.
(23:31) B: Para irme.
(23:31) A:Te llevo al pub y desde allí haces lo que quieras.
(23:31) B: Genial.
(23:32) B: (dice. Mete la mano en el bolso y saca la cartera)
(23:32) A:Por aquí. (comienza a caminar por delante de ella)
(23:32) B: (le sigue buscando algo, saca la pulsera)
(23:33) B: (le alcanza en dos zancadas y le coge la mano)
(23:34) B: (le pone la pulsera en la palma y cierra su puño)
(23:34) B: Es tuya.
(23:34) A:(Se detiene. La mira muy fijamente)
(23:35) A:(Le coge la mano y no la suelta)
(23:35) B: ¿Qué demonios haces?
(23:35) B: Suéltame.
(23:35) A:Te la di.
(23:35) A:Es tuya.
(23:35) B: No la quiero. Ahora que te he encontrado. Te la devuelvo.
(23:35) A:(Se la pone en la mano de nuevo)
(23:36) A:Si no la quieres, tírala. Pero no me la des.
(23:36) A:(se vuelve y sigue caminando)
(23:36) B: Te he dicho que me da pena tirar ciertas cosas.
(23:36) A:Mala suerte.
(23:36) B: (Se queda quieta, con la pulsera en la mano.)
(23:37) A:(Se para un poco más adelante. La mira)
(23:37) B: (Alza el puño como si fuera a arrojarla lejos)
(23:37) B: (se queda estática.)
(23:37) B: (baja el brazo poco a poco)
(23:37) B: (la guarda en el bolsillo)
(23:38) B: (le pasa de largo en la dirección que él lleva)
(23:38) B: ¿Por dónde?
(23:39) A:Un par de esquinas y salimos al puente.
(23:40) A:(se queda en el sitio)
(23:41) B: ¿Y ahora qué?
(23:41) A:(suspira)
(23:41) B: (Se vuelve sobre los talones)
(23:42) A:(la mira. Esta vez sin severidad. La mira como la miró una vez hace años)
(23:43) B: ¿Se te ha olvidado andar?
(23:43) B: (Se cruza de brazos)
(23:43) B: (suspira)
(23:43) A:(en voz baja) Me gustaría.
(23:43) B: No debería de haber ido contigo a ningún lado. Mataré a Marina.
(23:44) B: Maldita sea...
(23:44) A:Estoy enfadado contigo. Ahora mismo te gritaría, te echaría en cara muchas cosas.
(23:45) B: Oh. Bien.
(23:45) B: Adelante.
(23:45) B: Terminemos de una vez con todo.
(23:45) B: Dime lo que me tengas que decir.
(23:45) B: (Abre los brazos en cruz, como diciendo "aquí estoy")
(23:45) B: Adelante.
(23:46) A:Quiero perderte de vista. Me gustaría que te fueras ahora mismo, quiero dejar de tenerte delante. Llevarte hasta la calle y que te vayas.
(23:46) A:Pero no quiero.
(23:46) A:Porque te he reencontrado después de tanto tiempo.
(23:46) A:Y cuando te vayas será la última vez que te vea.
(23:46) B: Y eso qué más te da?
(23:47) B: Al fin y al cabo quieres perderme de vista.
(23:47) B: Sabes?
(23:47) A:Si, eso por un lado.
(23:47) B: Creo que puedo encotnrar sola el camino de vuelta.
(23:47) B: Preguntaré.
(23:47) B: Que te vaya bonito.
(23:47) A:Espera.
(23:47) B: (se da la vuelta y gira la esquina)
(23:47) A:(se acerca a ella a paso rápido)
(23:48) A:(La retiene de un hombro)
(23:48) A:No te vayas.
(23:48) B: (Se sacude)
(23:48) B: No se te ocurra volver a tocarme.
(23:49) B: Terminemos ya con esta tontería.
(23:49) B: No tendríamos que habernos encontrado.
(23:49) B: Ha sido un error.
(23:49) B: Una casualidad nefasta.
(23:49) B: Y cuanto antes termine será mejor.
(23:52) A:(sin planteárselo ni dar tiempo a reticencias, la acerca y está a punto de robarle un beso. Se retiene. Respira hondo) Después de seis años, me da igual lo que pueda pasar.
(23:52) B: (trata de zafarse como puede)
(23:54) A:(Termina por robárselo. Es un beso forzado, pero los labios están calientes en el frío de la noche. Después la aparta.)
(23:54) ALRespira con fuerza)
(23:54) A:La primera a la derecha, luego la segunda a la izquierda. Sigue recto. Llegarás al río.
(23:55) B: (Se lleva la mano a los labios, mirándole furiosa)
(23:55) A:Ya sabes el camino. Mierda...
(23:56) B: (mastica algunas palabras que no dice)
(23:56) B: (le mira durante un largo rato en silencio, la furia danzando en sus pupilas)
(23:57) B: ... Adiós.
(23:58) B: (le mira todavía, entre la incredulidad y la ira, con la mano sobre los labios, antes de darle la espalda)
(23:58) A:(silencio)
(23:58) B: Sé feliz. Y todas esas cosas. Que te vaya bien.
(23:59) A:Puedes no irte. Pero te irás.
(23:59) B: ¿Para qué iba a quedarme?
(00:00) A:Para vivir.
(00:00) B: Eso ya lo hago.
(00:00) A:No lo entiendes.
(00:00) B: (le mira por encima del hombro)
(00:00) B: No, no lo entiendo.
(00:01) B: (aprieta los puños)
(00:02) A:De nuevo, tienes ahora una oportunidad. Sé que vas a volver a tirarla. Pero la tienes. Solo tendrías que volverte.
(00:04) B: (respira profundamente, subiendo y bajando el pecho, el vaho frente a ella.)
(00:06) B: (se vuelve y da un par de pasos hacia él, se apoya en su pecho con la palma de las manos y le da un beso ansioso, brusco, casi agresivo.)
(00:07) B: (luego, sorprendida de si misma, retrocede, con los ojos abiertos de par en par, mirando al vacío.)
(00:07) B: Oh, Dios...
(00:07) B: (Sale corriendo hacia donde le ha indicado)
(00:08) A:¡Elena!
(00:08) B: (no se vuelve, corre sintiendo punzadas de frío a cada respiración forzada)
(00:09) A:Mierda.
(00:10) A:(corre tras ella hasta alcanzarla, ya en la calle principal. La agarra de un brazo y la mira sin decir nada)
(00:11) B: (aparta la mirada, fijando los ojos en el suelo. Se muerde el labio, tratando de soltarse) Déjame. Déjame. (Forcejea)
(00:11) B: Déjame...
(00:12) B: (repite la palabra, cada vez más despacio, cada vez más débilmente.)
(00:14) A:(La sostiene hasta que casi no opone resistencia. Gira su cara hacia él y vuelve a besarla sin ningún tipo de suavidad. Le habla, cara a cara. Habla pausadamente, casi sin resuello) Si te quieres ir... Me voy... A quedar... Aquí. Antes de cruzar ese puente... Asegúrate... De que quieres que el resto... De tu vida. (traga saliva. con seriedad) Sea como estos cinco años.
(00:14) A:No te aseguro que vayamos a ser felices.
(00:17) A:Pero te aseguro que no quedará nada pendiente.
(00:17) A:(deja de hacer fuerza para evitar que se vaya)
(00:18) B: (Se engancha de su cuello y le besa con cierta angustia, con demanda, como quien busca algo a lo que aferrarse)
(00:19) A:(La abraza como no ha abrazado a nadie en años. En mitad del frío, en mitad de la calle. El tiempo tropieza.) Loca.
(00:20) B: Sin remedio.
(00:21) B: No me sueltes. Porque si me sueltas desapareceré.
(00:21) B: Y no quiero.
(00:21) B: (habla contra sus labios, con las manos perdidas en su pelo)
(00:21) A:Te tengo agarrada. No vas a desaparecer.
(00:22) B: (sonrisa pequeña)
(00:22) B: Hola. Tanto tiempo.
(00:22) B: (se ríe)
(00:22) A:(Sonríe)
(00:22) A:Hola.
(00:23) A:(vuelve a fundirse en un abrazo. La calle se emborrona, ¿o son los ojos?)
(00:23) A:Maldita. Me has hecho esconderme tanto tiempo...
(00:24) B: No importa. Estamos en casa, de nuevo.
(00:24) B: (Le desliza un beso en la sien)
(00:25) A:Uhm. Tendrás que compensarme (bromea, buscando de nuevo su boca)
(00:25) B: (le da un beso liviano, travieso) Queda tiempo por delante para hacerlo.
(00:26) A:No vuelvas a desaparecer.
(00:26) B: No mientras me sujetes a tu cuerpo.
(00:27) A:Hace frío. ¿Te llevo a casa?
(00:27) B: Me parece bien.
(00:27) B: (se arrebuja contra él, rodeándole por la cintura)
(00:28) A:(comienzan a caminar de la cintura. Atravesando el puente. En dirección al pub)
(00:29) A:Seis años...
(00:29) B: Un suspiro.
(00:30) A:Y a pesar de todo... (se acerca a su oído. En susurros.) Te quiero.
(00:30) B: (se aprieta contra él con fuerza) Por todo. Te quiero.
(00:31) A:(Llegan al coche. Le abre la puerta.)
(00:31) B: (Sube y se hace una bolita en el asiento
(00:31) B: )*
(00:32) A:(Entra y pone la calefacción. La mira antes de arrancar. Luego sale de la calle y empieza a conducir sin preguntar.)
(00:33) B: (le mira de reojo, confusa. Pero no dice nada, total, está loco. Y la noche no puede ser más incongruente ¿Qué más da?)
(00:34) A:No voy a llevarte a tu piso (dice, en boz baja, al rato)
(00:34) B: Oh, ¿de verdad?
(00:34) B: Me lo había figurado.
(00:34) B: (Se ríe a penas, cansada)
(00:34) A:(sonríe)
(00:35) A:Hoy duermes en casa.

Âme Noire (B) & Sanglas (A)

Horizontes

2008-12-24T05:15:00.001-08:00

Amalfi.

El balcón, excavado aprovechando el relieve natural del terreno rocoso de los acantilados de la costa estava teñido de las primeras luces. La luz hacía brillar las paredes de piedra blanca. Un pájaro tocava las siete y media de la mañana. Salió al balcón descalza, con el camisón de hilo blanco haciendo vuelos por la brisa matinal, a penas unos centímetros por encima de la rodilla. Se anudó el lazo que fruncía con una cinta de raso rojo por debajo del pecho y cruzó los brazos, abrigándose con el chal de motivos florales formando cenefas. Hacía ya cinco años que poseía aquella propiedad y cada mañana que observaba el sol derramarse sobre la costa de la Toscana sentía exactamente la misma sensación de plenitud que la primera vez que entró en aquel balcón acompañada por el agente inmobiliario al cumplir la treintena: Lo había conseguido. Se sentó sobre la repisa de piedra con una sonrisa discreta, sencilla. Era su vida.

El aroma a pan recién hecho ascendía de alguna chimenea de un horno del pueblo y la furgoneta del repartidor de leche se veía ya como una hormiga por la carretera que se excavaba en la montaña como el trazado de una gota de lluvia en un cristal. Cerró los ojos mientras tensionaba todo su cuerpo para dejarlo relajado al instante siguiente con una risa casi inaudible de satisfacción. Volvió al interior.

Los muebles de madera blancos jugaban entre luces y sombras y en la cocina, la cafetera gruía humeante. Al pasar cerca de un búcaro de flores las arregló con naturalidad, un gesto automático, y se inclinó a olerlas.

“Buenos días.”

Se volvió a tiempo de verle salir de la habitación de invitados, intentando dominar el pelo con las manos.

“Eh, buenos días.” Le dedicó una sonrisa mientras descorría las cortinas de la cocina y abría las ventanas de madera. “Creí que yo era la única madrugadora. Son escasamente las ocho.”

Él gruñó poniéndose bien las gafas.

“Y eso que me acosté tarde.”
“¿Película?”
“No, artículo de investigación que estoy supervisando.”
“Por Dios, estás de vacaciones. Olvídate de los malditos números.”
“Creo que voy a hacerte caso.”
“Obviamente, como siempre.” Dijo ella con un mohín de burla. “¿Café?”
“Uhum.”
“Hoy haré salmón al horno.”
“¿Sigo soñando?”
“No seas exagerado.” Le tendió la taza de café. “He pensado bajar al puerto y enseñarte la zona para que sepas moverte. Está llena de paisajistas con los caballetes ¡Oh!” hizo un espaviento caminando hacia la mesa del salón. “Y luego te llevaré a un horno delicioso a almorzar, tienes que probar esas fogaccias con orégano.”
“Suena idílico.”
“No seas irónico, ¿Quieres?”
“No estaba siendo irónico.”
“Te vas a quedar sin salmón.”
“¡Todo menos eso!”

Risas.

“Pareces decidida a hacerme retractarme de mi posición a favor de las islas griegas.”
“Es una parte del plan.” Le hizo un guiño divertido. “Pero es que el trato era alojamiento turístico a cambio de las clases de vela. Solo cumplo mi palabra.”
“Oh, es cierto, las clases.”
“Esta tarde había pensado coger el velero, ¿Te parece?”
“Perfecto.”

Él dio un sorbo al café. Ella permaneció unos instantes en silencio, pensativa.

“Parece mentira que realmente estemos aquí. Después de tanto tiempo.”
“Siempre te dije que las cosas irían bien, ¿No?”

Ella se retiró la larga trenza de color cerezo a la espalda.

“También tienes razón.” Sonrisa. “¿Porqué no tendrían que haber salido bien?”

Âme Noire

2008-07-26T17:27:00.000-07:00

Espero curarme de ti
Jaime Sabines

Espero curarme de ti en unos días.
Debo dejar de fumarte,
de beberte, de pensarte.
Es posible.

Siguiendo las prescripciones de la moral en turno.
Me receto tiempo, abstinencia, soledad.
¿Te parece bien que te quiera nada más una semana?
No es mucho, ni es poco, es bastante.

En una semana se pueden reunir todas las palabras de amor
que se han pronunciado sobre la tierra
y se les puede prender fuego.

Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado.
Y también el silencio.
Porque las mejores palabras del amor
están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje
lateral y subversivo del que ama.
(Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo:
"qué calor hace", "dame agua",
"¿sabes manejar?,"se hizo de noche"...
Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías,
te he dicho "ya es tarde", y tú sabías que decía "te quiero".)

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo.
Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras:
guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura.
No sirve, es cierto.

Sólo quiero una semana para entender las cosas.
Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

2008-07-20T02:14:00.000-07:00

Clara entró en la confitería de San Blas, en una calle bastante transitada de Oviedo. Desde pequeña había adorado las confiterías, se sentía como una niña cuando entraba una. Solía quedarse con la nariz prácticamente pegada a los cristales cuando pasaba por delante de una. Le gustaba ver destellar los papeles brillantes de miles de colores en el escaparate, las bomboneras de cristal y las cajitas de porcelana con dibujos de ferias y caminos de invierno. Juntaba las manos frente a la nariz, ilusionada, con los ojos brillando de alegría infantil. En esos escaparates también había muchos juguetes con aspecto de almacén antiguo, de hojalata, o de trapo. A veces había ositos de algodón cosidos a mano, eran sus favoritos, con sus repuntes en relieve, por los que al pasar la yema de los dedos podías escalar las diferentes costuras, notando el tacto de las diferentes telas unidas. Placeres pequeños. Sonrisa privada.
La confitería tenía las paredes de color amarillo dorado y cuadros de los dueños que habían regentado la tienda al pasar de las décadas. Había una vitrina de madera blanca que cibría la pared, llena de botellas de cava alineadas con etiquetas de papel apergaminado y cristal verde oscuro que destellaba a guiños con las luces redondas como una luna de las lámparas de pared que sobresalían con brazos de cobre. El mostrador de mármol tenía una báscula enorme de latón con el fondo donde se marcaba el peso de color negro y agujas blancas. En diversos cuencos de madera y piedra pintada había bombones y chocolatinas envueltas de forma coqueta. Al lado, en uno de los refrigeradores transparentes donde se ponen los pasteles, una docena de diferentes clases de confituras relucían con caramelo pintado sobre sus respectivas tulipas blancas. Clara repasó con el índice el borde del mostrador de mármol blanco, destramando las líneas de hierro forjado que adornaban a modo de pilares la piedra. En realidad no podía comer chocolate. No debía, al menos. O eso le decían los médicos. No solía permitirse el lujo de traicionar los votos de abstención que le marcaban las rutinas de hospital y de análisis, pero al fin y al cabo estaba de viaje, y podía darse algún capricho. Dio un pasito hacia atrás cuando sonó la campana de la puerta, quedando enfocada en el espejo que había sobre la vitrina blanca. La superficie le devolvió una imagen de si misma algo inclinada por la posición del mismo, como si le hicieran una foto desde un ángulo superior. Se alisó la camisa de tirante plisada, que caía fruncida con un lazo a la altura del talle, con dibujos de querubines rafaelianos en un tono casi de marca de agua. A penas quedaban al descubierto, por la longitud de la camisa, los pantalones cortos de tela verde musgo.

“¿Qué va a ser?”

Clara se volvió sobresaltada al oír la voz del dependiente y le regaló una sonrisa a un hombre de una cincuentena tardía con bigote y rostro redondeado de mejillas encendidas. Se acercó con las manos a la espalda al mostrador, como si fuera a cometer una pillería y se retorció una de las largas trenzas cobre con la mano derecha.

“Pueeeees…”

***

El dependiente le tendió el paquetito de papel marrón con una pegatina dorada para cerrarlo en la parte de arriba. Con una sonrisa enorme, antes de salir, Clara se volvió sobre sus talones.

“Muchas gracias.”
“Ten un buen día.”

La campanita se silenció cuando volvió a salir a la calle, cerrando la puerta de la confitería a sus espaldas. Con el pequeño peso en sus manos se alejó calle abajo. Ahora tenía un problema grave… ¿Cómo llegaría a la Catedral de San Salvador? Había una exposición de cruces de la Victoria y de los Ángeles que habían abierto por se el año santo de la Cruz que no quería perderse antes de irse. Pero ella y el sentido de la orientación no se llevaban bien… De todos modos quedaba una hora larga para poder entrar donde estaba la exposición, ya que en aquel momento estaban oficiando la misa de mediodía. Tenía que subir por la calle San Francisco, pasar la Universidad y llegar a la Plaza de Porlier… En la plaza de Porlier estaba la estatua del Viajero en bronce si no recordaba mal… Podía verla de paso… ¿Pero cual era la calle San Francisco? Dejó caer el rostro en un suspiro y sonrió divertida. Bueno, siempre podía perderse. Al fin y al cabo, la catedral seguiría abierta al día siguiente. Y podía consultar el mapa del bolso cuando no quedara más remedio que volver al hotel.
Al final consiguió llegar a la plaza de Porlier e inmediatamente resolvió que tenía que regresar cuando fuera de noche y aquella belleza estuviera iluminada solo por fanales. En una esquina, la catedral coronaba la plaza… ¡Bien, no se había perdido! Niños corrían por la explanada de adoquines de pizarra. Contrario a la catedral, la estatua del viajero, apoyado sobre sus maletas férreas, observaba el bullicio del lugar. Clara camino saltando entre adoquines de forma disimulada, esquivando las líneas del suelo en un juego privado. Se detuvo frente a la estatua. Un niño pequeño se había subido a la maleta más alta y esperaba una foto de su madre. Se hizo a un lado para no entorpecer la trayectoria de la cámara. Viajero solitario. Viajero. Como ella. Viajera solitaria. Observó los árboles de la plaza, algunos de ellos desnudos de hojas, y se dirigió hacia la catedral. A unos diez metros de la puerta de entrada, un gato se detuvo a su lado, mirando de refilón en lazo que adornaba el paquetito de la confitería. Clara sonrió, divertida, y soltó el lazo de papel charolado, balanceándolo, levemente inclinada hacia delante, sobre los ojos del felino. El gato alzó la zarpa, tratando de cazar el adorno y ella lo dejó caer al suelo.
Sacó la cámara y lanzó una foto fugitiva que encuadró a penas las orejas del animal y la zarpa aniquilando al pobre lazo. Guardó la cámara y abrió el paquetito. Sacó un bombón de praliné envuelto en un llamativo papel rojo oscuro con festones dorados. Escuchó el crujir del papel al desenvolver el bombón estirando pulcramente de cada uno de los extremos y miró la forma de flan del dulce, su superficie pulida de color suave. Le daba pena comerse esas cosas tan bonitas. Siempre le pasaba lo mismo. Lo puso en su boca con la punta de los dedos, encima de la lengua, y lo pegó al paladar, dejando que se deshiciera poco a poco y todo el sabor se deslizara poco a poco. Sonrió, a penas curvando las comisuras de los labios. El gato había destrozado el papel y la miraba con el rostro ladeado. Se acuclilló y le acarició detrás de las orejas y el cuello con suavidad.

“¿Tú también eres un vagabundo, eh, amigo?”

El gato emitió un ronroneo desde el fondo de la garganta y se quedó mansamente disfrutando de las atenciones. Clara se incorporó al poco. Viajera solitaria de un camino sin rumbo. Vagabunda del mundo. Negó, a penas pensando en el desamparo de sus pasos más que un parpadeo. Si no lo pensaba, no reparaba en ello. Además, ¡Había unas maravillosas cruces que ver! Despidió el gato con una mirada cálida y se encaminó a la catedral. Las últimas notas del bombón se apagaban en su boca.

Âme Noire

¿A qué animal te pareces?

2008-07-18T03:28:00.000-07:00

Esto... ¿Por qué no me sorprende?

Compartir el silencio

2008-06-17T14:20:00.000-07:00

No habían bajado del todo la persiana al llegar la noche anterior de pasear por el puerto y por el espacio de un palmo, quizá dos de alto, se colaba el sol, jugando al espejo sobre las sábanas, enredándose en los tobillos de él. Ella se escapaba de la intrusión de luz, hecha un ovillo, encajando perfectamente en el hueco que quedaba entre el brazo y la cintura de él, como una niña abrazada a su peluche, excepto por el hecho de que un beso por dar resbalaba de sus labios, que reposaban entreabiertos, en una sonrisa dormida, contra el pecho desnudo de él, con una cortina del cabello cobre esparcida sobre ellos y parte de la cama. La mano de ella, relajada, descansaba como la de un títere al que le han cortado los hilos cerca de su propio pecho, levemente curvada; la otra, se apoyaba sobre el abdomen de él, subiendo y bajando con las profundas respiraciones del sueño. Un pájaro con aspiraciones a despertador se paró en el alfeizar, piando sobre la llegada de la mañana, y la única nube que parecía cruzar el cielo se movió, dejando que el sol creciera, llegando a la altura de los ojos de ella, que apretó los párpados, resistiéndose a despertar. Poco a poco, entre trinos y guiños de luz, relajó los párpados y desentumeció la mano que descansaba sobre él, llevándosela al rostro para apartarse los cabellos que ensombrecían su frente y mejillas, difuminando sus rasgos en la penumbra luminosa de la habitación.

Se incorporó con cuidado sobre la cama, sin apenas mover las sábanas, que resbalaron por sus piernas desnudas. Empequeñeció los ojos con tiempo de ver desvanecerse el pájaro del alféizar. Él se dio la vuelta en la cama, acostándose de lado y dándole la espalda, para seguir durmiendo. Se llevó las rodillas contra el pecho, rodeándolas con los brazos y apoyó la mejilla sobre estas y mirándole con una sonrisa privada. Las rendijas de la persiana dibujaban cuadraditos de sol sobre la piel de la espalda de él. Alargó una mano y le acarició la curvatura de la misma, viéndole moverse a penas al contacto frío de sus dedos, se estiró y deslizó un beso muy suave sobre su hombro, acariciando la piel cálida de noche con sus labios. Luego se levantó despacio y puso los pies descalzos sobre el suelo de baldosas frías. Miró el reloj. Todavía eran las siete y media de la mañana. Cruzó la habitación, dejando que la camisa de botones de hombre se acomodara con el balanceo del caminar a su cuerpo menudo debajo de la tela, rozando a cada paso a la altura de sus caderas.

Salió al comedor, que estaba a oscuras excepto por un rectángulo que se filtraba entre las cortinas del ventanal que daba a la terraza. Siguió el camino y se coló entre las cortinas, abriendo la puerta de cristal y saliendo a fuera. El olor a sal y el piar intermitente de pájaros que se posaban en las azoteas de los edificios contiguos le preguntó si le apetecía una taza de café. Se acercó a la barandilla de hierro y apoyó los brazos, descargando el peso y mirando el mar que se veía trémulo y todavía teñido de jaspeados anaranjados por el sol madrugador. Un aire fresco le apartaba el cabello del rostro. Sonrió y caminó hasta la otra puerta de la terraza que daba a la cocina, encendiendo la vitrocerámica para que la cafetera preparada la noche anterior se calentase. Salió nuevamente a la terraza y se sentó en el suelo de mármol helándose los muslos. Dejó caer una pierna entre las rejas de la verja, pendiendo hacia abajo por el balcón y se permitió un instante de felicidad.
El olor a café empezó a esparcirse por la terraza, recordándole veranos pasados y playas diferentes. Un rayo de sol se precipitó contra el nomeolvides que decoraba la sombra de sus pechos entre los botones desabrochados de la camisa, despidiendo un destello. A lo lejos, el romper de las olas contra el faro próximo se antojaba un arrullo que invitaba a una ensoñación tranquila. Paz, paz, paz… Acarició con la punta de los dedos la línea de las baldosas, mirando el laberinto que formaban. Una mano se paró sobre la base de su cabeza, enredando los dedos entre sus cabellos. Ella levantó la vista al tiempo que él le regalaba un beso todavía dormido en la parte interior del cuello, justo detrás del oído. Ella le tomó la mano para besarle la parte interna de la muñeca. La cafetera silbó. Cuando ella hizo mención de levantarse él la incorporó con cuidado por el brazo y la rodeó por la cintura con las manos, desde atrás, caminando de forma divertida a pasos de zancadas hacia la cocina. Se desprendieron risas despejadas, tiznadas de café y de verano envuelto en papel de regalo. Ella apagó la cafetera y se volvió para besarle, encontrándose con unos labios que ya la esperaban.

“Buenos días.”

Ella le puso el índice sobre los labios y sonrió traviesa, mirándole entre el cabello que le manchaba el rostro en trazos cobre.

“Shhht…” susurro entre labios cercanos “Lo bonito es compartir el silencio.”

Diagnóstico: Shhht...
Suena en el tocadiscos: Big girls don't cry - Fergie

2008-05-14T14:52:00.000-07:00

La oscuridad se enredaba en los muebles con tirabuzones brumosos, peinados de haces de luz titilantes de las velas que había esparcidas por la sala. Entre las tinieblas, un contorno difuso vestido en negro se movió, sentándose con las piernas cruzadas sobre un diván invisible. Un destello se encendió sobre el borde de una copa de vino en una mesa frente al diván.

“Es sumamente fácil.” Sonrisa voraz “En realidad, es tan sencillo que resulta preocupante. Romper un corazón, quiero decir. Simplemente tienes que encontrar una luz y aplastarla. Suena a vidrio quebrado. Un tímido parpadeo de esperanza y listo.” Abrió la mano, donde descansaba una flor seca “Reducido a polvo.” Estrujó la flor en la palma, convirtiéndola en un amasijo de pedazos que sopló a la nada. “Asusta, ¿Verdad? Clavar las uñas en un alma y revolver hasta que consigues descubrir la pieza clave que hay que destrozar…” sonrisa “Ahora bien… Hay que tener ácido en las venas para tener el aplomo de mantener el pulso firme mientras aniquilas a una persona. Es una cualidad cruel, inhumana… ¿Y sabes que sentimiento deja?” descruzó las piernas, inclinándose levemente hacia delante, haciendo de la voz un susurro sibilino “Cálido…” sonido de la seda al reclinarse en el diván “Porque cuando sientes el corazón latir en tu mano segundos antes de desgarrarlo y notar la sangre resbalando por tu piel, te sientes… Vivo.” Mirada ausente “… Patético, ¿Eh? Que para sentirse vivo haya que matar a otros… Sin embargo…” sacudió la cabeza, enviando campanadas de cobre por el cuarto “… Yo lo encuentro deliciosamente divertido.” Jugueteó con una máscara recogida del suelo durante unos segundos, antes de lanzarla a ninguna parte en concreto, dejando que la oscuridad engullera la gota blanca que era el objeto “Deberías probarlo algún día.”

En la quietud de la cámara, el tic-tac de un reloj tronaba goteando segundos sobre la tela negra de la penumbra. Una segunda figura deslizó una mano que curvó los dedos sobre la máscara, recogiéndola y observándola un momento. La mancha blanca flotó en el aire cuando el segundo personaje que se entreveía vestido en blanco, la sostuvo ante su rostro.

“Eres un monstruo…”

La primera voz se incorporó, con una risa irónica que cascabeleó por la sala, y cruzó el mar de negrura hacia un lateral, haciendo desaparecer y aparecer las velas con el vuelo del vestido a su paso. La segunda mujer dejó la máscara a su lado. Con un movimiento felino, la primera descorrió una cortina y la luz de la luna llovió definiendo el salón, la mesa, los divanes y la veintena de velones. Se materializaron las dos mujeres, un reflejo en negativo idéntico. La mujer de negro serpenteó los dedos por el cuello de la de blanco, sosteniéndole en alto la barbilla. Le dedicó una sonrisa depredadora.

“No, preciosa, en realidad, soy parte de ti.”

Âme Noire

2008-03-08T13:11:00.000-08:00

Aquella mañana Francisco Alonso se encontró con dos cartas en la mesita al levantarse, escrupulosamente depositadas junto al café con leche (expresamente había indicado que no quería té a ninguna costa) y una pasta inglesa de la que no sabía el nombre y prefería no saberlo, pero que al paladar, resultó más agradable que el pan seco al que le tenía acostumbrado el tanto viajar en barco durante meses. Cogió la bandeja donde estaba todo y se sentó en el sillón junto a la ventana, dejando las cosas en una mesa auxiliar a su lado. Con el café en una mano abrió la primera carta:

“Padre,

He de decirle que me encuentro presa en mi propia habitación y que solo veo la luz del día para ir y volver de misa.
A muy bien tengo que tenga que ausentarse durante largos periodos, que ya me tiene acostumbrada, pero que si así ha de hacerlo, deje nota de quien es la que merece respeto y obediencia en estos lares. Porque yo estoy de acuerdo en que de mí se haga cargo y tutela Aurora, pero sigo siendo yo la portadora del apellido Alonso, y así, la señora de esta casa.
Es una completa desvergüenza que me vea tratada de prisionera, privada de toda libertad y mando. La bruja que mandó usted ponerme de niñera, que crecida estoy ya para institutrices y carceleras, se ha hecho la dueña de mi posición entre estas paredes. Guillermo, Pilar y el resto del servicio la obedecen a ciegas, y se excusan en que es por mi bien ¡Por mi bien el estar como un ruiseñor enjaulado! Le digo, padre, que o manda letra de que se reestablezca el orden procedente en este sitio, o no me hago responsable de las deshonras que pueda causarle para escapar de mi presidio.

Vuestra hija que le quiere y espera que sea justo,

Victoria Alonso”

Francisco se había atragantado con el café, se le había desecho media pasta en la mano y a poco estuvo de manchar el sillón tapizado mientras leía la carta. Sabía bien que su hija era un caso perdido, pero tampoco creía que fuera cosa de encerrar a la niña en su cuarto. Anonadado, dejó la carta sobre la bandeja y tomó la otra, abriéndola todavía con el gusto de la sorpresa eclipsando el del café en la boca.

“Señor Alonso,

Como me pidió, le mando informe de los últimos sucesos que están teniendo lugar. Como ya sabe, su hija tiene el genio de diez leones enjaulados y la astucia para salirse con la suya de una mujer en la flor de la vida. Debido a sucesos varios que de relatarle se pondría usted indispuesto a la hora de actuar como debe allí donde esté y por tanto me reservo, he tenido que tomar la decisión de prevenir antes que solucionar alguna desgracia, y mantener a su hija bajo estricta vigilancia en casa.
La niña está teniendo pataletas y comportándose prácticamente como una de las salvajes venidas de más allá de los mares. Pero mucho me temo que esto no hace sino reforzar la opinión de que he hecho lo correcto procurando que no tenga libertad de deambular a sus anchas sin estar usted para marcarle unos límites. Ya sabe bien que la chiquilla parece que hubiera sido criada para soldado antes que para esposa. Mentira parece, conociendo a su difunda señora.

Encarecidamente espero que apruebe mis decisiones y me responda para que pueda actuar correctamente,

Aurora Gallardo”

Y al pobre hombre le acabaron de caer diez años encima. No sabía que le había dado más arrugas en la frente, si los negocios, o el criar solo a una hija que parecía más una amazona que una señorita de buena casa. Mentira se antojaba que mirándola viera tal cual a su amada mujer, y que cada vez que abriera los labios rosados… Se cayera de espaldas padre, institutriz y servicio.

- Ay… Maria Cristina… Si estuvieras todavía viva, para ayudarme con este diablo de niña…

Francisco se levantó del sillón y empezó a pasearse por el cuarto. Con cuarenta y pocos años, el trajín de la vida que había llevado y una buena predisposición física le mantenían un aspecto de apostura y una expresión curtida y atractiva, venida a seria más que a decaída por los años, que en vez de hacerle el feo, le habían madurado con gracia, como le pasa a los buenos vinos.
Dos ojos negros coronaban unos pómulos marcados en un rostro de facciones sinceras, remarcadas de penurias y de gozos, con las arrugas de la risa alrededor de los párpados y los labios gruesos, que solían lucir una sonrisa franca. El cabello, fuerte y lustroso, caía hasta los hombros, del color de la madera de cerezo, atado siempre en una cinta a la nuca. Se pasó las manos, grandes, firmes, de dedos largos y finos, por el cuello, con una exhalación exasperada.
Aquella niña le iba a costar la salud al paso al que iba. Aunque ya no sabía quien era peor, si su hija, que al fin y al cabo tenía el ímpetu de la edad, en el que él mismo podía reconocerse cuando la mirada con amor de padre, con los berrinches y las locuras que un Francisco veintitantos años más joven había también cometido, o la institutriz, que de tan estricta, parecía más Sargento que educadora.
Se acordaba él de cuando, de joven, a los veintipocos, había conocido a la que sería su mujer, que contaba con la edad que en aquel momento tenía Victoria, y era como una gota de agua de la chiquilla. Llegaba él a caballo a casa de los Suárez, con el entrecejo fruncido por que iba a conocer a la que esperaba la aburrida hija de los amigos de su padre, con la que le tocaba desposarse por elección de sus progenitores. Entre el calor de aquel mediodía de Agosto y el mal genio por su desidia frente al matrimonio, su temperamento era más bien pésimo. Entrando en los recintos de la finca, vio a una jovencita que, distraída y creyéndose sola, se mojaba en una fuente la nuca y los tobillos, que mostraba con la naturalidad de la inocencia, con el faldar echado a un lado sobre las rodillas. Le caía la larga melena castaña a un lado, mostrando la curva de un cuello pálido y fino, la marca suave de la clavícula y a penas el esbozo de la fina piel de los pechos. Se quedó Francisco tan atontado mirándola echarse agua con gracia, que no cayó en cuenta de que la chica le miraba con unos enormes ojos verdes hasta que le dijo, con una sonrisita de suave burla:

- ¿Es que el señor no ha visto nunca una fuente?

Y Francisco, perdiendo hombría, compostura y valor, dio media vuelta al caballo y se marchó a los establos sin una simple respuesta, avergonzado de lo que el creyó por la sencillez del atuendo y la frescura de los gestos, debía ser alguna hija de los del servicio, le hubiera dejado sin palabras.
¡Ay! Cuando luego entró al salón y resultó que engalanada en damascos y perlas estaba la misma chiquilla que se mojaba los finos tobillos en la fuente.

¡Y que diferencia entre aquella Maria Cristina adolescente y el dolor de alma que le había salido de hija! Que solo había sacado de su madre a aquella edad las piernas de sílfide… Que confiaba el padre en que al menos le sirviera eso para compensar el carácter y encontrarle marido.
Pero debía tomar una decisión y responder las cartas, porque aunque fuera una fiera corrupia, tampoco debía estar la niña encerrada toda la maldita ausencia de él en su casa. Se sentó de nuevo en el sillón tras coger pluma y tinta y se dispuso a transmitir la resolución al respecto… ¿Qué debía responder?

Âme Noire

Diagnóstico: Sí, podría ser más feliz... Solo tendría que recortar un pedacito de carretera en el mapa.
Suena en el tocadiscos: Ain't no mountain high enough, ain't no river wide enough... To keep me from getting to you, babe."

2008-02-21T13:57:00.001-08:00

Adoro las faldas. Sí. Las faldas. Cortas, largas, de velos, aterciopeladas. Tengo una incluso cortísima de raso burdeos con una puntilla negra muy sencilla, eso sí, pero ahí, con su sugerente insinuación de brocados. Y me encantan los tacones. Los de aguja. En realidad soy adicta a los zapatos. Tengo montones. Los de firma directamente me vuelven loca, y no por ser meramente de firma… Pero, oh, vamos… No me compares esos hermosísimos zapatos de diseño con un detalle sumamente delicado, a la vez que distinguible, que los deja a un mar de distancia de cualquiera que puedas encontrar en unos saldos. Y no soy aficionada a las marcas. Igual tengo ropa de tiendas caras que de un mercadillo hippy. Me gusta la ropa personal, que sean piezas que lleve poca gente. Y los zapatos con seña de identidad, lo siento, pero cuestan la mitad de un sueldo (o más, pero mi locura tiene un límite, y mi conciencia también).

Me cuido. Tengo un set de cremas: Para la mañana y la noche para el cuerpo; para los pies; para las manos… Hasta un hidratante labial especial. Me pongo mil y un aceites en el pelo y elijo a conciencia champús, acondicionadores y mascarillas. Me gusta quererme. Mimarme. No tengo tiempo de hacerlo, voy estresada, como medio mundo y un tercio del otro medio. Pero me reservo un día a la semana para hacerme un cuidado intensivo. Me gusta llevar colonia y un espejito en el bolso: Conservar la imagen.

También devoro libros. Soy capaz de estar horas en una librería simplemente mirando estantes, descubriendo líneas, y morir cuando tengo que escoger un solo ejemplar que llevarme. Mi primer trauma fue saber que moriría y no podría leer todos los libros del mundo. Además, aún viviendo eternamente, siempre saldrían nuevos: Jamás podría abastarlos todos.
Escribir es mi pasión. Cuando me llama el folio lo dejo todo. Esté en medio de clase, en la calle, en un bar, hablando con alguien… Lo siento. Es la condena de las musas. Son exigentes y celosas. Si vienen, me secuestran y acaparan.

La ciencia me interesa. La medicina me eclipsa con sus investigaciones. Desde hace años leo artículos y libros sobre avances y aplicaciones. No me voy a ir por las ramas hablando de las mil y una novedades que hay hoy en día, las posibilidades… ¡Las maravillas a descubrir! Yo supe que quería tratar con esas células llamadas neuronas desde que la profesora de biología de la ESO me sacó a la pizarra y le hice un dibujo completo de la sinapsis con datos que no venían en el libro.

Me gusta ir de punta en blanco. También me gusta estar en casa con una camisa de hombre abotonada, una coleta alta y los ojos naufragados en un libro.
Me gusta llevar carmín cobre y la seducción en las comisuras de los labios. Igualmente tengo mil peluches que conozco por su nombre.
Me pongo frenética delante de unos tacones de diseño en oferta. Me emociono con el último descubrimiento sobre avances en la paliación de los síntomas del Alzheimer.
Se me nublan las pupilas con un tango. Me sé las bandas sonoras de casi todas las películas Disney.
Busco oportunidades de escaparme al teatro a ver clásicos. No me perdería una tarde de lectura de tiras cómicas.
Opino y tengo un criterio político. Tengo un don innato para combinar colores y texturas en el vestuario.
Voy a por mi cuarto tatuaje. Y me sonrojo cuando me regalan una flor y me susurran versos.

¿Antítesis? ¿Oposición? ¿Inconsecuencia? No.
Humanidad. Persona. Mujer. Yo.

Variedad. Eso sí… ¿Y quién no?

Âme Noire

Diagnóstico: Me gusta ser mujer. Y ya empiezan a cansarme ciertos comentarios machistas que dicen las mismas mujeres. Texto desfogue, ala.
Suena en el tocadiscos: Claro de luna - Beethoveen

Vaciando una vida.

2008-02-18T08:57:00.000-08:00

Voy a morir.

No sé cuando. Ni exactamente porqué. Pero voy a hacerlo. En uno, dos, seis meses... Uno o dos años... ¿Quién sabe? Pero moriré. El càncer no es previsible. Es uno de sus macabros encantos de infortunio y ruleta rusa. Casi como una última tirada a la fortuna.

No sé como responderé a la medicación. Ni a la terapia. No sé si mi cuerpo se descompondrá en huesos y aliento a muerte venidera. O si soportaré las mil y una peripecias a las que someterán mis últimos restos con estoicidad desconocida en estos casos. No sé nada. Solo sé que voy a morir, tarde o temprano.

Solo sé que te dejaré solo.

Por eso, porque no quiero pagarte horas y horas de sufrimiento con un abandono involuntario y precipitado, te pido que te marches. Te pido que me dejes ahora, ahora que todavía tengo la blanca orquídea en la piel y clavel rojo en los labios. Te pido que te alejes con el recuerdo tras los ojos de un rostro terso y bello, dibujado en tinta china sobre porcelana. Guarda en un relicario el aroma de mis cabellos negros, a azahar en primavera. Quiero que te lleves el olor de mandarina y naranja en verano. Las tardes de mar y sal. De arena y besos. Llévate las mañanas de cuerpos sin palabras y las noches de piel y versos. Déjame antes de que la soledad de un hospital inmaculado borre con su asepsia todo recuerdo. Antes de que me convierta en otra. Que yo ya no sea yo. Que sea una farsa, una pantomima de lo que una vez fui.

Márchate antes de que sujetes una mano muerta que de repente no estará más.

Rehaz tu vida. Tus sueños. Reconstruye castillos. Vacía tu vida en un recipiente más duradero. El mío ya no puede contener tu alma. Se desquebrajará con el tiempo y te darás cuenta, cuando menos te lo esperes, que la copa donde pusiste tu sangre la dejó ir cayendo y ya no queda ni una gota seca en el borde del cáliz descalabrado.

Vete. Vete antes de que un día, sin darte cuenta, te haya dejado solo tras toda una senda de sacrificio sin recompensa. No me importa que lo aceptes. No me importa que discutas. No te permito que malgastes tu vida a mi lado. Te lo niego. Te lo prohibo.

Toma de mi todo un rosario de recuerdos, cada cuenta una brisa en flor, anudada con eslabones de sonrisas. Cuélgate eso al cuello. Y, cuando me haya ido, juega con las bolas de colores del collar, a pasártelas entre los dedos, y escuchar el roce de risas lejanas en tus manos.

Vive. Yo ya he muerto.

Âme Noire

Diagnóstico: ¡Síiiiii! Terminé los exámenes : D Y la que creía suspendida la aprobé ^_^ Un 5.25 en bioquímica... NO estoy orgullosa. Pero sí estoy contenta. A ver si la próxima evaluación puedo sacar un ocho al menos y me se queda medio aceptable.

Feeling good. Por primera vez creo que mi vida marcha bien. No sé, es extraño, pero me siento feliz. En realidad sí que sé porque es. Ahora tengo dos ángeles conmigo.

Suena en el tocadiscos: Feeling good - Muse

2008-02-16T13:03:00.000-08:00

Morgan Alastor (Alza la mano, y se acaricia una ceja, sonríe con un deje de astucia, como un depredador, por unos instantes... Luego, baja la mano, negando con esta, mientras niega con la cabeza, lentamente) No se preocupe... Siéndole sincero, me sentí muy tentado de dejar de ver a la preciosa niña que tengo delante, para ver a una mujer hecha y derecha.... Pero nunca me he descontrolado, no lo voy a hacer ahora, no? (dice, emitiendo una queda risita.) Estoy muy mayor ya como para arrebatos de pasión, me temo....

Desdémona Oh... Eso, discúlpeme, pero lo dudo muchísimo (ríe coqueta, caminando hasta el exterior de la balconada)

Morgan Alastor Touché... (Dice ante el comentario de ella, con una sonrisa divertida, mientras la observa alejarse con ese inherente y felino aire que la rodea...)

Desdémona Le comentaría algunas de mis artes para que pudiera aplicarlas en sus propias cacerías... Pero, me temo que es secreto de alcoba... Nunca mejor dicho... (le guiña un ojo traviesa) Y no puede abandonar estos muros. (se sienta en la barandilla, observándole con cierto aire burlón, como si tratara de medirle, en un tira y afloja que la divierte sobremanera)

Morgan Alastor Cada cazador, tiene sus propios métodos... (Camina, despacio, es puro porte y majestad, completamente erguido en su luenga y generosa talla...Se detiene a un par de metros de ella, y le guiña un ojo, del mismo modo) Yo tampoco le podría revelar mis secretos...Así que mantenemos las mismas cartas boca abajo....

Desdémona Es una lástima... (dice en un susurro, mirándole fijamente a través del ónice puro de sus iris, con una pequeña sonrisa voraz que muestra parte de lo que realmente oculta tras su esfinge pura. Al instante, desconcertante, recupera una postura más aniñada, como si no hubiera dicho nada y le sonríe)

Morgan Alastor (Arruga un poco el ceño, sonriendo, habiéndose percatado de ese cambio en la muchacha... La mira, con aire de "te veo..." y luego, se acerca....Posa las manos sobre la barandilla de roca, a ambos lados de las nalgas de ella, sin tocarla...y se inclina un poco, para mirarla bastante cerca, a un palmo escaso de distancia) Querida mía...serías una de las presas más deliciosas que este cazador nunca haya podido depredar.....(Dice con tono suave, pero inherentemente depredatorio)

Desdémona ¿Quién dice que sería yo la presa? (le observa inmóvil, con la cabeza levemente alzada, y se incorpora escasamente, haciendo que sus labios rubí prácticamente rocen los de él... Para escabullirse por debajo de brazo con un pequeño movimiento escurridizo) Pero claro, eso jamás sucederá, ¿No? (le observa sonriendo traviesa un instante antes de darle la espalda y regresar dentro)

- Extracto de un rol on-line. Sólo el personaje de Desdémona y sus diálogos me pertenecen. El otro personaje es enteramente propiedad intelectual de otra persona. -

Âme Noire

Diagnóstico: Not knowing why, today I miss and need so much my fallen angel.

Suena en el tocadiscos: Albinoni, Adagio en G menor.

2008-02-13T08:13:00.000-08:00

Extendió los brazos en cruz y sonrió, cerrando los ojos, dando unos pasos en completa oscuridad. El miedo no era más que un rumor lejano en sus oídos. Sabía que podía tropezar y caer, pero solo iban a ser unos pasos. Una gota se estrelló contra su frente y abrió los ojos de golpe, casi recibiendo una sobredosis de imágenes. Había andado hasta el final del camino terroso con los ojos cerrados y ahora, el entorno, completamente diferente, la sorprendía envuelto en sombras.

Una gota más. Dos.
Empezó a lloviznar.

Una sonrisa rompió en su rostro, privada, intensa, marcando sus hoyuelos de aire infantil. La lluvia se hizo un poco más intensa, empezando a calarle el pelo, pegando la camisa de botones blanca a su cuerpo con punzadas de agua diminutas. Alzó los brazos en alto y cerró los ojos. Las gotas, como un batallón decidido, martilleaban su piel, dejando un reguero sobre el rostro, resbalando por la punta de sus dedos.

La lluvia se volvió un aguacero suave.

Gotas pesadas, como pequeños golpes, tintineaban sobre su cabeza mientras corría por el botánico. Corría medio riendo. No había ni un alma en aquel lugar. Se detuvo frente al invernadero de las orquídeas a coger aire, con las manos en las rodillas, levemente inclinada. Las gotas de agua le resbalaban desde los labios, colándose ocasionalmente sobre su lengua. Sabían a verano. Se incorporó y se secó los párpados con las manos.

Y, seguía pareciéndole mentira, la nimiedad de ciertas cosas, la grandiosidad de las maravillas cotidianas, que pueden hacer a una persona feliz.

Âme Noire

2008-02-12T02:35:00.000-08:00

Podría hablar de la campaña electoral. Que ya me tiene hasta las narices. Entre el PP proponiendo imposibles que debía de haber llevado a cabo cuando estaba en el poder, y el PSOE que debería presentar una política de campaña más agresiva... Porque el PP se los va a acabar comiendo a mentiras, pero es que los votantes del partido popular no se paran a contrastar la información, solo tragan lo que mamá cuco les mete en la boca. Y así, si no se presenta una clara respuesta, no hay dicotomía en sus cabecitas. No me extraña que los sondeos vayan como van. Aún así: ¡Ganaremos! Ehm... Esto, no, no iba a hablar de la campaña electoral. Que por cierto, este año es el primero que votaré en las generales… Creo que ya se ve por donde van mis inclinaciones. Pero no, no iba a hablar de política: Hoy no. Aunque ya hace tiempo que no lo mento por aquí.

También podría decir que los exámenes terminan este viernes, al menos los míos, con un parcial de Biología. Y que creo que lo llevo “bien”. Y que me han convocado para un macrobotellón el mismo viernes (¿O era el sábado?) por correo al que (teniendo en cuenta que no bebo y me parece un sitio de todo excepto apetecible) no pienso acercarme. Así que el sábado, cuando me tome quizá la mañana para ir a Valencia capital a dar una vueltecita por el cauce del río… Me lo encontraré plagado de basura y botellas. Que agradable decadencia juvenil. Ahogar las neuronas en litros de alcohol y cocacola, para rematar las pocas vivas tras los exámenes. Desde luego cada vez me hastío más de mi generación, o quizá soy yo la extraña. Sí, debo de serlo yo. En realidad llegué de Plutón (¡Que SÍ es un planeta, hombre ya, pobrecito!) hace unos eones y llevo pululando por la Tierra buscando alienígenas de mi especie desde entonces… Pero solo he encontrado extraños terrícolas algo marcianizados y dos o tres de mi especie desperdigados por la superficie terrena… Y tan o más perdidos y susurrando incongruencias que yo. Pero no, tampoco hoy será un despotrique contra el mundo y sus (o mis) problemas de supervivencia a una generación de capa caída.

Ahora que lo pienso, tampoco sé muy bien que iba yo a escribir. Que ironías, estas de descartar temas para darte cuenta de que, entre tanta declinación, no te queda nada en las manos. Está sonando Wine Red en el reproductor (de The Hush Sound) y antes de que acabe esta entrada estará sonando You are the moon. Es un grupo que descubrí hace unos días y me encanta. En especial la de You are the moon, del album Like Vines. Creo que me he enamorado de la voz de esa mujer. Y no es que sea nada del otro mundo. Me recuerda un poco al estilo de POE en Fly Away, que también me da ganas de ovillarme en la cama y sollozar.

Pero estas canciones me dejan siempre un gusto de tristeza dulce, me transportan a ese lugar de mí que intento evitar a toda costa. Pero, cuando me llevan hasta la puerta de esa habitación, lo hacen con dulzura, no del modo agresivo de un recuerdo o una herida. Y me permiten acceder a mis pesares con suavidad, desenmarañarlos y dejarlos salir un poquito. Es como cuando sencillamente cojo la guitarra y empiezo a cantar, y llega un momento que no sé ni lo que digo, que la lentra es solo una forma de decir que no admitiría de otro modo, y muchas veces me ayuda a soltarme y empezar a descargar toda la negrura en el pantano de mi alma. Y tras la sensación de desamparo que siento con la música, escuchada o tocada, me siento un poco más aliviada, como si al liberar ciertos demonios, me pesara menos el cofre a rebosar de ellos en las espaldas.

¿Lo ven? Ya está sonando You are the moon (“Darkness, darkness everywhere, do you feel all alone?”). Debo de tener algo de masoquista. Cuando siento la pena emerger como una fiera al acecho lo que hago es prepararle el camino. Siempre ha sido así. La siento acercarse, sinuosa, seductora, una súcubo vestida de inocencia, y prácticamente le pongo una mesa con velas y cena romántica para dos. Cierro las puertas y las ventanas y pongo música. Nos quedamos solas, la añoranza y yo, y me mira con una sonrisa privada y lasciva. Egoísta. Me quiere solo para ella, me abraza en la oscuridad y me canta, con la voz de mil canciones que selecciono adrede yo misma, y me busca los labios, para morderme la voz a través de besos agrios. Supongo que sí, que algo de masoquista tengo, encerrándome a solas con ella. Pero es ya la costumbre. He aprendido que sucumbiendo a sus encantos peligrosos, acaba por hacer de mí su títere y marchándose cuando ya no le quedan lágrimas que exprimir de mí. Me deja tirada en el suelo, con el corazón estrujado y vacío, con la marca de sus largas uñas lacadas de negro agujereándolo aquí y allá. Me cuesta unos minutos volver a respirar. El pecho se hincha de nuevo y empieza a cicatrizar. El corazón tarda más en recuperarse, pero siempre lo hace. Es ya la costumbre, un juego casi, entre mi desgracia y yo… ¿Amor? No, no es amor. Es, como mucho, la rutina de los matrimonios viejos que han perdido la luz que se vieron en los ojos.

(“You don't see what you possess, a beauty calm and clear… It floods the sky and blurs the darkness like a chandelier.”)

Es curioso, ayer mi tristeza y yo tuvimos una conversación. Estaba tirada en la cama, entre sus brazos lánguidos de pálida seda, y me repasaba los ojos con las yemas de sus dedos, dispuesta a clavar las largas uñas cuando le apeteciera. Porque sabe que no me voy a oponer. De pronto llamaron a la puerta de la casa. Y no con golpes suaves, parecía que la iban a echar abajo. Mi súcubo personal se enfureció, me abrazó con fuerza, susurrándome al oído. Pero los golpes seguían, y la puerta se tambaleaba. Sentí que las uñas del demonio se me clavaban en la piel, celosa, tratando de prohibirme abrir. Era un gesto inútil, no iba a hacerlo de todos modos. Traté de tranquilizarla, de decirle que estaba con ella. Pero solo sirvió para que se airase más y me rodeara con su largo cabello de medusa, asfixiándome poco a poco. Perdí el conocimiento y me sumergí en sueños macabros que ella me inducía. Cuando desperté, ya se había marchado. Y yo volvía a estar en el suelo, con el pecho abierto y el corazón desangrado. Los golpes en la puerta habían cesado, cansados de que no se abriera. Pensé en ir a ver, al otro lado de la puerta, pero estaba demasiado cansada para arrastrarme hasta allí.

(“I will set the mirror up to face the blackened sky… You will see your beauty every moment that you rise…”)

Y se terminó la canción. Creo que me voy a ir a estudiar y dejar de escribir cosas sin sentido. Siempre que decido que no sé de que hablar, termino escribiendo más de lo que pensaba. Será la canción, o la voz de esa mujer, que recomiendo encarecidamente.

Me voy a seguir estudiando. Quizá el viernes SÍ hable de los exámenes y esta generación. Quizá sí. Quizá no.

Âme Noire

Suena en el tocadiscos: Evidente ----> http://es.youtube.com/watch?v=5avW7Bw-1tA

2008-02-11T08:53:00.000-08:00

En realidad, soy veneno.

Muy a dentro, en un agujero de un tablón que se levanta, en la vasta habitación de mi alma, hay un frasquito con un líquido negro. Gota a gota, el contenido, ha sido destilado de cada pañuelo encharcado de lágrimas y vidrio, de sangre y soledad. Y una vez más, una brizna más de piedad se declina sobre el cristal de frasco. Un corte más... ¿Cuantos van? Maldito frasco, allí, de donde no puedo arrancarlo. Mis manos hace mucho que dejaron de poder alcanzar el lugar más profundo del tablón, donde lo escondí una vez. Ilusamente, creí que escondiéndolo en lo más profundo, no lo notificaría.
Y, sin embargo, como una semilla de abnegada muerte esparce de vez en cuando hojas nocivas que crecen por doquier, que coronan, como una selva salvaje, cada rincón de mi cuerpo. Cada espacio vacío, queda plagado de unas hojas de textura líquida y azabache, que impregnan cuanto tocan, matándolo. Se escapan por los poros de mi piel en forma de espinas tóxicas. Revientan el tablón y se hacen dueños, brotes de la discordia. Alejaos, porque quemo y dejo marca, cicatrices que escuecen, llenas de veneno que de tan lento para mí, ha madurado, haciéndose de acción rápida para el mundo.
Aprendí a usar machetes de hielo para abrirme paso entre las hojas. Lejos. Lejos del mundo. Unos guantes largos, un traje de escarcha que mate la planta negra. El veneno se encharca, privado de crecer, y la planta muere, se disuelve en un mar macilento y viscoso que se contiene en mí, tapiado de hielo. Irrita y corta. Pelea por salir de nuevo. Busca mis ojos para derramarse, pero los he pintado de nieve. Asustadizos tallos de veneno retroceden y se clavan entre mis costillas, florecen en cada hueso, en el abismo de mi pecho. Me conquistan furiosamente, locos de ausencia por el mundo exterior.
Me repliego en una esquina, envuelta de una esfera de vidrio gélido. Una fase de agua hace los sonidos lejanos, el mundo ajeno. Una última luz se apaga dentro de mí, cubierta por la vegetación oscura. Dejo a un lado los machetes. Las hojas retrocederán, es cuestión de tiempo, ya saben que no tienen otro remedio. Se reducirán a su estado primordial, a las gotas destiladas, al frasquito del tablón.
No. Alejaos. Porque este veneno solo me matará a mí. Porque no permitiré que infecte al mundo para salvarme. Porque no caerá nadie más bajo su peso. Muy adentro, muy en el corazón de esta selva, una esfera de cristal brilla en las tinieblas, junto a mí. Tibia, hace que el hielo parezca lejano. Estoy a salvo. Las espinas solo me llagan la piel, pero no el alma.
Pronto, seguro, la frondosidad de alquitrán se cansará de hacer intentos vanos y dejará que se expanda de nuevo la luz. La culpa es mía. Hace demasiado que escondí el frasquito de veneno, en vez de tirar poco a poco las gotas. Es tarde. Siempre es tarde.

En realidad, soy veneno. De veneno. Pero (solo lo seré) para mí.

Suena en el tocadiscos:
Shadows all around you as you surface from the dark.
Emerging from the gentle grip of night's unfolding arms.
Darkness, darkness everywhere, do you feel all alone?
The subtle grace of gravity, the heavy weight of stone.

2008-01-30T06:48:00.000-08:00

Victoria Alonso Suárez, nacida de Francisco Alonso y María Cristina Suárez. Heredó los ojos verdes, la fisonomía delicada y la cabellera castaña y agraciada de su madre. De su padre, el genio corto, la inteligencia y la vivacidad. Quedarse huérfana a los diez años dejó a Victoria como un esbozo de mujercita sin referente femenino en casa, y con un padre que lo máximo que sabía del sexo contrario era para que “servía” y que ya que le había tocado un espécimen como hija, debía procurarle un matrimonio ventajoso y asegurarse de que no despegara las rodillas hasta que antes hiciera lo propio con los labios al decir “Sí quiero” en el altar.

Así, con diez años, espigada, con la cabellera lisa de puntas onduladas cayendo en una cascada castaña hasta la cintura y una flor roja naciente en sus labios vírgenes, Victoria conoció a Aurora Gallardo, la institutriz que su padre contrató para acabar de criarla. La mujer llegó a la casa siendo soltera, entrada en edad, malcarada y más estirada que los cuatro pelos con los que se hacía un moño a la altura de la nuca. No tardó en ser apostillada por la desinquieta alumna, como “la bruja”, con epítetos que variaban dependiendo del día y el humor de la jovencita.

La buena mujer, o la mala bruja, se encargó de que capacidades que ya habían sido sembradas por la madre de la niña, llegaran a buen puerto, tales como el arte de la música, la danza y la costura; y procuró que valores como la fe cristiana y la honra, se hicieran un hueco en el subconsciente de la niña. La educó en la lectura y la escritura, y la puso en vereda en materia de modales y composturas, para que por su cultura y buena presencia, fuera una esposa deseada por sus dotes de compañía pública de buen gusto, en cualquier tipo de reunión social. Francisco Alonso y Aurora, habían marcado una escalera de aptitudes que Victoria debía ir subiendo hasta llegar a la meta de un matrimonio ventajoso.

Pero ya sean los cielos o la herencia de carácter paterna, la escalera se empezaba a hacer más empinada y larga de lo previsto, a medida que la edad de la niña avanzaba. Poco hizo falta para que al aprender a leer y aprovechando las numerosas ausencias de su padre, Victoria arrasara con todo libro que debía o no de leer de la reducida biblioteca del hombre, y aprendiese a “jugar” con sus espadas. Pero el mayor disgusto fue el día en que tras buscarla todo el día, Victoria llegó a casa a las dos tocadas de la madrugada, después de haber pasado todo el día transvestida con el pelo a la espalda entre cintas y el ala del sombrero de su padre, cubriéndole la cara.

Visto lo visto, no es tampoco de extrañar, que la mala bruja de Aurora (digo, la pobre mujer), al enterarse de que Francisco Alonso había de embarcarse destinación Inglaterra para aclarar unos negocios dejándola al cuidado de la desobediente pupila, optara por lo más seguro y prefiriese prevenir antes que curar algunas barbaridad que pudiera hacer la chiquilla… ¿Quién no hubiera encerrado a la fiera en su jaula? Al menos la habitación de Victoria tenía comodidades que no se obtienen en un habitáculo metálico.

Y aquí tenemos a la cría, que de cría ya tiene más bien solo el malcrío con los dieciocho cumplidos, encerrada en su propio cuarto, y a penas paseada como una estatua de casa a misa, y de misa a casa. Por los gritos que escuchan los vecinos, casi se diría que lo que tienen al lado es más un psiquiátrico que una familia de buena cuna. Y es que o cede la puerta uno de estos días, o ceden la voz y los puños de Victoria.

-¡Qué me abráis os digo! ¡Guillermo! ¿No sirves tú a mi padre? ¡Ábreme te digo! –Golpe de puño-. ¡Aurora! ¡Maldita seas, bruja! ¡Pilar, ábreme o aunque me hayas amamantado te juro que te mando azotar en la palestra! –Patada a la madera de la puerta-. ¡Cómo salga más os valdrá el haberos confesado! ¡No conocéis mi genio! ¡Va a ver el mundo quien es Victoria Alonso!

Âme Noire

Diagnóstico: Es un texto que hice como presentación a uno de mis personajes para un canal de rol, pronto pondré otro texto siguiendo con el mismo personaje. Pero es un proyecto que quedó en puntos suspensivos debido a mis exámenes malditos que... ¡Ah! ¡Sí! Van mal xD

Sonando en el tocadiscos: I don't wanna miss a thing - Aerosmith

The Corrs

2008-01-29T12:42:00.000-08:00

Diagnóstico: Algo bueno tenía que tener Irlanda además de los Leprechauns.

2008-01-28T13:21:00.000-08:00

I've been wanderin' around the house all night
wondering what the hell to do
Yeah I'm trying to concentrate but all I can think of is you
well the phone don't ring coz my friends ain't home
I'm tired of being all alone
got the TV on coz the radio's playing songs that remind me of you.

Baby when you're gone I realize i'm in love.
Days go on and on and the nights just seem so long.
Even food don't taste that good, drink ain't doing what it should.
Things just feel so wrong baby when you're gone.

I've been driving up and down these streets
trying to find somewhere to go.
Yeah I'm lookin' for a familiar face but there's no one I know.
Oh this is torture, this is pain. It feels like i'm gonna go insane.
I hope you're coming back real soon coz i don't know what to do.

Baby when you're gone I realize i'm in love.
Days go on and on and the nights just seem so long.
Even food don't taste that good, drink ain't doing what it should.
Things just feel so wrong baby when you're gone.

Baby when you're gone I realize i'm in love.
Days go on and on and the nights just seem so long.
Even food don't taste that good, drink ain't doing what it should.
Things just feel so wrong baby when you're gone.

2008-01-26T12:37:00.000-08:00

[Neo]: No puedo. No sin tu ayuda.
[Trinity]: Sí que puedes. Y lo harás. Creo en tí, siempre he creído.
[Neo]: Trinity... Trinity... No te mueras. No puedes. No puedes morir.
[Trinity]: Sí, claro que sí. Ya me salvaste una vez. Ahora no es posible. Neo, ¿Recuerdas... en aquel tejado cuando me cogiste? ¿Qué fue lo último que te dije?
[Neo]: Dijiste perdóname.
[Trinity]: No debí decirlo. Eso fue lo último que pensé. Quise tener otra oportunidad, para decirte algo importante. Decirte lo mucho que te amaba. Y darte las gracias por cada momento que viví a tu lado. Pero cuando supe lo que quería decirte, ya era demasiado tarde. Me devolviste a la vida. Y me concediste el deseo. La oportunidad de decir lo que realmente quería decirte. Bésame. Otra vez. Bésame.

2008-01-25T06:39:00.001-08:00

“¿Por qué?”

Él se sentaba en el sofá del pequeño apartamento, y miraba el suelo entre sus manos, abiertas sobre las rodillas. El silencio palpitaba contra las paredes, oprimiéndolas, haciendo grietas de angustia que ambos se esforzaban en no notar. Ella estaba de pie, contra la ventana, evitando la figura a sus espaldas, no queriendo mirar como ardía la ciudad con lágrimas en los ojos para no convertirse en estatua de sal, y no poder marchar. Porque debía marcharse. Él repitió la misma pregunta, con una nota de súplica en la voz.

“¿Por qué?”

Ella tragó saliva y no apartó los ojos de la ventana. Él se había vuelto para mirarla por encima del respaldo del sofá. La silueta se recortaba a contraluz de la tarde y un aura cobre envolvía sus facciones a través de los brillos que se colaban por los mechones de su pelo.

“Es sencillo.” Dijo finalmente con una voz suave, neutra. “No quiero seguir contigo.”

“No he preguntado eso.”

“No quiero seguir porque no te quiero.”

Una punzada de dolor. No hubo ni una inflexión en el tono de la voz de ella. Ni un timbre de disculpa, de pérdida, de daño. Seguía mirando la calle, como tallada en colores de otoño en un retablo decorativo contra la pared.

“No has hecho nada mal, ni ha sucedido nada. No hay una razón por la que lo haya decidido más allá de la obvia. Se ha extinguido lo que me mantenía andando.”

Él permaneció en silencio. Incomprensión. Demasiada para asimilarlo. Todavía estaba intentando rebuscar entre las palabras que había dicho nada más entrar, como si detrás de ellas hubiera otro mensaje, algo que le diera un poco de lógica a todo aquello tan brusco, tan inesperado: “He venido para decirte que hemos terminado.”… Pero realmente, detrás de aquella sentencia estática, correcta, casi atonal, no había más que un muro donde todos los intentos de explicación rebotaban, sin hacer ni una sola muesca.

“¿Es por los problemas de la distancia, de todo lo que hace esto difícil?”

Una hoja dorada se desprendió de un árbol en la calle y bajó desplomándose, rozando el cristal de la ventana.

“¿Esto? “Esto” no existe. Ya no. Pero no, no es por eso. No se trata de que me derrote la adversidad, abandono esta senda. O la dejo a un lado para tomar otra. Ya no deseo caminar en ella, ya no deseo caminar contigo. No hay más. Te lo repito, no es culpa tuya. Quizá sea mía, aunque no creo que la muerte de un sentimiento sea culpa de nadie.” Se abrazó los antebrazos y se mantuvo un instante en silencio. “Solo quería decírtelo en persona.”

Él intentaba vanamente encontrar algo de vida en la voz que le decía aquellas palabras que caían sobre sus oídos como cristales, cortando las cintas de la ilusión y la esperanza que sujetaban el telón. De modo que la pesada tela se precipitó al vacío, sumiendo su entorno en una oscuridad densa. La voz de ella retumbaba en el eco de la negrura.

“Lo siento.” Dijo finalmente ella.

“No tienes nada que sentir. Tampoco es culpa tuya. No es culpa de nadie…” masticó las palabras, tragándose los trozos rotos de un futuro que de pronto había desaparecido.

Ella caminó hasta el sofá y se inclinó desde atrás para coger el bolso. Él miraba otra vez el suelo, en silencio. Inmóvil. Le miró un instante de reojo y casi vio como le estaba abrazando, como estaba apartándole el cabello de la mejilla para susurrarle al oído que le amaba, que… Cogió el bolso y se incorporó. Él, de reojo, vio la muñeca delgada de ella, los dedos que se cerraban en la correa del bolso y vivió el instante en que cogía ese antebrazo y la obligaba a mirarle a los ojos y repetirlo todo, a ratificarlo. Porque ella no le había mirado ni una sola vez a la cara desde que había entrado en el piso y él había intentado besarla. Había vuelto el rostro, esquivándole la vista con una expresión impresa a fuego en las facciones. Y todavía no la había cambiado. La muñeca había desaparecido de su campo de visión. Fue entonces cuando reaccionó a penas.

“¿Dónde te vas?”

“No esperarás que me quede.”

“¿Y dónde piensas dormir?”

“Tengo una habitación de hotel reservada. La concerté antes de venir. Solo es una noche, el tren sale de buena mañana.”

Aquello dolió. Confirmó que todo el viaje solo era una despedida. Escuchó la puerta abrirse.

“Adiós.” La voz de ella resonó levemente en las escaleras.

Ella esperó casi un minuto, pero él no respondió. “Nunca adiós.” Sonó en la cabeza de ella, un recuerdo, otra conversación. Cerró la puerta a sus espaldas. Sonó el “click” suave de su marcha, tan sigilosa como la llegada de aquella historia, invisible hasta que les estalló en las manos. Él sintió que los ojos se le cristalizaban, y un cerco brillante bordeaba sus pestañas. Pero no se desbordó una sola lágrima. Se vio abriendo la puerta y demandando algo, no sabía el que, algo. Pero sus piernas no se movieron. Una venda anestésica contra el dolor le inmovilizaba, como adormeciendo todos sus sentidos. Cuando se disipara aquella niebla, la angustia iba a resultar insoportable.
Ella permaneció de pie en el rellano, con ambas manos en el pomo de la puerta y los ojos cerrados, con un temblor en los dedos que sujetaba para que no se apresuraran al timbre.

********
“¿Vas a verle la semana que viene?”

Una charla de café. Dos amigas. Ella lucía una sonrisa tonta de niña y una ilusión deslumbrante en el fondo de las pupilas.

“¡Sí!” dijo, marcando los hoyuelos de las mejillas en una amplia expresión de felicidad. “La semana que viene. Tengo unas ganas locas de verle.”

“¿No es duro?”

“¿Uh…?”

“Bueno, me refiero…” la otra chica removió el café un instante con la cucharilla. “Yo no sé si podría. Ya no por mí. Por la otra persona. Saber que cada ausencia entre visitas es una herida, y que yo soy la causante por seguir manteniendo viva la llama de una relación tan difícil.” Añadió. “No sé hasta que punto no me sentiría egoísta por ello, ¿Sabes?” la miró a los ojos. “¿No te has planteado nunca que sería mejor para ambos olvidaros y rehacer vuestras vidas de un modo más sencillo?”

Ella miraba atónita a su amiga, con la expresión blanca de la duda.

“Pero es que eso no tiene ni pies ni cabeza. Yo le quiero.”

“Bueno, pero eso es una razón muy egoísta, ¿No?”

********

“Yo le quiero.” “Pero eso es una razón muy egoísta, ¿No?” “Yo soy la causante.” “Sería mejor”

Había apretado tanto el pomo entre las manos que tenía los dedos blancos y le dolían. Se obligó a soltarlo, con los huesos entumecidos y apretó los labios en una línea quebrada. Por primera vez la tela resbaló de sus facciones y el dolor se hizo el dueño de cada línea de expresión. La voz verdadera, encharcada de lágrimas no lloradas, se escapó de su boca:

“¿Por qué? Si es lo correcto… Esta sensación, no tiene sentido… ” y repitió, luchando por tragarse el llanto. “¿Por qué?”

Él tembló cuando escuchó el timbre de la puerta y un segundo después de que su cuerpo aceptara que el sonido era real saltó del sofá para abrir. El aliento se le escapó del pecho y se le descompuso la expectación cuando vio a su compañero de piso en la puerta.

“Es que me he dejado las llaves.” Dijo como una media disculpa. Se asomó hacia dentro. “¿Estás solo? ¿Pero no llegaba hoy ella?”

Él miraba por encima del hombro de su amigo, hacía las escaleras, donde se perdía el rastro de su perfume.

Âme Noire

Diagnóstico: Haciendo exorcismos de pesadillas...
Suena en el tocadiscos: Nada, estoy repasando mentalmente aminoácidos xD

2008-01-16T13:19:00.000-08:00

Cenicientas las aguas, los desnudos
árboles y los montes cenicientos;
parda la bruma que los vela y pardas
las nubes que atraviesan por el cielo;
triste, en la tierra, el color gris domina,
¡el color de los viejos!

De cuando en cuando de la lluvia el sordo
rumor suena, y el viento
al pasar por el bosque
silba o finge lamentos
tan extraños, tan hondos y dolientes
que parece que llaman por los muertos.

Seguido del mastín, que helado tiembla,
el labrador, envuelto
en su capa de juncos, cruza el monte;
el campo está desierto,
y tan sólo en los charcos que negrean
del ancho prado entre el verdor intenso
posa el vuelo la blanca gaviota,
mientras graznan los cuervos.

Yo desde mi ventana,
que azotan los airados elementos,
regocijada y pensativa escucho
el discorde concierto
simpático a mi alma...
¡Oh, mi amigo el invierno!,
mil y mil veces bien venido seas,
mi sombrío y adusto compañero.
¿No eres acaso el precursor dichoso
del tibio mayo y del abril risueño?

¡Ah, si el invierno triste de la vida,
como tú de las flores y los céfiros,
también precursor fuera de la hermosa
y eterna primavera de mis sueños...!

Rosalía de Castro

Âme Noire

Diagnóstico: Que sí, que ya me voy a estudiar ¬¬
Suena en el tocadiscos: If you were here - Poe

2008-01-02T16:19:00.000-08:00

"Cerrado por exámenes. Disculpen las molestias."

Âme Noire

2007-12-29T10:59:00.000-08:00

“¿Hola? ¿Hola? ¿Dónde estás? ¡Eo! ¿Hay alguien?”

Eco, eco, eco... Hola, hola, hola... Eo, eo, eo... Alguien, alguien, alguien... Se le empañaron los ojos.

“¡Hola!”

Hola, hola, hola...

“¿Es que nadie me escucha?”

Escucha, escucha, escucha...

“¡Por favor!”

Favor, favor, favor...

“Por favor...” se le fue apagando la voz. “¿Es que nadie...?” se murió hasta un estertor de susurro. “¿... me escucha?”

Se dejó caer de rodillas en el suelo y miró a su alrededor. Estaba oscuro y hacía frío. Una pequeña luz que no venía de ningún sitio formaba un escenario diminuto, como un foco opalescente entre la nada. Clara se arrinconó en el centro, alejándose cuanto podía de las sombras que danzaban cerca de ella, amenazantes. Se llevó las rodillas al pecho y las apretó fuertemente contra ella con los brazos, ovillándose. El cerco de luz se iba estrechando, solo había un metro de radio en torno a ella. Miraba nerviosa como cada vez más la oscuridad se acercaba a la punta de sus pies descalzos. Un miedo irracional empezaba a trepar por su espalda, como un escalofrío que erizaba cada centímetro cuadrado de su piel.

“¿Es que no hay nadie aquí?”

Silencio.

“Tengo miedo.” Una exhalación temblorosa, un estremecimiento de todo su cuerpo. “Por favor, por favor, dejadme. Dejadme. No hago daño a nadie. Solo dejadme. Alejaos de mí. Por favor. Por favor. Por favor.”

Desesperación. Las pesadillas se atrincheraban en el borde donde la oscuridad iba devorando la blanca superficie del círculo. Los fantasmas y los demonios, los más negros monstruos sacados de la mente más retorcida. Todos los temores tomaban forma en aquel lugar donde no llegaba ni un rayo de esperanza. Clara miró hacia arriba, el cielo se discernía como si fuera un mar invertido. Como si estuviera flotando sobre ella una capa de agua negra que ondeaba con un viento que no soplaba desde ninguna parte.

“Alejaos de mí, os lo suplico…”

Se clavaba las uñas en los brazos, no quería mirar el cerco cada vez más pequeño que la separaba de los miles de ojos de aquellas quimeras que intentaban abrazarla con sus lenguas de duda, de terror, de soledad… Se puso a rezar. Se puso a rezar todo lo que le venía a la cabeza, toda oración protectora que le habían enseñado. Si había algún Dios que la sacara de aquel infierno. Clara siempre pensaba que los humanos solo recurrían a los dioses cuando estaban desesperados, cuando los necesitaban. A un miedo irracional se respondía con una esperanza de salvación igualmente irrazonable. En la mano sujetaba el amuleto que pendía de su cuello… ¿Cómo y porqué había llegado a aquel lugar?

Un grito. Clara gritó y el silencio se tragó su voz. Sin ningún eco aquella vez. Una lengua áspera y viscosa le había rozado el puente del pie. El círculo ya casi se había desvanecido. La negrura le acariciaba la piel. Se replegó sobre si misma. Se cubrió la cabeza. Los engendros irreales, formados de tejido de pesadillas y pánicos le silbaban en los oídos: “Ven, ven, ven…”

“Ayuda…” musitó, una mano afilada le acarició las mejillas. Una sonrisa desdentada, perversa, se apareció ante sus ojos. “Ayuda…”

Se estaba mareando. Todos sus más temidos sufrimientos la envolvían en un torbellino infranqueable de abatimiento… Y aunque pudiera pasar a través de ellos, ¿Qué había más allá? La fría y solitaria oscuridad de aquel lugar.
Clara se puso de pie. El remolino de desvaríos le arañó todo el cuerpo y amenazó con engullirla en la vorágine. Se cubrió la cara con los brazos, que inmediatamente empezaron a sangrar con un mosaico de heridas envenenadas por las lenguas de víbora de aquellas abominaciones.

Y se puso a cantar.

A voz en alto. Tan alto como sus pulmones le dejaban. Cantaba. No sabía que. No sabía la razón, la finalidad o si de verdad estaba saliendo la voz. Pero cantaba. Durante un instante, los monstruos que volaban batiendo sus alas membranosas de negro azabache se quedaron quietos, anonadados. Luego, poco a poco, cargaron contra ella, intentando callarla. Pero Clara seguía cantando, con las manos estiradas frente a ella intentando parar aquellas agujas venenosas que le horadaban la piel. Poco a poco el círculo de luz fue tomando fuerza. Su voz salía límpida, como una cascada que lavaba aquel lugar, definiéndolo, rebotando contra paredes invisibles y dándoles forma. Poco a poco, el abismo iba siendo algo palpable. Los mil y un demonios se esparcieron, huyendo de la semipenumbra que estaba remplazando a la opaca oscuridad.

Cuando se quiso dar cuenta, Clara se encontraba de pie en aquel lugar de paredes grisáceas y manchadas de humo, como si un fuego hubiera estado abrasando lo que antes fuera una casa de múltiples salones. Se veía con claridad el agua que formaba el techo: Negra, trémula, desafiante.

Más allá, por encima del lago invertido: La nada.
Ante ella: La soledad enclaustrada de aquel abismo que era ahora prisión calcinada.

Se desplomó en el suelo. Todo su cuerpo, excepto el rostro, apenas magullado, era una hoja labrada de mil y una palabras talladas en sangre. El veneno escocía en cada corte, haciendo brillar en rojo escarlata las penurias que aquellas áspides del abismo habían escupido en su piel. Se leía una retahíla de burlas e imprecaciones. Uniendo cada sílaba, se construía un rompecabezas desolador, unas expectativas nulas, una amenaza: Nunca saldrás de aquí.
Inmóvil en el suelo, Clara había ganado la batalla. Alargó una mano con la palma cosida de mordiscos y acarició el suelo. Había suelo. Había paredes. Veneno. Sí. Mucho. Pero quizá… Quizá… Si conseguía salir de allí, alguien podía limpiar cada desgarro de aquel virus infecto llamado desesperación. Se puso en pie, con la ropa hecha jirones y la vida agujereada. Se le leían en los ojos dos destellos de locura. La locura necesaria para buscar donde se supone que no hay nada.
Se acercó a una pared y apoyó la mano derecha contra la superficie resquemada. Si empezaba a caminar, daría la vuelta al lugar y encontraría alguna salida… O volvería allí de nuevo… ¿Quién sabía?

A lo lejos se escuchó el alarido de un demonio al acecho. Clara se estremeció. Nadie iría a sacarla aquella vez. Pero sabía que había alguien que la esperaba fuera.

En algún lugar del abismo, una luz de esperanza prendió, marcando la salida. Ajena a ello, Clara empezó a andar. Quizá, solo quizá, fuera capaz de llegar allí antes que los demonios volvieran para tomar su revancha.

Âme Norie

Diagnóstico: ...
Suena en el tocadiscos: Adagio de albinoni en G menor

Helena - Joan Manuel Serrat

2007-12-29T03:42:00.000-08:00

Hay quien se siente orgullosa de que My Chemical Romance tenga una canción que se llame "Helenna". La cosa no está mal. Pero, ¿Qué quereis que os diga? A mí me hace más feliz escuchar esta canción. Hoy me regalo los oídos. Que un nombre inspire esta letra, o quizás alguna mujer lejana. Compartir unas meras letras, curioso placer de sonrisa fugitiva, escucharte parecida, aunque no sea en nada, aunque no sea más que en el nombre. Pero, ¡Eh! Va bien escucharte nombrada en semejantes versos.

Helena

Fa dies que
abocat al balcó
he perdut el jornal
xerrant amb un pardal
més avorrit que jo.

O mirant com
s'esfulla un alzinar
olorant romaní.
Com tornen a florir
i es tornen a esfullar.

Fa dies que no sé quants dies fa.
Fa dies que m'estic dient... demá
i espero...
i espero.

Vivint amb res.
Treballant per no res
i un dia com si res
morir-me de no res.
Adéu siau. Mercès.

Al fons d'un bar
fotent-me un perfumat
per escalfar-me el cor
mentre arriba la mort
a jugar al subastat.

Fa dies que no sé quants dies fa.
Fa dies que m'estic dient... demà
i espero...
i espero...
i espero...

Abocat al balcó
espero.
Despullant l'horitzó
espero.
Espero per Nadal
i per la Magdalena
pel dia i per la nit
que torni Helena
que torni Helena...

i és que quan passa pel meu carrer
fins el geranis li cluquen l'ull.
L'aire es fa tebi amb el seu alè
i les llambordes miren amunt
sa pell morena.

Quan passa Helena.

Quan ella mira saps que la font
quan ella vol, la dóna.
Quan ella plora, saps què és el dol.
Quan ella calla, tot jo tremolo.
Quan ella estima, l'amor pren vol...

I entre teulades es gronxa el sol
i els passarells dels fils de la llum
miren gelosos com riu i es mou.
Color d'espera llarga i perfum
de lluna plena
la meva Helena.

La meva Helena...
però...

Fa dies que
l'estar dret em fa mal
el reuma em trenca els dits
i ha fugit el darrer pardal.

************

Hace días que
asomado al balcón
he perdido el jornal
charlando con un gorrión
más aburrido que yo.

O mirando cómo
se deshoja un encinar,
oliendo romero.
Cómo vuelven a florecer
y se vuelven a deshojar.

Hace días que no sé cuantos días hace.
Hace días que me estoy diciendo...
mañana y espero... y espero.

Viviendo con nada.
Trabajando por nada
y un día como si nada morirme de nada.
Adiós. Gracias.

En el fondo de un bar tomándome un perfumado
para calentarme el corazón
mientras llega la muerte a jugar al subastado.

Hace días que no sé cuantos días hace.
Hace días que me estoy diciendo...
mañana y espero... y espero...
y espero...

Asomado al balcón espero.
Desnudando el horizonte espero.
Espero por Navidad y por la Magdalena
de día y de noche que vuelva Helena,
que vuelva Helena...

Y es que cuando pasa por mi calle
incluso los geranios le guiñan el ojo.
El aire se vuelve tibio con su aliento
y los adoquines miran hacia arriba, su piel morena.
Cuando pasa Helena.

Cuando ella mira sabes que la fuente cuando ella quiere, la da.
Cuando ella llora, sabes qué es el luto.
Cuando ella calla, todo yo tiemblo.
Cuando ella quiere, el amor emprende el vuelo...

Y entre tejados se columpia el sol
y los pajaritos de los cables de la luz miran celosos
como se ríe y se mueve.
Color de larga espera y perfume de luna llena mi Helena.
Mi Helena...

Pero... Hace días que el estar de pie me hace daño,
el reúma me rompe los dedos y ha huido el último gorrión.

2007-12-26T16:16:00.000-08:00

Años más tarde, sentados en el sofá de casa con la chimenea crepitando y dos tazas sobre las que planeaban fantasmas de vaho, escuchaban la lluvia llamar a la ventana, se ve que fuera hacía demasiado frío, y estaba oscuro.
Ella dejó caer la cabeza sobre el hombro de él y él la rodeo con el brazo, tapándolos a ambos bien con la manta. Ella cerró los ojos y sonrió en cuanto apenas, casi de forma invisible.

“¿Recuerdas cuando hacíamos malabares con las ilusiones y el tiempo?” dijo ella.
“Sí.” Sonrió él. “¿Cuánto hace ya?”
“Un suspiro.”

Âme Noire

2007-12-22T11:23:00.000-08:00

Las gotas tintineaban contra los adoquines. El cielo, encapotado, de un gris plomo, cubría los edificios de colores suaves, como homogenizados en una paleta pastel, surcados de motas oscuras del agua. La tarde se despedía para recibir una noche incipiente, que casi no se veía llegar por las nubes, aunque despuntaban entre los huecos algodonosos algunas estrellas tímidas, que brillaban discretas, esquivando las cortinas de lluvia.
Tormentas de verano. Tibio, el aguacero rompía el aire cálido que caminaba entre las calles, acariciando la nada de una soledad a la que la gente había condenado, por no mojarse, la ciudad. Soledad manchada de miles, millones, de cristales que caían y se fundían contra el pavimento, contra los perfiles de la tarde… Sobre ellos.
La urbe sonreía entre lágrimas, parecía que no estaba sola.

Ella caminaba con una sonrisa invisible en los labios y las manos en los costados, abrazándose la camisa salpicada, que se pegaba aquí y allá a su cuerpo. Perdida, entre intermitentes precipitaciones que la perseguían entre el espacio que dejaban balcones y toldos. Extendió una mano y recogió algunas gotitas, jugando, un juego privado. El pelo se le pegaba a las mejillas, dibujando surcos hasta sus labios. Se sentía bien. Se sentía en paz. Parecía mentira que algo tan sencillo pudiera ser tan placentero. Pequeños placeres. Adoraba esas pequeñas cosas.

Él sorteaba adoquines rotos por la calle, leyendo en el aire algún hilo perdido de una canción que pendía en un lugar, lista para ser descubierta. Una gota le recorrió el óvalo del rostro, escondiéndose en la curva de su cuello y desapareciendo contra la camisa, para reunirse con el resto que ya empapaban la ropa. Generalmente hubiera llevado el mp3, pero en aquel instante solo quería escuchar la melodía difusa de la metrópolis: Millones de percusiones diamantinas contra las paredes, contra los improvisados estanques diminutos entre aceras, resbalando por los contornos del mundo. El mundo. Merecía la pena seguir en él por momentos como ese.

Ella no se dio cuenta de que iba a impactar porque estaba absorta viendo deslizarse desde las yemas de sus dedos hasta la palma, lágrimas de tarde. Se dio de bruces contra el pecho de él, retrocediendo unos pasos para no caer, y se rompió el juego. Él sacudió la cabeza, sorprendido, más por lo que vio que por el choque. No se esperaba a alguien que tampoco llevara paraguas. Ella le miró apartándose el cabello de los ojos, dejándolo detrás de la oreja sin resultados, ya que resbaló acto seguido de nuevo al rostro. Entrecerró los párpados, acunando el desconcierto, no era habitual cruzarse con otro paseante en aquellas circunstancias. Ella iba a decir algo, una disculpa. Se miraron divertidos, calados y con las manos en los bolsillos, deliberadamente a la intemperie, lejos de la normalidad. Se les escapó una risa. Ella le sonrió con el rostro ladeado y apartó los ojos de él, con un rubor repentino quemándole las mejillas. Él miró el cielo con una sonrisa evanescente, parecía que estaba dejando de llover.

Cuando desvió la vista de las nubes, que se apartaban dejando paso a un tapiz negro estrellado, ella le había pasado de largo e iba camino de la esquina. Se detuvo antes de girarla y le sonrió alegre, con un saludo leve de la mano, como quien se despide de un compañero de camino. Él le devolvió el saludo y reemprendió la marcha.

Ambos pensaron, en algún rincón de su mente, que quizá la próxima vez que lloviese, se volverían a tropezar.

Âme Noire

2007-12-19T10:12:00.000-08:00

Se quedó quieta, mirando al vacío. A penas unos segundos. Una lágrima se escapó rebelde por la senda de su rostro. Sacudió la cabeza y se abrazó a si misma. Acababa de caer en que la casa estaba fría.

Y, como siempre, se le hacía tarde para algo.

Âme Noire

2007-12-18T07:22:00.000-08:00

Hoy viniendo de la capital en el tren he captado una frase suelta: “Las mujeres que se arreglan es porque no tienen nada más que ofrecer.”

...
Parpadeo incrédulo.
Tos.
Silencio.

¿¡Qué!?

Queridos niños, bienvenidos a barrio sésamo capítulo uno: “Como defender la igualdad de sexos sin caer en el feminismo extremista.”
Y sí. No puedo evitarlo. Ese tipo de comentarios me enervan. Me ponen enferma, sin remedio ni paliativo posible. Dejemos claro un concepto: Defender la igualdad de sexos es procurar que la mujer tome su posición en el mundo al mismo nivel que el hombre, como MUJER. En ningún caso significa parecerse más a los hombres o adoptar sus roles: Eso NO es productivo. Solo refleja un machismo implícito, tal como el comentario anteriormente citado.

Me siento orgullosa de ser mujer. Y ser mujer lleva dentro del pack ser femeninas. No es tampoco una obligación, ni mucho menos. Hay mujeres que no lo son, e, igualmente suelen ser apaleadas por lenguas de víboras con el apelativo conocidísimo de “marimacho”. Así pues, ¡Viva la dicotomía! O eres un neandertal con pechos o una zorra que vende su cuerpo… ¡Oh, sí! ¡Gracias a Dios por el apoyo entre las mujeres!

Nunca me he considerado una chica especialmente bonita, más bien me he sentido el patito feo del grupo desde que tengo memoria. Cuando era pequeña, era la primera que crecí entre chicos mayoritariamente y rehuí jugar a papas y a mamás en pos de ser la espía asesina de la unión soviética en mil y un juegos de guerra con mis compañeros de infancia. Aún así, con la edad, la femineidad que anda de capa caída por comentarios como esos, se fue haciendo un huequecito en mí. No me considero tonta, pero eso no significa que no se me vayan los ojos detrás de un par de zapatos preciosos.

La femineidad, el mimo a nuestro aspecto y el recelo personal forma parte de un conjunto igual de importante que pueda serlo la capacidad intelectual de cada quien. Para mí, la virtud siempre ha sido el punto medio, y veo igual de incompleta una persona que se dedique únicamente a su cuerpo que una persona que haya olvidado que existe una cosa llamada ducha. Ojo al dato, señores, no estoy hablando de ir de punta en blanco, provocando, o según los cánones de belleza estandarizados, pero hagamos honor a la archiconocida sentencia: “Mente sana in corpore sano.”

Punto y aparte de estas (suponía yo) cosas más que trilladas (andaba errada, visto lo visto), me pararé un poco más en el punto estrictamente de las mujeres. Es un suplicio intentar abrirse paso con distancias de hormiga en un mundo donde todavía se pueden escuchar frases como: “Todas las mujeres son unas zorras menos mi madre y la mía.”. Pero si nos tiramos piedras a nuestro propio tejado la cosa se pone ya imposible. Nosotras no somos hombres. Nacimos con unos atributos diferentes y complementarios, igual que el sexo masculino para con el femenino. ¿Significa eso que debemos dejar a un lado nuestra naturaleza intrínseca para tener un espacio en este mar lleno de tiburones? ¿No es eso una renuncia? Yo quiero estar a la misma consideración que los hombres, pero no dejar de ser lo que soy, una mujer. Y muy a bien de serlo.

Hay mujeres que nacen con ese aire felino que se pega a la interminable línea de sus piernas. Las sonrisas, juegan en las comisuras de labios carnosos. Saben el arte de las miradas entre el cabello. Tienen un aura inherente, como un aroma característico. La dualidad entre niña y adulta. Los arrebatos infantiles y las inocencias pícaras de la seducción. Hay mujeres que llevan implícito en la piel su naturaleza más sinuosa.

Y hay mujeres que no.

Y ni unas ni otras son mejores ni peores. Son iguales. Tan capaces y dignas como los son las mujeres comparadas a los hombres. El coeficiente intelectual, señores y señoras, no es inversamente proporcional a la altura de los tacones o relativo a la longitud de la falda.

Los sexos: Equiparables, pero no equivalentes. Mujer, siempre. Y libre de serlo.

En todas sus formas.

Âme Noire

Diagnóstico: Men, I feel like a woman (tarareando)
Suena en el tocadiscos: SHANIA TWAIN - MAN, I FEEL LIKE A WOMAN http://www.youtube.com/watch?v=I9ERZTQQ0vM

2007-12-16T07:46:00.000-08:00

Vida.
No hay palabras.
No tengo versos.
No me sirven,
[¿Para qué?]

Quiero.
De ti, todo.
De mí, nada
[Es tuyo]

Quiero,
De una noche, tus manos.
De un suspiro, un beso.
De lo imposible, un abrazo.

No, no quiero decirlo.
No sé decirlo.
No puedo escribirlo.
Las letras, gotas de mi alma: Son tuyas.

Quiero, sin embargo.
Hacer del tiempo, un tropiezo.
De la distancia, tus labios.
De “tuyo”. De “mío”...

Nuestro.

Âme Noire

2007-12-13T08:09:00.000-08:00

Diagnóstico: And why the hell does this to have an end?
Diagnóstico 2: Debería de dejar de dibujar en clase -_-U
Sonando en el tocadiscos:

"When the show is over
And it's empty everywhere
It's hard to face going back alone
So I walk around the city
Anything, anything to clear my head
I've got nowhere to go nowhere but home

Who will be the one to save me from myself
Who will be the one who's there
And not ashamed to see me crawl
Who's gonna catch me when I fall

It may seem I have everything
But everything means nothing
When the ride that you've been on
That you're coming off
Leaves you feeling lost

Is anybody out there
Does anyobdy see
That sometimes loneliness is just a part of me..."

2007-12-12T05:30:00.000-08:00

Va a dolerme tanto cuando digas: “Se ha acabado”.
No quiero pensarlo, no. Pero me va a doler tanto…

Te necesito. Tengo nostalgia de ti. De ese tú que tengo sin tenerte. Melancolía de tus labios por no haberlos rozado todavía. Tengo añoranza de un abrazo que nunca me has dado. Tengo tu risa. Ah, sí. Eso sí. Tengo tu risa. Quiero guardármela, en frasquitos hechos del cristal de los recuerdos. Y verterme tu risa en los oídos cuando te vayas, para ahogar el sonido de mis lágrimas. Y es que voy a sangrar tanto cuando el Final me arranque este pedazo de alma que ya es tuyo… ¿O acaso me la arrancará entera?

Pero no, no, no. Tendré tu risa, tu risa y tu voz, entre las cajas de palabras y “te quiero”. Lo dicho y lo resguardado, para decirlo en un futuro que no llegó a poder venir. Podré taparme los oídos con puños llenos de pasado, para no oír el sonido de la puerta cuando te vayas.

¿Qué haces, niña, lloras? No, no estoy llorando ¡Mentirosa! No quiero ver las lágrimas, no quiero ver el miedo ¿Tienes miedo? ¿De qué? ¿De quién? Del Tiempo y de la Distancia ¿Crees que podrán contigo? No, no conmigo… ¿Pero de que me sirve andar sola si le derrotan a él?

Shhht… Calla, habla más bajo, niña, que te va a escuchar la Adversidad y se crecerá sobre tu herida ¿Tanto duele? No, todavía no, pero dolerá… No el tiempo. No la distancia. Dolerá el adiós. El adiós que vendrá sin remedio de sus ojos y sus manos. Si pudiera regalarle solo un poco de esperanza, de esta esperanza mía, tan ilusa e idiota que me asegura que todo el sufrimiento valdrá la pena por su propósito, por el final que tendrá la larga espera: Él. Vencer el Tiempo. La Distancia. Ah… Si pudiera… Darle solo un ápice de paciencia. Si supiera cuanto podría esperar.

Quiero tus besos, tus ojos, tus brazos, tus manos… Quiero morderte, respirarte, descubrirte. Quiero envolverme en tu aroma y devorarte. Y no me pesa la espada del esfuerzo, de la persistencia ¡No me rendiré!

… Hasta que tú digas basta…

Si… Si dices basta. Cuando te tomes las suficientes dosis de pesimismo y se extinga la locura. Cuando el amor se deshoje y se quemen las alas… Dejaré la lucha. Me robaré las manos y las tiraré lejos, para que no puedan volver a intentar alcanzarte. Me iré sin que ni siquiera oigas la puerta. Sin una queja. Prometo no tardar en volver una vez pueda controlar mi demencia (que no curarla). Déjame solo unos días entonces para quedarme seca de lágrimas. Para arrancarme con las uñas hechas garras los besos que no te habré dado. Volveré luego, no verás ni las heridas. Habré cosido a pespuntes de resignación la máscara y nos veremos sobre el escenario, lejos de las bambalinas, lejos de la realidad. Dos personajes. Media sonrisa. Un diálogo. Prometo seguir escuchándote. No negarte nuestro refugio de tiza y asfalto. Te sonreiré tan nueva como el primer día, intentando que no se noten las suturas del disfraz, que no veas cuando te seque las lágrimas por otro amor el temblor de mis manos.

Pero mientras… Me resisto. Como cuando te aferras desesperadamente a la cama, a ese sueño, cuando intentan despertarte. Esperando que ese sueño, al abrir los ojos, se haya hecho realidad ¿Podré conseguir hacer de nuestras ilusiones un deseo encarnado? Intentaré, cuanto antes, transformar la Distancia en caricias. Antes de que te derrote el Tiempo, y me robe las oportunidades.

…
¿Lloras, niña? Sí.

El futuro me ha enseñado un beso. El nuestro. El primero de muchos. Espero llegar a tiempo para cogerlo.